**Dziennik**
Tłum gości radośnie skandował „Gorzko!”, klaskał, a w kieliszkach musowało się szampan. Pan młody nieśmiało pocałował pannę młodą w policzek, potem, jakby na komendę, zasłonili się welonem i odgrywali namiętny pocałunek – wymuszony, nieporadny, jak z kiepskiej sceny. Widziałam to wszystko. Nie było między nimi tej iskry, która rodzi prawdziwą bliskość. Chichotali, szepcząc do siebie, jakby odgrywali cudze wesele.
Moja przyjaciółka Kinga wydawała za mąż jedyną córkę – Weronikę. Krzątała się, nerwowo ocierała dłonie o sukienkę co kilka minut. Gdy goście usiedli przy stołach, pociągnęła mnie za rękę i szepnęła:
— Przejrzyj się, jak zachowuje się teściowa. Jakby nie wesele syna, a pogrzeb.
Rozejrzałam się. Wcześniej nie widziałam matki pana młodego i nie wiedziałam, która to z kobiet. Dopiero gdy Kinga wskazała na kobietę w szarej sukience z srebrnymi wstawkami, zrozumiałam. Siedziała przy samym końcu sali, ze ściągniętą twarzą, jakby ktoś właśnie ją zdradził. Schyliła głowę, ocierając oczy chusteczką. Wargi drżały jej tak mocno, że aż mnie coś ścisnęło w środku.
— Może źle się czuje? — zapytałam delikatnie.
— Co tam źle! — machnęła ręką Kinga. — Martwi się o swoje mieszkanie! Boi się, że synowa z dzieckiem na nią „wsiądzie”. Syn dostał kawalerkę po babci, a ona już myśli, że moja Weronika zechce ją przejąć.
— No, ale ty też kombinujesz. Jeszcze się nie pobrali, a ty już dzielisz metry — zażartowałam, ale niepewność nie znikała.
Nie mogłam przestać obserwować tej kobiety. Giedy goście jedli, śmiali się, wznosili toast — ona nie tknęła ani sałatki, ani szampan. Nie patrzyła nawet na syna, który powinien być tego wieczoru jej całym światem.
Gdy znów rozległo się „Gorzko!”, teściowa gwałtownie odwróciła się do okna, zaciśnięte usta zbielały. Nie wytrzymałam i szepnęłam:
— Przepraszam, ale… wydaje się pani bardzo smutna. Wszystko w porządku?
Podniosła na mnie wzrok. W jej oczach były łzy, ale nie słabości — tylko ból, prawdziwy, głęboki.
— Nie potrafię udawać — odpowiedziałą cicho. — Przykro mi, ale to wszystko to przedstawienie. Mój syn… on nie kocha tej dziewczyny. Weronika jest dobra, szczera. Ona wierzy w tę miłość. A on… żeni się na złość swojej byłej.
Otworzyłam szerzej oczy. Nie spodziewałam się takiego wyznania.
— Niemożliwe… Jest pani pewna?
— Sam mi to powiedział. Chciał pokazać swojej eks, jaki jest „szczęśliwy”. Prosiłam, błagałam, żeby tego nie robił. Ale on uparty. Myśli, że swoim bólem zagłuszy tamten. A ja patrzę na tę dziewczynę — ona świeci, wierzy w to całą duszą. A on… on się mści. I mnie od tego źle.
— Może jeszcze wszystko się zmieni? Ludzie się przyzwyczajają, rodzą się uczucia…
— Chciałabym w to wierzyć… — odparła smutno. — Ale sumienie mnie dusi. Żal mi jej. Bardzo. A syn… stał się obcy.
Wróciłam w milczeniu do stołu. Kingi nie wtajemniczałam. Ale po dwóch dniach sama zadzwoniła.
— Weronika wróciła. Zabrała rzeczy, nic nie wyjaśnia. Ani płaczu, ani krzyku — milczy jak grób. Nie rozumiem, co się stało! Przecież wszystko było takie piękne!
— Czekaj, jadę — rzuciłam krótko, odkładając słuchawkę.
W drodze do niej ściskałam kierownicę, aż zbielały mi kostki. Bolało mnie to, co spotkało Weronikę. Ale jeszcze bardziej — tamtą teściową. Kobietę, która wiedziała, że jej syn niszczy czyjeś życie, i nie mogła nic z tym zrobić. Kinga i Weronika kiedyś zapomną. Otrząsną się. Spotkają innych.
Ale ona… Ona będzie pamiętać zawsze. Dzień, kiedy jej syn udawał miłość jak maskę. Dzień, kiedy ożenił się nie z miłości, a z zemsty. I dzień, kiedy jako jedyna nie klaskała. Bo nie mogła. Bo znała prawdę.
