ZMIENIŁAM SWOJĄ DROGĘ
Mówią, że szukanie miłości w miejscu zatrudnienia to niezbyt poważna sprawa. Ja wcale nie szukałam. To miłość mnie znalazła. I to nie w postaci uprzejmego kolegi z kubkiem kawy i krawatem, ale w postaci milczącego mężczyzny w czarnym samochodzie marki „Mazda” w kolejce po paliwo. Pracowałam na stacji benzynowej.
Na początku patrzył na mnie bez słowa. Potem zaczął się uśmiechać. A w końcu, jak mi się zdawało, nauczył się mojego grafiku i przyjeżdżał tylko wtedy, gdy miałam zmianę. Miałam na imię Lena. Miałam 33 lata. Byłam jeszcze dziewczyną z charakterem: platynową blondynką, odważną, prostolinijną, z osobowością ukształtowaną w męskim środowisku. A on… on był inny. 42 lata, oczy koloru lutowego nieba, ramiona, które zdawały się zdolne burzyć mury. I uśmiech… ciepły, spokojny, nieco chłopięcy.
Jego imię to Krzysztof. Mieszkał w domu obok stacji z synem i psem, który nazywał się Roki. Syn z poprzedniego małżeństwa. Żona zostawiła ich obu. Nie pracował. Utrzymywał się z czynszu z czterech mieszkań, które odziedziczył po babci, i po prostu żył. Podróżował, spacerował, odpoczywał.
Pewnego dnia podjechał samochodem do dystrybutora i powiedział: „Jedźmy, pokażę ci miasto, które cię oczaruje”. Potem było inne miasto. I jeszcze jedno. Piliśmy piwo w pustawych kawiarniach, jeździliśmy do nadmorskich kurortów poza sezonem, spędzaliśmy noce przy szumie fal, spacerowaliśmy po targach w Stambule i Braszowie, słuchaliśmy jazzu we Lwowie.
Zakochałam się. Zupełnie w nim przepadłam. Ja, która zawsze ceniła swobodę i sceptycznie patrzyła na formalności, po trzech miesiącach zamieszkałam z nim. Niczego nie formalizowaliśmy, po prostu byliśmy razem.
Najpierw mówiłam o dziecku. Marzyłam. Wyobrażałam sobie, jak będziemy spacerować we trójkę: ja, on i nasz maluch. Ale Krzysztof się sprzeciwił. Powiedział, że już „odsiedział wyrok” ojcostwa i nie zamierza tego powtarzać. Dzieci ograniczają wolność.
„Nie będziesz mogła polecieć do Tbilisi na weekend będąc w ciąży, a potem z wózkiem. To nie życie, to więzienie”. Mówił to z taką pewnością, że sama zapamiając głos bałam się perspektywy dziecka.
Tak minęły lata. Stałam się platynową służącą jego beztroskiego życia. Gotowałam, prasowałam, kupowałam ulubione serki, śmiałam się w odpowiednich momentach, a on… On coraz więcej oglądał mecze, leniwie przewracał gazety i mówił, że jestem „tą jedyną”.
Jego syn dorósł. Najpierw mnie lekceważył. Potem zaczął przyglądać się z zainteresowaniem. W końcu przyprowadził do domu dziewczynę – młodą, wyrazistą blondynkę, podobną do mnie sprzed sześciu lat. Zostawała na noc, śmiała się z moich żartów, nazywała mnie „Lena”.
Patrząc na nią wszystko rozumiałam. Chciałam krzyczeć: „Uciekaj! Nie trać życia, jak ja! Nie znikaj, nie trać głosu, nie porzucaj marzeń. Możesz jeszcze wszystko zmienić!”
A ja? Już nie wierzę. Mam 39 lat. Nie mam dzieci. Porzuciłam pracę, przyjaciół zgubiłam, rodziców straciłam. Zostałam tylko ja, Krzysztof, Roki i rdzewiejąca miłość, która zamieniła się w coś w rodzaju nawyku.
On nadal nie pracuje. Wciąż zbiera czynsz z mieszkań, nadal codziennie pije piwo. A ja nadal stawiam przed nim talerz sałatki i czekam. Czekam, aż znów poczuję, że jeszcze nie wszystko stracone. Ale to samooszukiwanie się.
Czasami, w nocy, gdy on śpi, wychodzę na balkon i spoglądam na niebo. I mam wrażenie, że jeśli naprawdę bardzo chcieć, można zmienić wszystko. Ale jest za późno. Już za późno.
