Po wyjściu ze szroniona rodzice powiedzieli: „Nie liczcie już na nas”. Ale my wybraliśmy miłość, nie strach.
Z zawodu jestem pielęgniarką. Od 1990 roku pracowałam w wojewódzkim szronionie w Gdańsku. Praca była ciężka, dyżury wyczerpujące, ale zawsze wiedziałam, dlaczego się staram: by pewnego dnia zostać matką i spotkać swoje dziecko w tych murach nie jako medyk, lecz jako mama.
Ciąża przebiegała spokojnie. Wszystkie badania wskazywały, że dziewczynka rozwija się prawidłowo. Razem z mężem, Tomaszem, z niecierpliwością przygotowywaliśmy się na spotkanie z córką — kupiliśmy łóżeczko, ubranka, wszystko na wypisowe. Rodzina też czekała na nowego członka. Najbardziej ciekawy był teść, obiecał drogi prezent na wypis, dzwonił prawie codziennie: „No i jak, wszystko w porządku? Kiedy?”
Nie wiedzieliśmy, że po porodzie całe nasze życie się przewróci. Wszystko, co wydawało się pewne — rozpadnie się, a miłość przejdzie trudną próbę.
Poród był szybki. Dziewczynka urodziła się ważąc 2900 gramów i mierząc 45 centymetrów — drobna, ale silna. Od razu mi ją pokazano, potem zabrano na badania. Nieco później przynieśli ją na pierwsze karmienie — ssała słabo, ale dałam radę. Potem przeniesiono nas do sali. Po godzinie weszło dwóch lekarzy: dyżurny położnik i neonatolog. Ich wzrok był pełen współczucia. Od razu zrozumiałam: coś jest nie tak.
Jeden z nich powiedział cicho:
— Małgorzato, twoja córka ma zespół Downa. Jako personel medyczny rozumiesz, że to diagnoza na całe życie. Proponujemy, byście nie tracili czasu i złożyli rezygnację z praw rodzicielskich. Jesteście młodzi, możecie jeszcze mieć zdrowe dziecko.
Zamrożołam. Ściany zaczęły pływać mi przed oczami. Czułam, jak wszystko we mnie pęka. A jednocześnie — jak coś mocnego, instynktownego, podnosi się w piersi: to moja córka. Moja. I nikomu jej nie oddam.
— Przepraszam… — szepnęłam — muszę porozmawiać z mężem. Myślę, że powie „nie”.
— Oczywiście, pomyślcie. Jak zdecydujecie, przyjdźcie do naszego gabinetu.
Po ich wyjściu córeczka zaczęła płakać. Jej malutkie dłonie sięgały w moją stronę. Przytuliłam ją i w tej samej chwili zrozumiałam: bez niej nie potrafię żyć.
Zadzwoniłam do męża. Po godzinie już stał przy mnie. Razem poszliśmy do gabinetu ordynatora. Jemu też zaproponowano rezygnację z praw. Milczał. Potem podszedł do przewijaka, spojrzał na malutką i cicho powiedział:
— Nic nie podpiszemy. Zabieramy córkę do domu.
Nazwaliśmy ją Bogusławą. Imię od razu pojawiło się w sercu — delikatne, jasne, silne.
Trzy dni później do naszej sali trafiła inna kobieta. Miała ponad trzydzieści lat, to była jej piąta ciąża. Od progu oznajmiła: „Dziecka nie zabiorę”. Gdy powiedziano jej, że córka ma zespół Downa, nawet nie drgnęła. Tylko stwierdziła: „Wypełnicie rezygnację. I piersią karmić nie zamierzam”.
Nie wytrzymałam. Poprosiłam pielęgniarkę, by pozwoliła mi nakarmić dziewczynkę. Przyniosła ją. Gdy wzięłam tę kruszynę na ręce, serce mi się ścisnęło — była taka bezbronna, cichutka, jakby wszystko rozumiała.
Zadzwoniłam do męża. Milczał, w końcu rzekł: „Jeśli chcesz — zabierzmy i ją. Niech Bogusława ma siostrę”.
Znowu poszłam do ordynatora. Powiedziałam, że jesteśmy gotowi przyjąć drugie dziecko. Nikt nie uznał nas za szaleńców. Wręcz przeciwnie, cały personel przytulił mnie ze słowami: „Jesteś naszą bohaterką”.
Zostaliśmy jeszcze tydzień — czekaliśmy, aż odpadnie kikut pępowiny u drugiej dziewczynki. Nazwaliśmy ją Bronisławą.
Dzień wypisu był najszczęśliwszym w naszym życiu. Wyszliśmy ze szroniona nie z jednym, ale z dwojgiem dzieci. W jednym wózku — Bogusława, w drugim — Bronisława. Obie — nasze. Obie — ukochane.
Lecz ten radosny dzień nie wszystkim przyniósł radość. Gdy powiedzieliśmy rodzicom, że zabraliśmy dwie dziewczynki, z których jedna jest adoptowana, reakcja była lodowata. Moi rodzice, a szczególnie teściowie, oświadczyli:
— Nie zamierzamy z wami więcej utrzymywać kontaktu. Dokonaliście wyboru — radźcie sobie sami. Nie liczcie na naszą pomoc!
I rzeczywiście — ani jednego telefonu, ani grosza wsparcia. Byliśmy sami.
To były trudne lata. Bezsenność, choroby, zmęczenie. Ale wszystko było warte. Kochaliśmy nasze córki jak nikogo w życiu. Rosły razem — radosne, mądre, zżyte. W wieku sześciu lat znały alfabet, próbowały same czytać. Jedynie musieliśmy przeprowadzić się bliżej specjalnej szkoły, by zapewnić Bogusławie lepsze warunki.
Rodzice po latach zrozumieli, że się mylili. Zaczęli powoli przyjeżdżać. Dziewczynki uwielbiały odwiedziny, cieszyły się każdym spotkaniem.
Nie chowaliśmy urazy. Wybraliśmy miłość, nie strach. I ani przez chwilę tego nie żałowaliśmy.
