Trudna decyzja. Powrót
— Chcesz – leć – powiedział Tomasz, stawiając kubek w zlewie. Jego głos był spokojny, niemal obojętny. — Tylko nie licz na moje wsparcie. Ani moralne, ani fizyczne.
— Nie liczę – cicho odpowiedziała Kinga, nie patrząc na niego.
— Potem nie mów, że pojechałaś na darmo.
— Może powiem. A może nie. Ważne, żeby nie żałować, że się nie spróbowało.
Ostatecznie wyjechała.
Lot z przesiadką się opóźnił, a samolot, który miał ją zabrać dalej, odleciał, nawet nie zauważając jej spóźnienia. Siedem godzin męczącego czekania na zatłoczonym lotnisku, plastikowa kanapka i torba na ramię zamiast walizki – suknia została w luku bagażowym na innym kontynencie.
W recepcji hotelu powiedzieli, że rezerwacja „nie przeszła”. Młody recepcjonista wyjaśniał to z uśmiechem, jakby mówił o czymś błahym:
— Przepraszam, pani, wszystkie pokoje zajęte. Mogę podać listę pobliskich moteli.
— Dziękuję – rzuciła Kinga sucho. — Akurat listy życiowych porażek mi teraz brakowało.
Usiadła w kawiarni za rogiem, zamówiła kawę i przeglądała kontakty w telefonie. Palec zatrzymał się na jednym nazwisku: Zuzia Nowak. Przyjaciółka z czasów studiów w Krakowie. Potem sporadyczna korespondencja, rzadkie lajki… i cisza.
„Może zaryzykować?” – pomyślała Kinga i wysłała krótką wiadomość.
Odpowiedź przyszła po trzech minutach:
„Oczywiście, przyjeżdżaj! Mamy pokój gościnny. A suknię jakoś dobierzemy, nie ma problemu. Chociaż pewnie jesteś szczuplejsza – wezmę coś z zapasem. Tak dawno cię nie było!”
Rano już jechały ulicami podwarszawskiej miejscowości. Kinga czuła, jak z każdym zakrętem samochód wciąga ją coraz głębiej w przeszłość, która dawno umarła. Zuzia przez te lata bardzo się zmieniła – zadbana, pewna siebie, ale wciąż życzliwa, bez śladu buty. Dała adres klubu, krytycznie obrzuciła Kingę wzrokiem, ułożyła jej włosy, spryskała lakierem, wręczyła broszkę:
— Idziesz tam nie jako cień przeszłości, ale jako kobieta, która zna swoją wartość. Wszystkie tam będą – z jednakowymi twarzami i ustami. Ale nie wszystkie mają duszę. Trzymaj się prosto, Kinga.
Impreza była pretensjonalna.
Namioty, wypielęgnowane trawniki, kelnerzy z szampanem, kobiety w kreacjach projektantów – jakby odlane z jednej formy. Wszystko drogie, przesadzone i… obce. Znajomych twarzy Kinga nie zobaczyła. Tylko nowe – opalone, napięte botoksem, pełne sztucznej pewności.
Sławek pojawił się pierwszy. Trochę postarzały, ale wciąż ten sam. Podeszedł, uśmiechnął się przepraszająco, przytulił, szepnął:
— Cieszę się, że przyjechałaś. Przepraszam, nie powiedziałem Oldze. Chciałem, żeby po prostu cię zobaczyła…
Kinga nie odpowiedziała. Już wszystko stało się jasne.
Olga podeszła chwilę później. Nie sama – z całym orszakiem. Suknia od projektanta, twarz idealnie wyrzeźbiona, wzrok – szklany.
— Kinga? Jaka niespodzianka – powiedziała z grymasem udającym uśmiech. — Ty… tutaj?
— Ja – to ja. A tutaj – to tylko miejsce – spokojnie odparła Kinga. — Gratulacje z okazji jubileuszu.
— Dziękuję. Mam nadzieję, że podróż nie była zbyt męcząca?
— Trochę. Ale Zuzia Nowak pomogła. Zabawne, jak trwałe bywają dawne więzi, nawet po latach.
— Zuzia? No tak… Bardzo nam pomogła, gdy się przeprowadzaliśmy. Podobno ma dobry gust. To nie jej suknia?
— Jest wygodna. I leży lepiej niż niektóre wspomnienia.
Olga na moment straciła rezon.
— No cóż… Mam nadzieję, że spodoba ci się wieczór.
— Już mi się podoba. Dzięki za zaproszenie.
— Ja… nie zapraszałam.
— Ale też nie wyrzucasz – odpowiedziała Kinga z delikatnym półuśmiechem.
Później, gdy jeden z gości nagle osunął się na krześle i zaczął sinieć, w sali wybuchła panika.
— Dusi się! – krzyknęła kobieta w sukni w leopardzie. — Ktoś, wezwijcie karetkę!
— Jestem lekarzem – powiedziała spokojnie Kinga, już stojąc przy mężczyźnie. Bez histerii, bez nerwów, precyzyjnie. Badanie, sprawdzenie pulsu, torba pod głowę, rozpięty kołnierz. Działała, jakby robiła to codziennie. I robiła.
Karetka przyjechała po piętnastu minutach. Przez ten czas ani Olga, ani nikt z jej świty nawet nie podszedł.
Rano Kinga obudziła się w pokoju u Zuzi. Suknia była starannie złożona na fotelu, na stole – kawa i kartka:
„Wszystko zrobiłaś dobrze. Jeśli zechcesz znów zniknąć w tym mieście – dzwoń. Pokój jest twój.”
Na lotnisku czuła lekkość.
Nie dlatego, że to się skończyło.
Ale dlatego, że wreszcie wszystko znalazło swoje miejsce.
Ta przyjaźń umarła dawno. Tylko pogrzeb się przeciągnął. Teraz się odbył. Bez kwiatów. Bez łez. Ale z pożegnaniem.
Tomasz czekał na nią przy wyjściu. Jego kudłaty pies Burek o mało nie przewrócił jej z radości.
— No i jak było? – zapytał.
— Zamknęłam gestalt.
— Z hukiem?
— Troszkę. Ale z godnością.
— I?
— Już nie ciągnie.
Wziął od niej torbę.
Ona wzięła go pod rękę.
I poszli do domu.
