Autor: Dominika Mazurek

Warsztat po ojcu Zenona Beata Kowalik miała czterdzieści dwa lata i warsztat samochodowy przy ulicy Kolejowej

Basia Okoń miała czterdzieści trzy lata, gdy zmarł jej ojciec, i tego samego dnia przestała być córką

Miałam pięćdziesiąt trzy lata, kiedy w końcu przestałam odpowiadać na jej telefony po pierwszym sygnale.

Fryzjerka z Miodowej wciąż trzyma w szufladzie kopertę z włosami, których nikt nie odebrał.

Znamię na plecach córki z Wałbrzycha Miałam trzydzieści cztery lata, kiedy zgodziłam się urodzić dziecko

Kiedy prawda wychodzi na jaw po latach, przestajesz ufać nie tylko ludziom wokół siebie, ale i własnej pamięci.

Nazywam się Ania Kwiatkowska, mam trzydzieści dwa lata i pracuję jako pielęgniarka w krakowskim szpitalu

Nazywam się Rafał Woźny, mam czterdzieści jeden lat i od jedenastu lat prowadzę autoserwis przy ulicy

Sam nie wiem, po co to powiedziałem. Barbara pakowała torbę z pierogami dla wnuków — te z twarogiem

Nazywam się Dominik Wardęga, mam trzydzieści sześć lat i prowadzę warsztat samochodowy przy ulicy Płockiej