**Korek**
Samochody stały w martwym korku, ściśnięte w szeregach. Ani w przód, ani w tył – od pół godziny ani śladu ruchu. Szyby pozamykane, bo klimatyzacja działa na pełnych obrotach. Na zewnątrz upał nie do zniesienia, ponad trzydzieści stopni, tak jak zapowiadali w radiowej pogodynce.
Powietrze drżało nad nagrzanym słońcem asfaltem, falując jak woda. W środku „Toyoty” panował chłód, ale bezruch i widok zastygłego kadru za szybą zaczynały działać na nerwy.
Wiera odkręciła nakrętkę butelki i pociągnęła kilka łyków. Dominik zauważył, że zostało już mniej niż jedna trzecia. Wiera piła, nie oferując mu ani kropli. Odrzuciłby ją, ostatni łyk oddałby jej bez wahania. Ale ona zachowywała się, jakby jego w samochodzie nie było.
— I jak długo to jeszcze potrwa? — Wiera zapytała zirytowana.
To były jej pierwsze słowa od wyjazdu z działki. Jej milczenie było gorsze niż krzyk. Lepiej by krzyczała. Nie kłócili się, ale gdy coś poszło nie tak, Wiera milkła na godziny, a nawet dni, całym sobą pokazując, że to Dominik zawinił. On przyznawał się do winy, przepraszał, wysłuchiwał monotonnej reprymendy — i w końcu się godzili.
— Co tak siedzisz? Zrób coś! — znów rzuciła się na niego Wiera, jakby to on był winny korkowi na Autostradowej.
Tym razem on milczał. Nie wiedział, co powiedzieć ani zrobić.
— Po co w ogóle pojechaliśmy na tę głupią działkę? Ty to jeszcze, ale ja? Żeby siedzieć po drugiej stronie płota, gdy ty się mizdrzysz do swojej córki? Lepiej bym poszła na zakupy. Albo z Kasią do kawiarni, zjadłabyś lody. — Wiera głośno pociągnęła nosem.
— No i proszę, nos zatkany. Jakby mało było tej klimy, żeby jeszcze zachorować — znów jęknęła.
Dominik wyłączył klimatyzację.
— Żartujesz sobie? W minutę zgnieciemy się tu jak w piekarniku. Chcesz, żebyśmy się udusili? — oburzyła się Wiera.
Dominik nie pamiętał, żeby kiedykolwiek mówiła tak dużo. To go zaskoczyło i zaniepokoiło. Nic jednak nie odpowiedział, tylko włączył klimę z powrotem.
Przed nimi między samochodami szedł mężczyzna. Nie doszedł do „Toyoty” Dominika — wsiadł do auta w sąsiednim rzędzie.
— Widziałeś? Przyszedł stamtąd. Może wie, co się stało? — domyśliła się Wiera.
— Może — przyznał Dominik.
— No to czego siedzisz? Wyskakuj, dowiedz się — rzuciła, nie patrząc na niego.
— Co mam się dowiedzieć? Korek może ciągnąć się na kilometry. Myślisz, że on w pół godziny tam doszedł i wrócił? Wątpię. — Spojrzał na Wierę i znów poczuł, że zawinił.
— No dobra, ale nie będziemy tu stać wiecznie. Prędzej czy później ruszymy. Wszyscy siedzą cierpliwie. To Autostradowa, a nie jakaś boczna droga. Pewnie pół Warszawy stoi. — Urwał. Wiera też milczała, wpatrzona przed siebie.
— Dobrze. — Dominik wysiadł.
Spojrzał w tył — rząd aut, identyczny jak przed nimi. Mężczyzna wsiadł chyba do czerwonego samochodu. Dominik zastukał w szybę, a ta opadła w połowie.
— Przepraszam, pan szedł tam do przodu? Wie pan, dlaczego stoimy? — zwrócił się do kierowcy.
— Cała Autostradowa stoi. Nikt nie wie. Może wypadek, może zamach.
Nic nowego Dominik się nie dowiedział. Sam tak myślał. Na zewnątrz panował żar jak w saunie. Gdy stał pochylony nad oknem, koszula na plecach nasiąkła potem i przykleiła się do ciała. Wrócił do auta. W radiu leciały wiadomości — ani słowa o korku.
— No i co, dowiedziałeś się? — niecierpliwie spytała Wiera.
— Nie. Wszystko stoi daleko przed nami. Ktoś mówił o zamachu.
— Wiedziałam. Po co cię w ogóle słuchałam i pojechałam z tobą? — jęknęła.
Dominik się z nią zgodził. Nie powinien był jej namawiać. Sam nie wpadłby w korek, zostałby z córką, jak ona chciała. Wróciłby później, gdy zelżał upał. Wówczas korek by się rozładował.
A wszystko zaczęło się tak dobrze…
***
Dominika obudził dzwonek telefonu. Nie spojrzał, kto dzwoni, i szybko odebrał.
— Tato, przyjedziesz? — spytał głos Zosi.
— Cześć. Zapomniałeś, że twoja córka ma dziś urodziny? — To już mówiła była żona. — Założę się, że nawet prezentu nie kupiłeś — w jej głosie brzmiała pretensja.
— Nie, pamiętam, właśnie wyjeżdżam — powiedział szybko Dominik i otworzył oczy.
Słońce było już wysoko. Odjął słuchawkę od ucha — na ekranie wyświetlała się godzina: 9:30.
O urodzinach córki pamiętał jeszcze wczoraj wieczorem. Ale potem poszli z Wierą i znajomymi do klubu, i wszystko wyleciało mu z głowy.
— Tato, nie potrzebuję prezentu, tylko przyjedź, tęskniłam! — krzyknęła z tła córka, i telefon ucichł. Żona się rozłączyła.
Pobrali się prawie trzynaście lat temu. Dziesięć z tych lat żyli jak pies z kotem, wzajemnie się dręcząc. Dominik nie był zakochany. Po prostu jako student na imprezie w akademiku obudził się w łóżku z ledwo znajomą dziewczyną, nawet nie pamiętał jej imienia.
Miesiąc później znalazła go na uczelni i powiedziała, że jest w ciąży. „Nie jest najgorsza” — pomyślał Dominik i oświadczył, że się ożeni. Rodzice byli w szoku, odradzali. Matka wątpiła, czy to jego dziecko, namawiała na test przed ślubem.
Zrobił go, ale dopiero po urodzeniu Zosi. Nie było wątpliwości — córka była jego. Zakochał się w niej od pierwszego spojrzenia, gdy tylko wziął ją na ręce w szpitalu. Nigdy nie myślał, że to możliwe. Dlatego znosił kłótnie z żoną, jej zazdrość, wieczne pretensje. Może znosiłby dalej, gdyby nie poznał Wiery.
Wyniosła, zimna i przyciągająca jak grecka bogini. Nie awanturowała się jak była żona. Milczała, i to było dla Dominika najgorsze. Jej jedyna wada. Chodziła po mieszkaniu w krótkich szortach i topie, drażniąc go. Dominik przepDominik spojrzał na Iraidę z wdzięcznością i nagle zrozumiał, że właśnie znalazł to, czego szukał przez całe życie – spokój i prawdziwe szczęście.
