Nie pojadę! krzyknęła Alicja i z impetem zatrzasnęła drzwi swego pokoju. A to sobie królowa się znalazła! syknęła Larysa Witkowska, poprawiając szlafrok. Żyje na mojej głowie, a tu jeszcze stawia warunki. Alicja miała piętnaście lat. Jej ojciec zginął w wypadku dwa lata wcześniej, a choć rodzice byli rozwiedzeni, jej mama Inga nie poradziła sobie z żałobą: początkowo łzy, później alkohol, w końcu karetka. Następnie cisza. Serce przestało bić. Dziewczyna nie trafiła do domu dziecka, bo zabrała ją do siebie ciotka, siostra ojca – Halina Nowak, surowa, małomówna kobieta z siwym koku na karku. To ona załatwiła opiekę nad Alicją. Ale po pół roku pozbyła się Alicji niczym węgorza: „Alicja jest nie do opanowania, nie słucha, nie chce z nami mieszkać, a mąż jest przeciwny. U Laryski miejsca starczy”. Tak Alicja wylądowała u macochy. Larysa Witkowska była drugą żoną jej ojca. Tą właśnie, przez którą mama kiedyś tak często płakała. Wcześniej Alicja nienawidziła jej z daleka. Teraz musiała żyć pod jednym dachem. Będziesz jadła? warknęła Larysa, stukając łyżką o garnek. Nie odcięła się dziewczyna. To nie. Tylko chipsów nie szukaj po domu. Nie kupowałam. Dom Larysy był stary, ale przestronny i bardzo przytulny. Ojciec zdążył zrobić remont: kuchnia w kolorze kawy z mlekiem, salon w beżowe tapety, nawet nowy kocioł wstawił. Choć dom był przytulny, Alicji wciąż było w nim jakoś zimno. Pogadajmy na czysto, jak jest powiedziała raz macocha, nie wytrzymując. Wiesz, nie lubię cię. I ty mnie nie lubisz. To obopólne. Ale dałam słowo twojemu tacie: nie wyrzucę cię. Będziesz się uczyć, ja gotuję, w domu mamy czysto żyj sobie. Ale nie rozkazuj i nie udawaj kazachskiej sierotki. Ja też w życiu nie jedną gorzką łyżkę przełknęłam. Alicja zacisnęła pięści, ale milczała. Moja mama ciągnęła Larysa umarła, gdy miałam siedem lat. Ojciec pił. Od piętnastu lat harowałam na trzech robotach. A twój ojciec, nawiasem mówiąc, sam za mną latał. Więc nie miej do mnie o niego pretensji. Na tym stanęło. Rozmowa rozmowie, konwersacje stawały się krótsze, spojrzenia coraz ostrzejsze. Nie kłóciły się otwarcie, ale w domu unosiło się napięcie. Pewnego dnia Alicja wróciła ze szkoły, zobaczyła na stole kartkę i oniemiała:
> „Jecha do siostry na Lubelszczyznę. Wrócę za tydzień. Pieniądze na stole. Kup ziemniaki, gotuj sobie. Nie zapomnij o kocie, je według rozkładu. L.”
Żadnego „całuję”, „uważaj na siebie”, „nudź się”. Po prostu kot, kartofle i rozkład. Alicji nawet przykro się zrobiło. Nagle poczuła pustkę. Telewizor wyłączony, czajnik zimny, kurz nawet nie zdążył się osadzić na parapecie. Po raz pierwszy od dawna ogarnął ją strach. A jeśli nie wróci? Co wtedy zrobię? wyszeptała w pustkę. Alicja weszła do pokoju Larysy, zajrzała do szafy, do szuflady… I znalazła zdjęcie. Oto mała Larysa z warkoczami. A tu już jako dziewczyna w białym fartuchu sanitariuszki. Na innym z jej tatą. I z nią, Alicją, maluchem trzymanym na rękach. Uśmiech Larysy był wtedy prawdziwy. Alicja usiadła na skraju łóżka i zaczęła płakać. Wszystko się w niej pomieszało: ból, żal i strach. Dni bez Larysy Witkowskiej płynęły powoli, ale jakoś… swobodnie. Alicja puszczała muzykę, jadła prosto z garnka, wylegiwała się z kotem na kanapie. Lecz nawet w tej leniwej swobodzie pojawiło się dziwne uczucie jakby czegoś jej brakowało. Albo kogoś. Czwartego dnia zrobiło się jej nudno. Piątego niepokojąco. Szóstego dnia Larysa już wróciła. Alicja siedziała w kuchni nad lekcjami, gdy zatrzasnęły się drzwi wejściowe. Ten twój kot kompletnie dostał pomieszania zmysłów wrzasnęła Larysa z progu. Miauczy jak w operze. Karmiłaś go w ogóle? Tak, jak w rozkładzie burknęła Alicja, wstając. Lecz spojrzawszy na macochę, zastygła. Ta wyglądała na zmęczoną. Ciężkie torby, blada twarz, a w rękach… koperta. Patrz, co ci przywiozłam powiedziała niespodziewanie łagodnie Larysa, podając kopertę. Tam coś o twojej matce. Alicja poderwała się: O mamie? Twoja mama miała siostrę. Wyszła za mąż za Łotysza i wyjechała. Szukała cię, ale… W Lublinie się z nią spotkałam. Zostawiła ci list i fotkę. Mówi, że jeśli zechcesz, możesz do niej napisać. Alicji zadrżały palce. Rozerwała kopertę. W środku zdjęcie kobieta jakoś podobna do mamy, z mężem i córeczką. A na odwrocie równym, starannym pismem stało:
> „Alicjo, droga. Nie wiedzieliśmy o waszej tragedii. Jeśli chcesz, przyjechać czekamy. I pamiętaj, że nie jesteś sama”.
A po co mi to przywio
Przez lata wewnętrzna cisza między nimi zamieniała się w dialog pełen zwykłych trosk i niespodziewanych uśmiechów.
Złośliwa Macocha
