Pragnienie założenia rodziny i posiadania dzieci doprowadziło mnie niemal do skraju ubóstwa. Wtedy spotkałam miłość mojego życia – bezdomnego.
Nigdy nie wychodzę bez pomadki – nawet kiedy idę wyrzucić śmieci. „Tak trzeba, bo nigdy nie wiadomo, kogo spotkasz” – uczyła mnie była koleżanka z pierwszej pracy. „Tak, pewnie, kogo mogę spotkać przy kontenerze na śmieci – co najwyżej jakiegoś bezdomnego…,” – odpowiadałam sobie w duchu beztrosko. Ona jednak nie przestawała mi doradzać, jak przyciągnąc do siebie mężczyznę i… okazała się mieć rację.
Lata później, niespodziewanie nawet dla samej siebie, przestrzegałam zasady, by nie wychodzić bez pomadki, po prostu stało się to moim nawykiem. Raczej nie pierwszy mąż przyciągnął się do mnie tylko z powodu pięknych ust w kolorze brzoskwini, ale z pewnością miłość mojego życia została przyciągnięta moim wyglądem – ubrana w starą koszulkę i wyblakłe bermudy, w klapkach na nogach, z dwoma workami śmieci w rękach, rozczochranymi włosami i świeżą pomadką na ustach.
O północy przy kontenerze na śmieci, i to nie przy moim bloku, ale przecznicę dalej. Cóż, nie grzebałam w nim, tylko wynosiłam na części odpady budowlane z remontu mojego mieszkania, ponieważ nie mogłam sobie pozwolić na luksus zapłacenia za ich wywóz. Rozdzielałam je na małe kawałki, w różnych miejscach, aby nie rzucały się w oczy wśród innych śmieci w kontenerze i nie były zbyt ciężkie, aby ekipa sprzątająca mogła je zabrać.
„Mogę ci pomóc, najwyraźniej klapa się zacięła” – usłyszałam męski głos za plecami i dosłownie podskoczyłam z przerażenia. Puściłam uchwyt kontenera, upuściłam worki w panice. Prawie miałam uciekać, gdy potknęłam się o torbę nieznajomego, który mnie przestraszył. Poleciałam naprzód i wpadłam mu prosto w ramiona. „No i tyle ze mnie” – to była moja ostatnia, trzeźwa myśl.
Mężczyzna jednak zdołał utrzymać mnie na nogach i nadal trzymał mocno. Najwyraźniej wyglądałam na osobę, która zaraz zemdleje. Chciałam krzyczeć, żeby mnie puścił, ale z moich ust nie wydobywał się żaden dźwięk, tylko poruszałam wargami jak ryba na suchym lądzie. „Spokojnie, nie zrobię ci krzywdy, nie bój się, przepraszam, że Cię tak przestraszyłem… Masz świetny kolor na ustach!”. Mówił szybko, jakby lekko zestresowany, ale ostatnie zdanie zaskoczyło nas oboje.
Najmniej, czego się spodziewałam w tej chwili to komplement, ale najwyraźniej on też był zaskoczony. Puścił mnie i zaczął się śmiać. Głośno, otwarcie, jak śmieją się mężczyźni. Potem zaczął przepraszać ponownie, nie przestając się uśmiechać. Stałam jak posąg – niema i nieruchoma.Mężczyzna otworzył kontener, przeszukał go kijem, nie znalazł nic interesującego, a potem sprawdził moje śmieci i wyrzucił je rozczarowany. W tym czasie zdążyłam mu się przyjrzeć – nie był ani brudny, ani obdarty, a krążył po śmietnikach w środku nocy…
Wziął swoją torbę z ziemi, która wyglądała na starą, ale widać było, że była kiedyś droga, i zaproponował, że odprowadzi mnie do domu. „Jeśli nie masz nic przeciwko,” dodał uprzejmie. Tym razem zaskoczyłam samą siebie – skinęłam głową na zgodę i ruszyliśmy w stronę mojego domu. Milczałam przez cały czas – cóż, tylko przez około 4-5 minut, gdy szliśmy do mojego bloku. Zatrzymałam się przed wejściem i on zrozumiał, że dotarliśmy.
