„Bezwstydna jesteś! Nie masz dzieci, a ja jestem matką!” — jak moja szwagierka urządziła awanturę na moim jubileuszu, żeby nie oddawać długu
Mój trzydziesty piąty jubileusz miał być skromny, bez wielkiego rozgłosu. Ale życie, jak to zwykle bywa, potrafi zamienić nawet najzwyklejszą datę w prawdziwą dramatyczną scenę. Miesiąc przed uroczystością zadzwoniła do mnie Hanka — siostra mojego męża, z którą od samego początku mieliśmy napięte relacje.
— Gdzie planujesz świętować urodziny? — zapytała, jakby już pakowała walizki.
— Jeszcze nie myślałam o tym — odpowiedziałam zdezorientowana. Było za wcześnie, by o tym mówić, zwłaszcza znając Hankę i jej sposób bycia.
— Ach, to znaczy, że masz pieniądze. Pożycz nam z Jackiem dwa tysiące złotych. Bardzo potrzebujemy, oddamy najpóźniej za dwa tygodnie — jęknęła tym swoim żałosnym tonem, od którego zawsze przechodziły mi ciarki.
Nie lubię ani pożyczać, ani dawać pożyczek. Zwłaszcza takim ludziom jak Hanka. Od pierwszych miesięcy naszej znajomości próbowała wyciągać ode mnie pieniądze — to na dzieci, to na remont, to na niby zepsuty sprzęt. Zawsze odmawiałam — grzecznie, ale twardo. Aż do tego momentu.
— Dzieci mają gorączkę, potrzebują leków — powiedziała, dobijając mnie „świętym” argumentem.
Uległam. Przeleciałam pieniądze na konto. Minęły dwa tygodnie — cisza. Miesiąc — ani słowa. Wtedy postanowiłam: na jubileuszu sama jej przypomnę.
Świętowaliśmy w przytulnej kawiarni. Goście bawili się, płynęły toasty. Ale ja nie mogłam się skupić. Hanka z mężem przyszli punktualnie, gawędzili, jedli, śmiali się, jakby nic się nie stało.
— Pożyczyłam twojej siostrze dwa tysiące na leki dla dzieci. Obiecała oddać za dwa tygodnie — szepnęłam mężowi, gdy zauważył moje zdenerwowanie.
— Nie odda — odparł bez względu. — I tak już od pięciu lat ma mi trzy tysiące. Znam ją — pieniędzy nie zobaczysz.
Mimo to postanowiłam porozmawiać.
— Hanko, cześć. Dzięki, że przyszliście. Chciałam porozmawiać… — zaczęłam ostrożnie, jakbym stąpała po lodzie.
— Wszystko jest wspaniałe! — przerwała, całując mnie w policzek. — Jedzenie boskie, zwłaszcza sałatka z kukurydzą — dasz przepis?
— Chodzi o coś innego. Miesiąc temu pożyczyłaś ode mnie pieniądze…
Hanka wybuchnęła śmiechem, odrzucając głowę do tyłu:
— Dwa tysiące? Kiedy to ja brałam od ciebie takie pieniądze? Zawsze odmawiasz, nie przypominam sobie. Zmyślasz, czy co?
Zaniemówiłam.
— Przeleciałam ci pieniądze na kartę, na leki. Mogę pokazać przelew, jeśli nie wierzysz — powiedziałam, czując, jak płoną mi policzki.
Hanka momentalnie zbladła, ale szybko się opanowała.
— A no tak… Było coś takiego. Po prostu nie przejmuję się niepotrzebnymi sprawami — syknęła i skrzyżowała ręce.
— Obiecałaś oddać za dwa tygodnie. Minął miesiąc, chciałabym je odzyskać…
I wtedy się zaczęło.
— Masz sumienie?! — wrzasnęła tak głośno, że wszyscy przy sąsiednich stolikach się odwrócili. — Moje dzieci były chore, a ty żądasz pieniędzy! Oczywiście, że nie zrozumiesz, przecież nie masz własnych dzieci!
Poczułam się, jakby mnie uderzono. Hanka przeszła do ataku.
— A prezent? Kupiliśmy ci prezent! Tylko zapomnieliśmy go zabrać. Nawet za dwa tysiące! Więc jesteśmy kwita. Nie spodziewałam się po tobie takiego skąpstwa!
— Jaki prezent? Nic mi nie daliście — wyszeptałam oszołomiona.
— Zapomnieliśmy! Ale jest! — ryknęła Hanka. — Dobrze, wychodzimy! Jacek, chodź! Tu nie jesteśmy szanowani!
Jej mąż dojadł kurzą nogę, otarł usta rękawem i w milczeniu poszedł za nią.
Gdy tylko wyszli, podeszła do mnie teściowa — Anna Maria. Spokojnie wzięła mnie pod rękę i odprowadziła na bok.
— Sama jesteś winna, że dałaś. Ja swojej córce nie pożyczam. Jeśli już daję, to wiem, że nie odda. Twoje dwa tysiące poszły na wisiorek, który widziałaś u niej na szyi.
Zaparło mi dech.
— I żadnego prezentu ci nie kupili. To ściema. Po prostu ciesz się, że nie przepłaciłaś zdrowiem. Uważaj to za naukę na przyszłość — i mrugnęła, jakby właśnie przekazała mi ważną lekcję życia.
Hanka przestała się z nami kontaktować. Minęło osiem miesięcy. Ani telefonu, ani wiadomości. Aż nagle — nie dostała życzeń. I się obraziła.
— Myślałam, że chociaż przelew zrobicie — zadzwoniła i wyrzuciła z siebie z pretensją.
— A nie dostałaś nic? — zdziwił się mój mąż. — Sprawdź październik zeszłego roku. Dwa tysiące.
— Bardzo śmieszne! — warknęła i rzuciła słuchawkę.
Nie mieliśmy już styczności. Spotkaliśmy się pięć lat później — na pogrzebie Anny Marii. Po pół roku sprzedaliśmy jej mieszkanie, podzieliliśmy pieniądze. I od tamtej pory nikt z nas nie zadzwonił pierwszy. I, szczerze mówiąc, zrobiło się lżej.
