Nina Kowalska stała przy oknie, przyciskając dłoń do szyby, i patrzyła, jak dozorca Marian zgrabia ostatnie żółte liście. Październik był wyjątkowo deszczowy, a w jej sercu panował taki sam szarobury chłód.
— Mamo, znowu stoisz przy oknie? — do pokoju weszła Kasia, jej córka, już nie pierwszej młodości, pod czterdziestkę. — Herbaty zrobisz?
— Zrobię — odparła Nina, nie odrywając wzroku od widoku za oknem. — Kasieńko, a co to u nas w schowku stuka? Wczoraj wieczorem słyszałam, dziś rano znowu.
Kasia skrzywiła się, postawiła czajnik na kuchence.
— Pewnie mysz. Albo stare rury. Mamo, nie wymyślaj. Dom jest z lat sześćdziesiątych, wszystko tu skrzypi i stuka.
— Nie, to nie mysz. Mysz szeleszcze, a tu konkretnie stuka. Jakby ktoś od środka. — Nina odwróciła się do córki. — Może pójdziemy sprawdzić?
— Mamo, przecież wczoraj sprawdzaliśmy! Tam są stare graty, narzędzia taty, słoiki z ogórkami. Nic więcej. Po prostu jesteś zdenerwowana po szpitalu.
Nina ciężko westchnęła. Miesiąc temu trafiła do szpitala z sercem, a teraz córka kręci się wokół niej jak kwoka nad kurczakiem, boi się jej samej puścić. Wyniosła się ze swojego kawaleraka, wzięła urlop w pracy. A Nina czuje się jak kula u nogi.
— Kasieńko, może wrócisz do siebie? Przecież czuję się dobrze. A twój Marek już za tobą tęskni.
— Marek sobie poradzi. Ale jeśli coś ci się stanie, sobie tego nie wybaczę — Kasia zalała wrzątkiem herbatę i podała matce kubek. — Pij, póki gorąca.
Usiadły przy kuchennym stole, gdy nagle znów rozległo się stukanie. Wyraźne, rytmiczne — raz, dwa, trzy, przerwa, i znowu raz, dwa, trzy.
— Słyszysz? — Nina złapała córkę za rękaw. — No, znowu zaczyna.
Kasia zmarszczyła brwi, nasłuchiwała. Stukanie powtórzyło się.
— Chodźmy sprawdzić — zdecydowała, wstając.
Schowek znajdował się za kuchnią, mała ciemna klitka pełna domowych rupieci. Kasia zapaliła światło, rozejrzała się. Półki z słoikami, stare pudła, skrzynka z narzędziami po ojcu. Wszystko na swoim miejscu.
— Widzisz? Nikogo tu nie ma — powiedziała do matki.
— A to co? — Nina wskazała na najdalszą półkę, gdzie stała nieznana szkatułka.
Kasia podeszła bliżej. Szkatułka była staroświecka, z ciemnego drewna, z miedzianymi okuciami. Na wieku wyrzeźbiono jakieś wzory, przypominające pismo.
— Skąd się tu wzięła? — zdziwiła się Kasia. — Nie pamiętam takiej.
— Ja też nie. Dziwne… — Nina wyciągnęła rękę, ale córka ją powstrzymała.
— Nie dotykaj. Może sąsiedzi coś podrzucili? Albo administrator? Zapytamy Mariana, on tu wszystko wie.
Wyszły ze schowka, ale Nina ciągle spoglądała za siebie. Coś ją niepokoiło. Stukanie ustało, gdy tylko weszły do środka.
Wieczorem Kasia zadzwoniła do męża.
— Mareczku, jak tam? Zostanę jeszcze parę dni, mama jakaś nerwowa. Mówi, że w schowku coś stuka. Znaleźliśmy jakąś dziwną szkatułkę.
— Może do lekarza ją zaprowadzić? — zasugerował Marek. — Po zawale czasem ludzie różne rzeczy słyszą, widzą. Halucynacje.
— To nie halucynacje. Sam słyszałam stukanie. I szkatułka jest prawdziwa, widziałam ją. Jutro zapytam dozorcę.
— Kasieńko, a otwierałaś tę szkatułkę?
— Nie, mama nie pozwoliła. I jakoś strach. Ładna, ale straszna.
— Dobrze robicie. Bo kto wie, co tam…
Rano Nina obudziła się od stukania. Było głośniejsze, natarczywsze. Jakby ktoś domagał się uwagi. Narzuciła szlafrok, poszła do kuchni. Kasia jeszcze spała na sofie w salonie.
Stukanie narastało. Nina podeszła do drzwi schowka, przytknęła ucho. Dźwięk dochodził właśnie stamtąd, z głębi, z tamtej półki.
— Kto tam? — szepnęła.
Stukanie ustało. Cisza. A potem — jeden głośny uderzenie.
Nina odskoczyła, serce waliło jej jak młot. Pobiegła obudzić córkę.
— Kasia! Kasieńko! Wstawaj, szybko!
— Co się stało, mamo? — Kasia zerwała się przerażona.
— Tam… w schowku… Ono mi odpowiedziało!
— Co odpowiedziało?
— Spytałam, kto tam, i stuknęło raz. Jakby na odpowiedź!
Kasia przetarła twarz, spojrzała na zegarek. Wpół do siódmej rano.
— Mamo, jesteś pewna?
— Absolutnie. Kasieńko, może wezwijmy kogoś. Hydraulika. Albo… księdza.
— Księdza? — Kasia zdziwiła się. — Mamo, przecież nigdy nie byłaś wierząca.
— A teraz zaczynam wierzyć. Jest coś na tym świecie, czego nie rozumiemy.
Po śniadaniu zeszły na dół szukać Mariana. Stary dozorca zamiatał ścieżkę przed blokiem, pogwizdując jakąś melodię.
— Marianie — zawołała Kasia. — Mamy do pana pytanie.
— Jasne, Kasiu. Co się stało?
— Nie wie pan, kto mógł nam podrzucić szkatułkę do schowka? Wczoraj ją znalazłyśmy, ale nie wiemy, skąd się wzięła.
Marian przestał zamiatać, uważnie spojrzał na kobiety.
— Szkatułkę? Jaką szkatułkę?
— Starą, drewnianą, z wzorami — opisała Nina.
Twarz dozorcy zmieniła się. Zbladł, odłożył miotłę.
— Oj, to nie wróży nic dobrego… A otwierałyście ją?
— Nie — odparła Kasia. — A co, pan coś o niej wie?
— Wiem. Ta szkatułka należała do Marii z czternastego. Pamiętacie ją?
Nina skinęła głową. Maria zmarła trzy lata temu, stara panna, całe życie sama. Dziwna była, sąsiedzi się jej bali.
— No więc — ciągnął Marian — gdy umierała, kazała mi: szkatułki nikomu nie oddawać, nie otwierać i zakopać w ziemi. Mówiła, że zamknęła w niej coś, czego nie wolno wypuszczać.
— I co pan zrobił? — spytała Kasia.
— A co miałem robić? Wziąłem tę szkatułkę, zaniosłem na cmentarz, zakopałem przy jej grobie. Głęboko, kamieniem przywaliłem. A ona, widzę, wróciła…
Kobiety wymieniły spojrzenia.
— Marianie, to jakieś bajki — oburzyła się Kasia.Nina Kowalska uśmiechnęła się tajemniczo, przekręciła kluczyk w zamku, a wtedy szkatułka cicho zatrzeszczała, jakby coś w środku westchnęło z ulgą.
