Trudna decyzja. Powrót
— Chcesz — leć — powiedział Krzysztof, stawiając filiżankę w zlewie. Jego głos był spokojny, niemal obojętny. — Tylko nie licz na moje wsparcie. Ani moralne, ani fizyczne.
— I nie liczę — cicho odparła Zosia, nie patrząc na niego.
— Potem nie mów, że szkoda było jechać.
— A może powiem. A może nie. Ważne, żeby nie żałować, że się nie spróbowało.
W końcu wyjechała.
Lot z przesiadką się opóźnił, a samolot na kolejny etap odleciał, nawet nie zauważając jej spóźnienia. Siedem godzin męczącego czekania w dusznym terminalu, plastikowa kanapka i torba na ramieniu zamiast walizki — suknia została w luku bagażowym na innym kontynencie.
W hotelu powiedzieli, że rezerwacja „nie przeszła”. Młody człowiek za recepcją wyjaśniał to z uśmiechem, jakby mówił o czymś błahym:
— Przepraszam, proszę pani, mamy pełne obłożenie. Mogę podać listę pobliskich moteli.
— Dziękuję — rzuciła sucho Zosia. — Właśnie takiej listy życiowych porażek mi teraz brakowało.
Usiadła w kawiarni za rogiem, zamówiła kawę i, wpatrzona w ekran telefonu, przewijała kontakty. Palec zatrzymał się na nazwisku: Magda Kowalska. Koleżanka z uczelni, z którą razem studiowały w Poznaniu. Potem krótkie wiadomości, sporadyczne lajki… i cisza.
„Może warto spróbować?” — pomyślała Zosia i wysłała krótką wiadomość.
Odpowiedź przyszła po trzech minutach:
„Oczywiście, przyjeżdżaj! Mamy pokój gościnny. A suknię dobierzemy, bez problemu. Chociaż pewnie jesteś chudsza — wezmę coś z zapasem. Jak dawno cię nie było!”
Rankiem jechały już ulicami podwarszawskiej miejscowości. Zosia czuła, jak z każdym skrętem samochodu zapada się coraz głębiej w przeszłość, która dawno umarła. Magda przez ten czas bardzo się zmieniła — zadbana, pewna siebie, ale wciąż ta sama serdeczna, bez śladu zadęcia. Podała adres klubu, krytycznie przyjrzała się Zosi, ułożyła jej włosy, spryskała lakierem, podała broszkę:
— Idziesz tam nie jak cień przeszłości, ale jak kobieta, która zna swoją wartość. Wszystkie one tam są — z jednakowymi twarzami i ustami. Ale nie każda ma duszę. Trzymaj się prosto, Zosiu.
Impreza była pretensjonalna.
Namioty, wypielęgnowane trawniki, kelnerzy z szampanem, kobiety w kreacjach od projektantów — jakby odlane z jednej formy. Wszystko drogie, przesadne i… obce. Znajomych twarzy Zosia nie zobaczyła. Tylko nowe — opalone, podtruciznące, pełne buty.
Łukasz pojawił się pierwszy. Nieco postarzały, ale wciąż ten sam. Podszedł, przepraszająco się uśmiechnął, przytulił, szepnął:
— Cieszę się, że przyjechałaś. Przepraszam, nie powiedziałem Julii. Chciałem, żeby po prostu cię zobaczyła…
Zosia nie odpowiedziała. Już i tak wszystko stało się jasne.
Julia podeszła chwilę później. Nie sama — z całym orszakiem. Suknia od projektanta, twarz idealnie wygładzona, wzrok — szklany.
— Zosia? Jaka niespodzianka — powiedziała z grymasem udającym uśmiech. — Ty… tutaj?
— Ja — to ja. A tutaj — to tylko miejsce — spokojnie odparła Zosia. — Gratulacje z okazji jubileuszu.
— Dziękuję. Mam nadzieję, że podróż nie była zbyt męcząca?
— Trochę. Ale Magda Kowalska pomogła. Zabawne, jak trwałe bywają dawne więzi, nawet po latach.
— Magda? Ach tak… Pomogła nam, gdy się przeprowadzaliśmy. Podobno ma dobry gust. To nie jej suknia?
— Jest wygodna. I leży lepiej niż niektóre wspomnienia.
Julia na moment straciła rezon.
— No cóż… Mam nadzieję, że wieczór ci się spodoba.
— Już mi się podoba. Dziękuję za zaproszenie.
— Ja… nie zapraszałam.
— Ale też nie wyrzucasz — odparła Zosia z łagodnym półuśmiechem.
Później, gdy jeden z gości nagle osunął się na krześle i zaczął sinieć, salę ogarnęła panika.
— On się dusi! — krzyknęła kobieta w sukni w leopardzie. — Ktoś, wezwijcie karetkę!
— Jestem lekarzem — spokojnie powiedziała Zosia, już stojąc obok. Bez histerii, bez zamieszania, precyzyjnie. Badanie, puls, podłożona pod głowę torebka, rozpięty kołnierzyk. Działała, jakby robiła to codziennie. I robiła.
Karetka przyjechała po piętnastu minutach. Przez ten czas ani Julia, ani nikt z jej świty nawet nie podszedł.
Rankiem Zosia obudziła się w pokoju u Magdy. Suknia była starannie złożona na krześle, na stole — kawa i kartka:
„Zrobiłaś wszystko, jak trzeba. Jeśli zechcesz znów zniknąć w tym mieście — dzwoń. Pokój jest twój.”
Na lotnisku poczuła ulgę.
Nie dlatego, że to się skończyło.
Ale dlatego, że wreszcie wszystko znalazło swoje miejsce.
Ta przyjaźń umarła dawno. Tylko pogrzeb się przeciągnął. Teraz się odbył. Bez kwiatów. Bez łez. Ale z pożegnaniem.
Krzysztof czekał na nią przy wyjściu. Jego kudłaty pies Burek o mało nie przewrócił jej z radości.
— No i jak? — zapytał.
— Zamknęłam gestalt.
— Z hukiem?
— Trochę. Ale z godnością.
— I?
— Już nie ciągnie.
Wziął od niej torbę.
Ona wzięła go pod rękę.
I poszli do domu.
Czasem trzeba wrócić, by zrozumieć, że nie ma już po co wracać.
