Wzięła jak córkę — i pożałowała
Ludwika Wiśniewska stała przy kuchennym oknie i patrzyła, jak jej mąż Witold majstruje przy jakimś kawałku żelaza w garażu. W dłoni ściskała zmiętą karteczkę, którą znalazła w kieszeni dżinsów Karoliny. Litery rozpływały się przed oczami od łez, lecz raz jeszcze przeczytała krótkie słowa: „Spotkajmy się o dziesiątej pod blokiem. Babka śpi jak zabita, nie usłyszy. Całuję. Twój Krzysiek”.
— Boże, za co mnie to spotyka — szepnęła Ludwika, gniotąc kartkę jeszcze mocniej.
Karolina pojawiła się w ich domu pół roku wcześniej. Córka siostry Witolda, Danuty, która całe życie wiązała się z nieodpowiednimi mężczyznami, piła, aż w końcu zginęła w wypadku samochodowym. Szesnastoletnia dziewczyna została zupełnie sama. Oczywiście, ona i Witold nie mogli jej porzucić.
— Ludwiczko, przecież to nasza krew — przekonywał wtedy mąż. — Gdzie miałaaby pójść? Do domu dziecka?
I Ludwika się zgodziła. Ona i Witold nie mieli własnych dzieci — lekarze jeszcze w młodości powiedzieli, że to niemożliwe. Może los daje im taki prezent na starość?
Jakże się myliła.
Na początku wszystko było dobrze. Karolina wydawała się posłuszna i wdzięczna. Pomagała w domu, dobrze się uczyła, nazywała ich ciocią Ludką i wujkiem Witkiem. Ludwika rozpływała się nad nią. Kupowała ładne ubrania, zapisała ją na treningi siatkówki, nawet angielskiego z korepetytorem.
— Patrzcie, jaka u nas mądra dziewczyna rośnie — mówiła sąsiadkom. — Same piątki przynosi.
Lecz powoli coś się zmieniło. Karolina stała się opryskliwa, zaczęła się odgryzać. Wracała do domu coraz później. A tydzień temu Ludwika znalazła brakujące pieniądze z ich skrytki.
— Karolinko, nie brałaś pieniędzy z szuflady? — zapytała ostrożnie.
— Jakich pieniędzy? — dziewczyna nawet nie podniosła wzroku znad telefonu.
— No, odkładałam na twoje nowe adidasy. Było tysiąc dwieście złotych.
— Nic nie brałam. Może sami wydaliście i zapomnieliście?
Ludwika wtedy zamilkła, ale serce ją zabolało. Pamiętała dokładnie, że była ta kwota. A wydać nie mieli na co — emerytura mała, żyli oszczędnie.
Potem zaczęły się nocne wypady. Karolina myślała, że jej nie słyszą, ale Ludwika spała czujnie, jak wszyscy starzy ludzie. Słyszała, jak skrzypi deska na korytarzu, jak ostrożnie obraca się klucz w zamku.
Na początku chciała porozmawiać z dziewczyną szczerze. Lecz za każdym razem, gdy próbowała, Karolina odganiała ją ręką lub po prostu wychodziła z domu.
A teraz ta kartka. Ludwika nie mogła pojąć, kim był ten Krzysiek i co planowali robić nocą.
— Ludka, a gdzie Karolina? — Witold wszedł do kuchni, wycierając ręce w ścierkę.
— W swoim pokoju. Znowu w tym telefonie grzebie.
— Może trzeba z nią porozmawiać? Zupełnie się rozpuściła.
— Próbowałam. Nawet słuchać mnie nie chce.
Witold usiadł przy stole i nalał sobie herbaty z dzbanka.
— A co to u ciebie w ręku?
Ludwika podała mu karteczkę. Mąż przeczytał i zmarszczył brwi.
— Gdzie znalazłaś?
— W dżinsach, gdy prać je chciałam.
— No to już poważnie. Trzeba z nią porządnie pogadać.
W tej chwili do kuchni weszła Karolina. Wysoka, chuda, z długimi, ciemnymi włosami. Śliczna dziewczyna, ale wzrok miała oschły, nieprzyjazny.
— A, omawiacie mnie? — rzuciła, otwierając lodówkę.
— Karolinko, usiądź, proszę — poprosiła Ludwika. — Musimy porozmawiać.
— O czym?
— O tym — Witold pokazał kartkę.
Twarz dziewczyny na moment zastygła w zakłopotaniu, ale szybko się opanowała.
— No i? To prywatna sprawa.
— Nie masz żadnych prywatnych spraw — zirytował się Witold. — Mieszkasz w naszym domu, my za ciebie odpowiadamy.
— Tak? A myślałam, że wzięliście mnie z litości — Karolina usiadła przy stole, ale trzymała się wyzywająco. — No wiadomo, dobra ciocia i wujek przygarnęli sierotę.
— Karolino! — oburzyła się Ludwika. — Jak możesz tak mówić? Kochamy cię jak własną córkę!
— Kochacie? — dziewczyna uśmiechnęła się szyderczo. — To czemu kontrolujecie każdy mój krok? Czemu nie mogę się spotykać z chłopakiem?
— Bo jesteś jeszcze dzieckiem — wtrącił się Witold. — I bo nie wiemy, kim on jest.
— Krzysiek jest dobry. On mnie rozumie, nie tak jak wy.
— A ile ten Krzysiek ma lat? — spytała Ludwika.
Karolina zawahała się.
— Dwadzieścia jeden.
— Co?! — Ludwika aż podskoczyła. — Ty masz szesnaście, a on dorosły facet! Rozumiesz, że to przestępstwo?
— Nic to nie przestępstwo! — wrzasnęła Karolina. — Kochamy się!
— Miłość — pokręcił głową Witold. — W twoim wieku to nie miłość, tylko głupota.
— Wy nic nie rozumiecie! — dziewczyna zerwała się od stołu. — Jesteście starzy, nigdy nie mieliście dzieci, skąd możecie wiedzieć!
Słowa uderzyły Ludwikę jak policzek. Zbladła i chwyciła się za serce.
— Karolino, po co tak… — zaczął Witold, ale siostrzenica go przerwała.
— Co, prawda boli? Ja was nie prosiłam, żeby mnie brać! Wolałabym być w internacie!
— Więc się pakuj i wynoś! — nie wytrzymał Witold. — Skoro my takLudwika objęła drżącą Karolinę, czując, że mimo wszystkich błędów i ran, to właśnie tutaj, w ich domu, dziewczyna może znaleźć prawdziwe bezpieczeństwo i miłość, której tak rozpaczliwie szukała.
