**Zepsute geny**
Wróciłam do domu, postawiłam ciężkie torby na podłodze i głośno westchnęłam.
— Jest ktoś w domu? — krzyknęłam w stronę pokoju. — Dwóch mężczyzn w domu, a torby sama noszę — mruczałam pod nosem. — Wszyscy chcą jeść, ale nikomu nie chce się pomóc — dodałam głośniej, żeby na pewno usłyszeli.
Rozbierałam się hałaśliwie, wzdychając i jęcząc. W końcu w drzwiach pojawił się syn.
— Weź te torby i zanieś do kuchni. Ojciec jest w domu?
Kuba podniósł torby z podłogi.
— Ogląda telewizję — rzucił przez ramię. Mogłoby mu się nie chcieć wspominać o telewizorze, skoro nie pytałam, co robi. Ale dlaczego tylko on miałby dostać porcję mojego złego humoru? Niech i ojcu coś się dostanie.
— Czego tak krzyczysz? — W drzwiach stanął głowa rodziny.
— Nic. Jestem zmęczona. — Warknęłam. — Odpocznę pięć minut i przygotuję kolację. Wszystko sama. Moglibyście chociaż makaron ugotować. — Wsunęłam nogi w kapcie i zgasiłam światło w przedpokoju.
— Nie powiedziałaś. Gotowalibyśmy, prawda, Kubuś? — ojciec, wyczuwając początek kłótni, od razu wezwał Kubę na pomoc.
Z kuchni dobiegało tylko szuranie toreb i dźwięk zamykanej lodówki. Kuba postanowił zachować neutralność. Tak było bezpieczniej.
— Więc nie ugotowaliście. — Westchnęłam. — Gdybym miała córkę, sama by się domyśliła, co robić. A wy? Zero pożytku. — Przeszłam obok męża, szurając kapciami.
— Aniu, jesteś zmęczona, rozumiem, ale po co się na nas wyżywasz? Nie jestem medium, nie umiem zgadywać, czy mam ugotować makaron, czy ziemniaki. Powiedziałabyś, to byśmy ugotowali i do sklepu poszli. Ja też właśnie wróciłem z pracy, też jestem zmęczony. A… — Machnął ręką i zniknął w pokoju.
— No właśnie, zawsze trzeba wam wszystko powiedzieć. Lepiej leżeć na kanapie — mruczałam, ale już bez złości, raczej do siebie.
Nie chciałam awantury. Nie miałam już na nią siły. Ale nie potrafiłam tak od razu się uspokoić.
— Dziękuję, synku. Idź odrabiać lekcje, resztą ja się zajmę…
Kuba natychmiast uciekł do komputera. Otworzyłam lodówkę, pokręciłam głową i zaczęłam przekładać produkty z półki na półkę. Gdy trochę się wyładowałam, wróciłam do równowagi. Uwielbiałam męża i syna, po prostu dziś miałam gorszy dzień. Gotowanie to nie męska sprawa.
Po kolacji zebrałam resztki makaronu z patelni do pojemnika, dodałam kotlet. Chciałam dać jeszcze jeden, ale się rozmyśliłam.
— Znów zaniesiesz do tych Miroszewskich? Uważaj, rozpieścisz, a potem sama będziesz narzekać, że cię wykorzystują — skomentował mąż, mszcząc się za moje wcześniejsze utyskiwania.
— Nie do Miroszewskich, tylko do Zosi. W domu pewnie nie mają co jeść. Matka wszystko przepija. Szkoda dziewczynki. Widziałam, jak prowadziła pijaną matkę do domu. Ta nawet nie potrafiła się na nogach utrzymać. Zosia jest mądra, dobra, tylko z rodzicami się nie udało — tłumaczyłam, przebierając się w przedpokoju.
Mąż nie odpowiedział.
Zeszłam na trzecie piętro i zadzwoniłam do zniszczonych drzwi, które nie budziły zaufania — wystarczyło mocniej się oprzeć, a otworzyłyby się same. Ale po co? W mieszkaniu nie było czego kraść, nawet karaluchy dawno uciekły z głodu.
— Kto tam? — rozległ się cienki głosik zza drzwi.
— Zosiu, to ciocia Ania. Otwórz, przyniosłam ci jeść.
Zaskrzypiał zamek, drzwi uchyliły się nieznacznie, a przez szparę zobaczyłam uważne oczy dziewięcioletniej Zosi.
— Masz, zjedz. Matka śpi?
Dziewczynka szerzej otworzyła drzwi, wzięła pojemnik i skinęła głową.
— No to idę. A ty zjedz. Wiesz, jak wyglądasz? Same kości. — Spojrzałam na nią ze współczuciem. — Matce nie zostawiaj.
Zosia znowu skinęła głową i zamknęła drzwi.
„Chciałabym taką córkę” — westchnęłam, wchodząc po schodach do naszego mieszkania.
Weszłam do pokoju syna. Ten szybko zamknął laptopa, ale zdążyłam zauważyć, że grał.
— Nie chowaj. Lekcje odrobione? — spytałam, podchodząc do biurka.
— Dawno.
— Jutro po szkole zaproś Zosię do nas i nakarm ją zupą. Matka wszystko przepija, żywią się tylko chlebem, jeśli w ogóle. Dziewczynka wiecznie głodna, chuda jak patyk.
— Dobrze, mamo — zgodził się czternastoletni Kuba, nie zadając pytań.
— Nie graj za długo, idź spać — powiedziałam już w drzwiach.
— Dobrze. — Kuba otworzył grę i wgapiał się w ekran.
Następnego dnia, przechodząc obok drzwi Miroszewskich, Kuba nacisnął dzwonek.
— Proszę wyjść, mamy nie ma — odpowiedziała Zosia.
— Słuchaj, mała, mama kazała cię do nas zaprosić.
— Po co? — spytała po dłuższej pauzie.
— Chodź, zobaczysz. — Kuba zrobił krok w stronę schodów.
Drzwi powoli się otworzyły. Zosia nieufnie patrzyła na nastolatka.
— No to idziesz? Jak nie chcesz, to nie — odparł z udawanym obojętnością i ruszył w stronę klatki.
— Zaraz! — krzyknęła Zosia i zniknęła w mieszkaniu. Po chwili wyszła z pustym pojemnikiem.
— W lodówce stoi garnek z zupą. Dasz radę podgrzać? — spytał Kuba, idąc po schodach i naśladując mój ton.
— Nie jestem mała — obraziła się, idąc za nim.
— Podgrzej dwie porcje. — Kuba otworzył drzwi. — Idź do kuchni, ja się przebiorę. — Wszedł do swojego pokoju.
Gdy wrócił, na stole już parowała zupa, obok leżały łyżki i kromki chleba.
— Brawo. A teraz konkurs: kto szybciej zje. — Kuba usiadł naprzeciw Zosi, złapał łyżkę i zaczął jeść.
Zosia jadła wolno, spoglądając na niego. Po posiłku umyła naczynia. Kuba nie oferował pomocy. Czemu? Skoro zjadła zupę, niech umyPo latach, gdy Zosia skończyła studia medyczne, a Kuba miał już stabilną pracę, stanęli przed ołtarzem, udowadniając, że miłość potrafi pokonać nawet najgorsze uprzedzenia.
