Sprawiedliwa umowa
Barbara odchodziła powoli i w bólu. Zmęczony niekończącymi się chemioterapiami organizm nie walczył już z chorobą. Sama Barbara też marzyła tylko o tym, by uwolnić się od cierpień, które towarzyszyły jej od miesięcy. Leki przeciwbólowe trzymały ją w półśnie, z którego czasem wypływała jakby z wody, by zaraz znów zapaść się w kojącą, mglistą otchłań.
Marcelinka wracała ze szkoły, wchodziła do pokoju przesiąkniętego zapachem ciężko chorego człowieka i wpatrywała się w mamę długo i uważnie. Mama wcale nie przypominała tej wesołej, śmiejącej się osoby sprzed lat. Leżała z zamkniętymi oczami, a Marcelinka wytężała wzrok, śledząc ruchy kołdry — oddycha czy nie?
— Mamo. Mamo, słyszysz mnie? — wołała cicho.
Powiekami Barbary drgnęły, ale nie miała siły ich unieść. Wtedy przychodziła babcia i zabierała Marcelinkę z pokoju.
— Chodź, kochanie, nakarmię cię, a potem zabierzemy się za lekcje. Niech mama śpi.
— Babciu, ona ciągle śpi. Kiedy w końcu wyzdrowieje? Chcę, żeby było jak dawniej.
— Oj, dziecka, ja też bym tego bardzo chciała. Sen to najlepsze lekarstwo — tłumaczyła babcia, stawiając przed wnuczką talerz gorącego żurku i siadając naprzeciw, powstrzymując łzy.
*„Jaka to niesprawiedliwość, że ja żyję, a moja córka umiera. I nic nie można zrobić. Tyle modlitw, tyle pielgrzymek… Czym zawiniłam Bogu?”* — myślała, wzdychając ciężko.
Barbara odeszła nad ranem. Helena wstała koło trzeciej w nocy, by pójść do łazienki, i zajrzała do pokoju córki. Ta leżała nieruchomo, ale żyła — Helena była tego pewna. Potem wróciła do łóżka i długo nie mogła zasnąć. A gdy w końcu sen ją zmorzył, przyśniła się jej mała Basia — śmiała się, machała rączką i uciekała, raz po raz oglądając się za siebie. *„Zaczekaj, dokąd? Wróć!”* — krzyczała we śnie Helena i obudziła się zlana potem.
Natychmiast podniosła się i poszła do pokoju córki. Ta leżała spokojna i obca. Helena przymknęła drzwi. W kuchni zagotowała wodę na herbatę, podgrzała racuszki dla Marcelinki i dopiero wtedy ją obudziła.
Marcelinka zjadła śniadanie, włożyła mundurek i poszła do mamy. Zawsze żegnała się z nią przed wyjściem do szkoły.
— Nie idź tam, niech śpi — zatrzymała ją Helena. — Masz, lepiej weź jabłko do plecaka. — Podsunęła wnuczce rumiane jabłko.
Szły do szkoły, a Helena tylko półuchem słuchała opowieści Marcelinki.
— Babciu, coś ty taka jakaś dzisiaj? — zapytała dziewczynka.
— Źle spałam, nie wyspałam się — wyjaśniła swoje roztargnienie.
Gdy wróciła do domu, od razu wezwała pogotowie.
— Kiedy zmarła? Czemu dopiero teraz dzwonicie? — dopytywała się surowa lekarka.
— Wnuczkę musiałam odprowadzić do szkoły. Nie powinna tego widzieć…
Potem czekała na transport. Na szczęście przyjechali szybko — zdążyli zabrać Barbarę, zanim Marcelinka wróciła. Przez całą drogę do szkoły Helena myślała, jak jej powiedzieć, że mamy już nie ma, ale nic nie wymyśliła. A w domu zmęczenie wzięło górę — nie zdążyła zareagować, gdy Marcelinka wpadła do pokoju matki.
— Gdzie mama? — Dziewczynka odwróciła się do babci.
Helena była zmęczona pytaniami, obowiązkami, powiedziała pierwsze, co przyszło jej do głowy:
— Zabrali ją do szpitala. — I odwróciła wzrok.
Może Marcelinka coś przeczuła, a może po prostu się obraziła, że babcia jej nie uprzedziła — nie chciała jeść, wtuliła się w róg kanapy i patrzyła przez okno. Helena nie miała siły jej pocieszać. Kto by ją samą pocieszył? Zamknęła się w łazience, odkręciła wodę i wybrała numer Jacka, byłego męża Barbary. Znalazła go rano w telefonie córki.
— Czego chcesz? — warknął, nie kryjąc irytacji, myśląc, że to Barbara dzwoni.
— Tu Helena Kowalska, matka Barbary. Zmarła dziś rano. Mógłbyś wziąć Marcelinkę na kilka dni? Powiedziałam jej, że mamę zabrali do szpitala. Muszę tyle załatwić… Nie umiem jej powiedzieć prawdy.
— Dobrze, przyjadę — odparł już spokojniejszym tonem.
Po pół godzinie dzwonił do drzwi. Marcelinka zobaczyła ojca i nawet się ucieszyła — wciąż była zła na babcię.
— Jak tam życie? — usiadł obok niej na kanapie. — Szkola cię nie nudzi?
— Nie — odpowiedziała krótko. — Mamę zabrali do szpitala. A babcia nie chce tam jechać — poskarżyła się.
— Pewnie nie można jej teraz odwiedzać. A ja chciałem cię zaprosić na spacer. Do parku, może lody, potem kino…
— Naprawdę? — rozpromieniła się Marcelinka.
Helena w tym czasie pakowała rzeczy wnuczki. Gdy wychodzili, wstawiła Jackowi torbę do ręki. Wyszli, a ona pojechała do szpitala. Tyle spraw, tyle papierów…
Organizacja pogrzebu wykończyła Helenę. Wieczorem ledwo trzymała się na nogach. Nie miała nawet siły płakać. A jeszcze ten ucisk w piersi. *„Tylko przetrwać. Tylko nie złamać się”* — powtarzała w myślach, łykając tabletkę za tabletką.
Po pogrzebie, pod wieczór, zadzwonił Jacek, pytając, kiedy przywieźć Marcelinkę.
— Już ci się znudziła? — chciała powiedzieć z przekąsem, ale wyszło tylko żałośnie.
— Tęskni za domem. Przyjedziemy za chwilę. Muszę z tobą pogadać.
Serce ścisnęło się z niepokoju. *„Co jeszcze? Jakiej nowej niedzi mam się spodziewać?”*. Zmusiła się wstać. Zagotowała wodę, wyjęła z lodówki talerze z resztkami wędlin i sałatek po stypie, postawiła na stole niedopitą butelkę wódki. Niech się napije, w końcu to mąż, choć były.
Gdy zobaczyła Marcelinkę, rozpłakała się — zrozumiała, jak bardzo za nią tęskniła. Dziewczynka przytuliła się do babci.
— Chodź, upiekłam racuchy, zrobiłam kisiel.
Usiedli do stołu. Jacek od razu sięgnął po wódkę, nalał pełną szklaneczkę. Chciał wznieść toast, ale spotkał się zPo latach, gdy Marcelinka urodziła swoje pierwsze dziecko, Helena siedziała w fotelu z wnuczkiem na kolanach i uśmiechała się przez łzy, wiedząc, że jej walka o rodzinę nie poszła na marne.
