Dziennik, 12 października
Dziś przypomniałem sobie pewną historię, która zmieniła wszystko. Jak to się stało, że los przyszedł pod postacią kałuży?
W kuchni, przy filiżance herbaty i kawałku sernika, Kasia i jej babcia Zofia Kazimierzówna cieszyły się spokojnym wieczorem. Jubileusz to nie byle co – 75 lat, rodzinne przyjęcie już za nimi, goście się rozeszli, a te dwie zostały same w najcieplejszym momencie dnia.
— Mówisz, babciu, że mężczyźni lubią oczami… — nagle zaczęła Kasia, spuszczając wzrok. — To wytłumacz mi: co jest ze mną nie tak?
— Wszystko z tobą w porządku, kochanie — stanowczo odparła Zofia. — Mądra, piękna, dobra, wychowana. Czego jeszcze trzeba?
— Więc dlaczego jestem sama? Mam już dwadzieścia pięć lat, babciu… Przyjaciółki mają rodziny, dzieci, a ja… jakbym utknęła.
— Po prostu nie spotkałaś jeszcze tego jedynego — uśmiechnęła się babcia. — A przecież był ten… jak mu tam… Dawid?
— Był — skinęła Kasia. — Aż okazało się, że jest żonaty. Zniknął tak cicho, jak się pojawił.
— Słusznie, że go wyrzuciłaś — burknęła babcia, ściskając serwetkę. — Żonaci to nie miłość, to cudzy ból. Postąpiłaś dobrze. Ale twoje szczęście jeszcze cię znajdzie. Zobaczysz.
Następnego dnia rankiem lekko prószył śnieg. Kasia spieszyła się do pracy w nowym beżowym płaszczu, omijając kałuże i śliskie plamy lodu. Myśli krążyły gdzieś daleko, aż nagle oblała ją brudna fala – prosto na nią.
Zalana po pas. Elegancki płaszcz momentem stał się szaro-brązowy. Kasia zastygła w miejscu, czując, jak łzy napływają do oczu.
— Przepraszam! — podbiegł do niej mężczyzna w drogiem płaszczu. — Na litość boską, nie zauważyłem. Zmiótłbym cię z nóg, co?
— Od pańskich przeprosin nie zrobi mi się cieplej! — wykrztusiła. — Jak teraz pójdę do pracy?
— Proszę, zawiozę panią. I do pralni też. Płaszcz wyczyścimy, słowo. Mój to konie jeden.
Zawiózł ją do biura, a płaszcz od razu do pralni. Dzień minął w nerwowym oczekiwaniu, ale Kasia zapomniała zapytać o numer telefonu i teraz dręczyła się: jak go teraz znajdzie?
Wieczorem, stojąc przed biurem, już wzywała taksówkę, gdy nagle usłyszała:
— Kasia!
Biegł do niej mężczyzna z bukietem. Dawid. Ten sam.
— Musimy porozmawiać!
— Nie mamy o czym! — odparła stanowczo. — Wracaj do swojej żony!
— Nie odejdę tak łatwo — chwycił ją za rękę. — Kasia, musisz mnie wysłuchać…
— Ręce przy sobie! — rozległ się głos za jej plecami.
Stał tam Marek. Pewny siebie, zdecydowany, twardy. Narzucił jej na ramiona wyczyszczony płaszcz i zwrócił się do Dawida:
— To moja kobieta. Nie waż się jej dotykać.
— Co?! — Dawid był zaskoczony. — Od kiedy to…?
— Wszystko w porządku, Marku — uśmiechnęła się Kasia. — W ogóle go nie znam.
Wsiedli do samochodu, a ona szepnęła:
— Dziękuję. Uratowałeś mnie.
— Głupstwa — uśmiechnął się. — Ale liczyłem przynajmniej na kolację w zamian za płaszcz.
— A ja myślałam, że przynajmniej na ślub — odparła Kasia.
Pół roku później w tym samym domu, gdzie Zofia Kazimierzówna świętowała jubileusz, znów zebrała się cała rodzina – tym razem na ślub Kasi i Marka.
Tylko jedna uśmiechała się z wyjątkową pewnością w oczach – babcia Zofia.
— Co ci mówiłam, Kasiu? — szepnęła wnuczce. — Przeznaczenie znajdzie cię nawet w kałuży.
A ja dziś myślę: czasem największe szczęście przychodzi tam, gdzie się go najmniej spodziewamy.
