„Mówmy sobie po imieniu” – szepnął cicho Tomasz, tak że jego oddech musnął ucho Anny. Przeszył ją dreszcz.
„Lidko, zobacz, czy w korytarzu ktoś jeszcze jest? Chciałabym dziś wyjść wcześniej. Mama obchodzi urodziny” – powiedziała Anna.
„Zaraz sprawdzę, Anno Leokadio” – odparła młoda, uśmiechnięta pielęgniarka, wychylając się z gabinetu. „Nikogo nie ma, wszyscy pacjenci już przyjęci. Sprawdziłam dokładnie.”
„Dobrze. Jeśli ktoś przyjdzie, zapisz na jutro lub odeślij do gabinetu obok, do Olgi Stanisławówny.”
„Niech się pani nie martwi, ja tu posiedzę, wszystko załatwię” – uspokoiła ją Lidka. „Ordynatorka jest na delegacji, w razie czego, ja się panią zasłonię.”
„Dziękuję. Co bym bez ciebie zrobiła?” Anna chwyciła torbę, rozejrzała się po biurku, upewniając się, czy nie zapomniała telefonu. „Do jutra, Lidko.”
„Do widzenia, Anno Leokadio. Lepiej się pani pośpieszy, już tak ciemno, zaraz zacznie lać.”
„Tak? A ja jeszcze muszę wstąpić po kwiaty. No to biegnę.” Anna wybiegła do korytarza.
Szybko przebrała się w szatni, płaszcz narzucała już na schodach.
„Anno Leokadio, już pani wychodzi?” – zatrzymała ją starsza kobieta przy rejestracji.
„Dzień dobry. Może pani poczekać do jutra? Bardzo się śpieszę” – odparła Anna, poprawiając kołnierz płaszcza.
„Anno Leokadio, moja Weronisia tylko pani słucha. Proszę, niech pani do niej zajrzy, uspokoi ją. Ciągle płacze…” – kobieta nie odpuszczała, idąc za nią.
„Jutro mam dyżur wieczorny, rano odwiedzę panią w domu. A teraz naprawdę muszę lecieć.” Anna wybiegła z przychodni, przystanęła na schodach, spojrzała w niebo.
Ciemna chmura sunęła nad miastem, jakby zaraz miała oberwać się ulewą.
Gdy podchodziła do kwiaciarni, pierwsze ciężkie krople spadły na jej ramiona. Schowała się pod daszkiem, ale deszcz tylko przybierał na sile.
„Niech się pani nie martwi, dobrze zapakuję bukiet” – powiedziała kwiatkarka.
Podczas gdy zawijała gerbery – ulubione kwiaty matki – Anna nerwowo spoglądała, jak autobusy odjeżdżają jeden po drugim. W końcu wzięła bukiet, zapłaciła i pobiegła na przystanek, przykrywając głowę kwiatami.
Deszcz lał jak z cebra. Na przystanku została tylko Anna. Dobrze, że chociaż zadaszenie było. Parasol zapomniała, a do przystanku dotarła już przemoczona.
Autobusu nie było widać. „Powinnam była przeczekać w przychodni, porozmawiać z babcią Weroniki” – żałowała teraz swojego pośpiechu. Przytuliła się do ściany, gdy obok przejeżdżały samochody, rozbryzgując kałuże.
„Gdzie on się podział? I ta nieszczęsna ulewa…” – myślała, wpatrując się w ulicę. Nagle przy chodniku zatrzymał się czarny SUV. Anna z zazdrością pomyślała, że fajnie byłoby mieć takie auto. „Dobrze mieć samochód, nie trzeba czekać na autobus…”
Szyba po stronie pasażera opadła, i Anna ujrzała mężczyznę. Zrozumiała dopiero po chwili, że mówi do niej.
„Wsiadaj. Na drodze wypadek, autobusy stoją.”
Zanim zdążyła się zastanowić, otworzył przed nią drzwi. Wsiadła. W środku było ciepło i sucho, a dźwięk deszczu niemal niesłyszalny.
„Gdzie jedziesz?” – spytał, patrząc na nią.
Mniej więcej w jej wieku, przystojny, w garniturze. Anna poczuła się niepewnie. „Wyglądam jak przemoczona kura.”
„Na Staromiejską” – odpowiedziała.
„Dobrze, ja też w tamtą stronę.”
Miał w sobie taką pewność siebie, że Anna zerknęła na niego z podejrzliwością. Nie wyglądał na psychopatę – raczej na kogoś, kto grałby głównych bohaterów w filmach.
Samochód ruszył płynnie. W środku pachniało skórą i jego drogą wodą toaletową. Coś ciągle pikało.
„Zapnij pasy” – poprosił.
Anna niezdarnie się zapięła, poprawiła bukiet na kolanach.
„Dlaczego mnie podwiózł?” – spytała, patrząc, jak wycieraczki miarowo odpychają krople z szyby.
„Mówiłem – wypadek. Autobus by długo nie jechał. A ty z kwiatami, pewnie w odwiedziny. No i jedziemy w tę samą stronę.” Rzucił jej szybkie spojrzenie.
„Takie coś się nie zdarza. Tacy mężczyźni nie podwożą zwykłych śmiertelniczek” – pomyślała, ale nie powiedziała nic.
„Twoja twarz wydaje mi się znajoma. Gdzieś cię już widziałem.” Przerwał milczenie.
„Wątpię.” Anna uśmiechnęła się lekko. „Jesteśmy z innych światów. Różne statusy społeczne, jak to się mówi.”
Poczuła, jak obrzuca ją wzrokiem.
„Tacy jak ty nie jeżdżą autobusami. A ja jestem zwykłą lekarką” – dodała z lekką ironią.
Mężczyzna milczał. Anna też, nagle uświadomiwszy sobie, że powiedziała głupstwo.
„Już wiem, gdzie cię widziałem. Dwa miesiące temu byłem z wnuczką u ciebie w przychodni.”
„Ty?” Anna spojrzała na niego zdumiona. „Zapamiętałabym cię.”
„Za młodo wyglądam na dziadka? Naprawdę. Córka urodziła młodo, w siedemnastce.”
„Widać, że w kogoś” – odcięła się Anna.
„Ostra jesteś. Wtedy też zauważyłem, że jesteś zasadnicza.”
„A to źle?” – spytała.
„Zależy do czego” – odpowiedział wymijająco. „A ty wcześniej mieszkałaś na Staromiejskiej?”
„Tak.”
„I chodziłaś do Dwunastki?”
„Skąd wiesz…?”
„Ja też tam chodziłem. Dziwne, że wcześniej się nie spotkaliśmy.” Spojrzał na nią, a Anna poczuła rumieniec.
„Który to był rocznik?” – spytała.
„Dziewięćdziesiąty siódmy.”
„A ja skończyłam w dwutysięcznym” – odparła, uświadamiając sobie, że to dobra wiadomość.
„Pewnie byłaś prymuską? Na chłopaków nie patrzyłaś, tylko na studia medyczne. Tak?”
Anna chciała odpowiedzieć ciętą ripostą, ale w oddali ukazał się dom matki.
„Skręć w tę bramę. Jeśli można, zatrzymaj sięAnna westchnęła głęboko, czując, jak jego dłoń delikatnie obejmuje jej dłoń, i już wiedziała, że tej jesieni los wreszcie się do niej uśmiechnął.
