Przypadkowy grzech, którego nie wybaczono
— Kasia, co się stało?! — Martyna przestraszyła się, gdy zobaczyła, jak przyjaciółka zbladła, wpatrując się w ekran telefonu.
— Ania nie żyje… — wyszeptała Katarzyna.
— Ania? Miałaś siostrę? Nigdy mi nie mówiłaś. To kuzynka?
— Nie… rodzona. Po prostu nie kontaktowałyśmy się prawie dwadzieścia lat. Nie… mogłam.
— Boże… Ile ona miała lat?
— Była dziewięć lat starsza ode mnie. Pięćdziesiąt osiem…
— Chorowała?
— Nie wiem, Marto… Nic nie wiem… — Kasia wybuchnęła płaczem, upuszczając telefon na podłogę.
Gdy Kasia miała zaledwie trzy lata, jej starsza siostra Ania już opiekowała się nią jak własnym dzieckiem. Rodzice pracowali od rana do wieczora, a troska o malutką spadła na Anię. Były nierozłączne — Ania dorastała, a Kasia uczyła się życia u jej boku.
Gdy Ania skończyła osiemnaście lat, wyszła za mąż za Jacka. Wszyscy go lubili. A najbardziej Kasia. Była w nim wprost zakochana. Mówiła poważnie, że wyjdzie tylko za kogoś takiego jak on.
Rodzina żyła zgodnie, a relacje między siostrami były ciepłe, niemal jak jedna dusza. Gdy Ania z mężem przeprowadzili się do Łodzi z powodu pracy, Kasia regularnie przyjeżdżała do nich na weekendy.
Godzinami siedziały we dwójkę w kuchni, przegadując wspomnienia, dzieląc się myślami. Jacek nie przeszkadzał — wiedział, jak ważne to było dla nich obu.
Kasia też wyszła za mąż. Nieudanie. Mąż okazał się ukrytym alkoholikiem. Trzymał się dzięki terapii, aż w końcu się załamał. Kasia wniosła o rozwód. I wtedy wszystko się wydarzyło. To, co zniszczyło ich życie.
Jacek przyjechał do rodzinnego miasta w delegację. Ania poprosiła go, by zajrzał do siostry:
— Jesteś dla niej jak brat. Porozmawiaj. Jest teraz bardzo samotna. Powiedz, że nie jest sama…
— Jasne — skinął głową. — Pamiętam, jaka jest wrażliwa w środku.
Kupił owoce, wino, ulubione cukierki Kasi. Zapukał do drzwi. Długo nikt nie otwierał. Już miał odejść.
Gdy drzwi się w końcu otworzyły, w progu stała ona — pusta w środku, z oczami opuchniętymi od łez.
— Dobrze, że przyszedłeś… — ledwie wyszeptała.
Weszli do środka. Kasia milczała, a Jacek starał się ją rozweselić, opowiadał o pracy, o synach.
Słuchała, aż nagle wybuchnęła:
— Nie wytrzymałam, Jacek. Pił, upadał na dno… Jak zwierzę… Myślałam, że jest podobny do ciebie. Dlatego za niego wyszłam. A on… wcale nie był tobą.
— Nie mów tak, Kasieńko… — powiedział cicho. — Zasługujesz na coś lepszego.
Podeszła do okna. Wstał, podszedł za nią, objął:
— Popłacz… będzie lżej.
Odwróciła się, a w jej spojrzeniu było tyle bólu, takiej samotności… Przyciągnął ją do siebie. Nie pamiętał, jak ich usta się spotkały. Nie wiedział, jak skończyli w łóżku.
Rano obudzili się obok. Jacek w milczeniu ubrał się i wyszedł. Kasia leżała nieruchomo, wpatrzona w sufit, nie mogąc uwierzyć w to, co się stało.
Od tamtej pory między nimi była przepaść. NikA potem minęło dwadzieścia lat, a ta jedna noc wciąż stała między nimi jak mur, którego nikt już nie miał siły burzyć.
