Samotna mama zabrała córkę do pracy nie spodziewała się oświadczyn od mafijnego bossa
Warszawski poranek był jak zwykle ponury, niebo nad centrum chowające się pod stalowoszarym całunem. Z daleka słychać było tylko szum samochodów i echo własnych kroków w pustym wieżowcu.
Katarzyna Maj kneblała na kolanach zimne kafelki podłogi w łazience dla dyrekcji na dwunastym piętrze, palce bolały ją już od wybielacza, którym szorowała fugi.
Jedyny dźwięk to mokre plaśnięcia ścierki ocierającej się o płytki. W tej bezdusznej ciszy nagle zawibrowała jej stara komórka w kieszeni dziwny, niepasujący do pustki sygnał, który wytrącał ją z otępienia.
Była dopiero piąta rano. Ekran stłuczonego telefonu palił jej zmarzniętą dłoń jak żarówka. Przedszkole Radosny Zakątek 24h. Głos w słuchawce był ostry i zmęczony, wyprany z ciepła: Ma bardzo wysoką temperaturę, Katarzyno. Czterdzieści trzy stopnie. Wymiotuje od trzeciej. Jesteśmy domem opieki, nie przychodnią. Ma pani dwadzieścia minut, potem dzwonię do Ośrodka Pomocy Społecznej oni zabiorą ją na SOR.
Sygnał się urwał. Tak jakby świat się zatrzymał, a ona ciszy tej nie umiała udźwignąć. Serce podskoczyło jej do gardła. Emilka. Jej jedyny punkt zaczepienia od ośmiu miesięcy w tym szarym labiryncie.
Nie odbiła karty, nie sięgnęła po kurtkę z szafki. Po prostu wybiegła.
Styczniowe powietrze na zewnątrz uderzyło ją jak ściana lodu, nagle odebrało oddech i wbiło setki igieł w policzki. Ślizgała się w tanich tenisówkach po zmrożonym chodniku na ulicy Marszałkowskiej, biegła ile sił przez trzy przecznice.
Gdy wpadła w neonowe światło wejścia do przedszkola, czuła jakby płuca miała całe w odłamkach szkła.
Recepcjonistka, bez słowa, wcisnęła jej w ramiona ciepły, spocony kłębuszek. Emilka miała szkliste oczy, jej usteczka tylko lekko drżały w cichutkim, urywanym oddechu. Była rozpalona, jakby ktoś wyjął ją z pieca.
Ja… Ja tylko zabiorę ją do domu. Mam tam lekarstwa, skłamała Katarzyna, głos tak roztrzęsiony, że prawie się zadławiła.
Dom to było 10-metrowe niewielkie mieszkanie w starej kamienicy na Pradze. W środku panował większy chłód niż na ulicy przez rozbitą szybę, zalepioną taśmą, wlatywał wiatr. Kaloryfer już od dwóch tygodni nie grzał, stalowy wrak pokryty rdzą.
Położyła Emilkę na poplamionym materacu i od razu złapała za plastikową wanienkę, która służyła im za apteczkę. Pusta. Maleńka buteleczka Nurofenu dla dzieci była tylko wspomnieniem i złudną nadzieją.
Ścisnęła pipetę nic, tylko powietrze. Mimo wszystko próbowała jeszcze raz… i znów nic.
Wtedy zadrgał jej telefon. Dzwonił pan Miler, brygadzista z firmy sprzątającej.
Pani Maj? Gdzie pani jest, no gdzie? Superwizor już mi patrzy na ręce przez ten 12. piętro.
Moja córka jest chora, panie Miler. Ma… ma prawie czterdzieści stopni. Nie mogę jej zostawić. Proszę, tylko dzisiaj…
