Wreszcie szczęście do niej przyszło.
Gdy Wiola wychodziła za mąż za Jakuba, nawet nie przypuszczała, że jej nowy mąż stanie się niewolnikiem zgubnego nałogu. Ich związek rozwinął się błyskawicznie: był wesoły, czarujący, zdecydowany — i oświadczył się jej prosto na imprezie, gdy miał w głowie lekkie zamroczenie.
— Wioluś, wyjdź za mnie! — roześmiał się, pochylając się ku niej z wyraźnym oddechem mocniejszym niż zwykle.
— Co, piłeś? W takim stanie o zaręczynach mówisz? — zdziwiła się, ale w jej głosie nie było prawdziwego oburzenia. Wiola marzyła o ślubie — prawie wszystkie przyjaciółki już były mężatkami.
— A co? Cieszę się, więc wypiłem. No dalej, nie zwlekaj, powiedz „tak”! — nalegał z szerokim uśmiechem.
Przystała. Postawiła tylko jeden warunek — pić tylko od święta. A Jakub, bez namysłu, skinął głową: „Niech będzie!”
Właśnie wtedy Wiola nie wiedziała jeszcze, że ojciec Jakuba pił całe życie, i że ta sama słabość, jak łańcuch, ciągnie się za synem. Jego matka, Barbara Kazimierzówna, często kłóciła się z mężem, gdy ten nalewał synowi kieliszek.
— Sam się zapiłeś — teraz i syna chcesz zgubić? — krzyczała, ale w odpowiedzi słyszała tylko śmiech: „Niech się przyzwyczaja. Przecież to chłop.”
Po ślubie zamieszkali w mieszkaniu Wioli na przedmieściach Poznania, które dostała w spadku po babci. Na początku było nawet nieźle. Jakub pracował, choć do domu często wracał z „oddechem”. Zawsze miał wymówkę:
— Co ty, dziś u Marka syn się urodził! Jak nie wypić? Albo u Pawła urodziny. A tu deski rozładowywaliśmy — szef poczęstował. Szacunek!
Wiola urodziła syna, Wiktora. A Jakub pił dalej. Do dziecka nawet nie podchodził.
— Dlaczego nawet nie spojrzysz na niego? To przecież twój syn! — oburzała się.
— Ale sama nie chcesz, żebym podchodził do niego po pijanemu — odgryzał się leniwie.
— To nie pij! Tyle razy cię prosiłam…
Mijały lata. Osiem długich lat. Jakub pił coraz częściej, wyrzucali go z pracy — kolejnej raz za pijackie wybryki. Wiola ciągnęła wszystko sama: dom, syna, życie. Jedynym jasnym punktem była teściowa — rozumiała, współczuła, pomagała pieniędzmi i ubraniami dla wnuka.
— Wiola to złota dziewczyna. Gdyby on miał choć odrobinę honoru… — wzdychała do siostry.
Gdy Wiktor skończył dziesięć lat, Wiola zrozumiała: dłużej tak nie może. Mąż stał się cieniem człowieka. Z dawnej urody został gruz: zęby wybite w bójkach, włosy przerzedzone, wzrok szklisty. Nie czuł już nic — ani do syna, ani do żony.
— Rozwiedź się z nim — mówili współpracownicy. — Wiola, ile jeszcze wytrzymasz?
Ale ona zwlekała. Miała zbyt miękkie serce — żal jej było wszystkich: psów, kotów, nawet męża.
Aż pojawił się powód — prawdziwy. Wiola zakochała się. W nowego kolegę z pracy. Miał na imię Dariusz.
Do biura dołączył zaledwie kilka miesięcy temu. Wysoki, jasnooki, o otwartej twarzy i ciepłym uśmiechu, podbił wszystkich. Nawet najbardziej przebojowe koleżanki próbowały się do niego zalecać. Ale on, jak prawdziwy dżentelmen, grzecznie odmawiał. Grzecznie — i stanowczo.
Dariusz był po rozwodzie, przyjechał z Katowic, mieszkał u ojca. Kobiety w biurze spekulowały, plotkowały, ale on trzymał się z klasą, nie dając powodów do podejrzeń.
A Wiola pierwszy raz od lat poczuła, że coś w niej ożywa. Jakby serce znów zaczęło bić. Długo nie przyznawała się nawet przed sobą.
Gdy złożyła pozew o rozwód, postawiła przed faktem i teściową, i męża.
— Jakub, koniec. Pakujesz rzeczy. Nie mam już siły.
Wyszedł bez scen. Po prostu wziął torby i poszedł do matki.
A Wiola — jakby na nowo się narodziła.
I pewnego dnia, gdy wychodziła z biura, Dariusz ją zatrzymał:
— Wiola, masz chwilę? Chciałem cię zaprosić na kolację…
Poczuła, jak płonie cała. Ale skinęła głową.
Siedzieli w kawiarni. Najpierw rozmawiali — o życiu, pracy, rodzinie. Potem powiedział:
— Dowiedziałem się, że jesteś wolna. I… wybacz, ale od razu wiedziałem — jesteś tą jedyną.
Zaniemówiła. Te słowa były tym, na co czekała.
— A ja nawet nie pomyślałam… — szepnęła.
— A ja wyczułem, że coś jest — uśmiechnął się. — Tylko nie wiedziałem, czy odważę się powiedzieć.
Od tamtej pory zaczęli się spotykać. Wiola uśmiechała się, gdy zazdrosne koleżanki mówiły:
— No proszę, cicha woda i Dariusza zabrała! Jak ty to robisz?
Ale ona nie odpowiadała — nie było to już ważne. W sercu miała ciszę i ciepło.
Były mąż nie przeszkadzał, ale Barbara Kazimierzówna, teściowa, przychodziła często — odwiedzić wnuka, wesprzeć synową. Rozumiała, dlaczego wyrzuciła Jakuba. I nie miała jej tego za złe.
Pewnej soboty Wiola postanowiła powiedzieć Basi o zaręczynach. Dariusz dał jej pierścionek, wszystko było na serio.
— Barbaro Kazimierzówno, ja… Dariusz oświadczył się. Zgodziłam się.
Kobieta milczała przez chwilę. A potem nagle ją objęła.
— No wreszcie! Wiolu, zasłużyłaś na szczęście. Niech ci się wszystko układa!
Wiola nie wierzyła własnym uszom. Spodziewała się potępienia, a dostała ciepło i błogosławieństwo.
— Pomogę wam ze ślubem. Chcę, żeby było pięknie. I żeby Wiktor wiedział: ma teraz obok siebie prawdziwego mężczyznę.
Od tego dnia ich relacje tylko się zacieśniały. Wiola znalazła nie tylko miłość, ale i przyjaciółkę w byłej teściowej. A Barbara odnalazła w niej córkę. Tak bywa. Może i rzadko — ale bywa.