Źli ludzie odebrali mi to, co miałam najcenniejsze
„Spotkajmy się jutro w tym samym miejscu, ale wcześniej, na przykład o siódmej” – powiedział nieznajomy, jakbyśmy wracali z randki, która mu się spodobała i chciał ją powtórzyć jak najszybciej. „Dobrze, ale jeśli teraz pokażesz mi, co masz w torbie” – odpowiedziałam, jakbyśmy umawiali się na transakcję biznesową. „O, rozczaruję Cię – jest pusta”. Rzeczywiście, była pusta. „Jutro Ci opowiem, czego szukam w śmieciach, bo tej nocy najwyraźniej to Ty jesteś moim szczęściem, a nie coś, co zbieram”.
Tak poznałam mojego bezdomnego, który miał nietypowe hobby – zbieranie wyrzuconych starych zdjęć, listów, kartek i dokumentów, z których ludzie chcieli się pozbyć po stracie bliskiej osoby, rozstaniu, rozwodzie. To nie było łatwe, znajdował coraz mniej odkąd pojawiły się cyfrowe aparaty i poczta elektroniczna, ale czasem natrafiał na prawdziwe skarby. Zwłaszcza wiosną i latem, kiedy ludzie porządkowali nawet piwnice i strychy.
Opowiedziałam mu, że gdybym spotkała go wcześniej, dałabym mu cały stos – uwielbiałam zdjęcia i listy na papierze, więc je drukowałam, ale po rozwodzie rytualnie spaliłam nawet akt ślubu. Przypomniałam sobie jednak, że zachowałam zdjęcie mojej babci z jej ślubu i akt chrztu mojej mamy, obie już nieżyjące, ale on odmówił przyjęcia ich. „Zbieram tylko wspomnienia, których ludzie chcą się pozbyć” – wyjaśnił bezdomny antykwariusz.
Nasze spacery trwały do końca lata, kiedy powiedział mi, że wyjeżdża. Byłam zaskoczona – opowiedziałam mu wszystko o sobie, o moim byłym mężu, który nie tylko mnie opuścił, ale udało mu się przejąć moje mieszkanie i teraz musiałam żyć na wynajmie, który pochłaniał prawie całą moją pensję, a w dodatku musiałam je wyremontować, bo inaczej nie dałoby się tutaj żyć. O jego kłamstwie, że chce mieć dzieci tak bardzo, jak ja, a okazało się, że nie mogę zajść w ciążę, bo wcześniej się wykastrował, by nigdy nie zostać ojcem. Boże, nawet nie wierzyłam, że są tacy egoistyczni mężczyźni!
Wyłlałam całą moją żałość, złość i upokorzenie przed mężczyzną, z którym krążyłam nocą przy kontenerach. Na koniec okazało się, że wyjeżdża, nie wiedziałam gdzie ani dlaczego. Znalazłam ujście, idealnego słuchacza o którym wiedziałam tylko, jakie ma hobby. I jego imię – Emil. A także, że podoba mu się moja pomadka.
Tamtej nocy, kiedy powiedział mi, że wyjeżdża, zamilkłam ponownie, jak przy naszym pierwszym spotkaniu. Tym razem jednak nie ze strachu, że zrobi mi coś złego, ale że już nigdy go nie zobaczę. Tydzień później dostałam kartkę pocztową. Nie elektroniczną, ale na adres bloku, w którym mieszkałam.
Pocztówka z pięknym panoramicznym widokiem na mosty Sekwany w Paryżu. Została zostawiona na zewnątrz przy skrzynkach pocztowych, bo napisano tylko „Dla Mili”, bez nazwiska, ale numer bloku i klatka się zgadzały, a podpis „Emil – antykwariusz włóczęga” potwierdzał, że to dla mnie. Tekst brzmiał: „Mam nadzieję, że nie znajdę jej następnego lata w śmietniku przed tym blokiem”.
Jego nadzieja się spełniła, dziś ta kartka jest oprawiona i zdobi nasz mały antykwariat w mieście zakochanych. I nie jest na sprzedaż!
