„Jesteś bezwstydna! Ty nie masz dzieci, a ja jestem matką!” — jak moja szwagierka urządziła awanturę na moim jubileuszu, żeby nie oddawać długu
Mój trzydziesty piąty jubileusz miał być skromny, bez wielkiego rozgłosu. Ale życie, jak to zwykle bywa, potrafi zamienić nawet najzwyklejszą datę w pełnowymiarowy dramat. Miesiąc przed uroczystością zadzwoniła do mnie Ewa — siostra mojego męża, z którą od samego początku mieliśmy napięte relacje.
— Gdzie planujesz świętować urodziny? — zapytała tak, jakby już pakowała walizkę.
— Jeszcze nie myślałam o tym — odpowiedziałam zmieszana. Było za wcześnie, by o tym rozmawiać, zwłaszcza znając sposób bycia Ewy.
— O, to znaczy, że masz pieniądze. Pożycz nam z Markiem pięć tysięcy złotych. Bardzo potrzebujemy, oddamy najpóźniej za dwa tygodnie — zaczęła błagać tym właśnie żałosnym tonem, od którego zawsze przechodziły mi ciarki.
Nie lubię ani pożyczać, ani dawać pieniędzy w dług. Szczególnie takim osobom jak Ewa. Od pierwszych miesięcy znajomości próbowała „wymusić” ode mnie gotówkę — to na dzieci, to na remont, to na rzekomo zepsuty sprzęt. Zawsze odmawiałam — grzecznie, ale stanowczo. Aż do tego momentu.
— Dzieci mają gorączkę, potrzebują leków — powiedziała, dobijając mnie „świętym” argumentem.
Uległam. Przelewałam pieniądze na kartę. Minęły dwa tygodnie — cisza. Miesiąc — ani słowa. Wtedy postanowiłam: przypomnę jej o tym na jubileuszu.
Świętowaliśmy w przytulnej kawiarni. Goście bawili się, wznoszono toasty. Ale ja nie mogłam znaleźć sobie miejsca. Ewa z mężem przyszli punktualnie, paplali, jedli, śmiali się, jakby nigdy nic.
— Pożyczyłam twojej siostrze pięć tysięcy na leki dla dzieci, obiecała oddać w ciągu dwóch tygodni — szepnęłam mężowi, gdy zauważył moje zdenerwowanie.
— Nie odda — odparł sucho, nawet nie mrugnąwszy okiem. — Od pięciu lat ciągle mi winna trzy tysiące. Znam ją — pieniędzy nie zobaczysz.
Mimo to postanowiłam porozmawiać.
— Ewa, cześć. Dzięki, że przyszliście. Chciałam porozmawiać… — zaczęłam ostrożnie, jakbym stąpała po lodzie.
— Wszystko po prostu wspaniałe! — przerwała, całując mnie w policzek. — Jedzenie boskie, zwłaszcza sałatka z kukurydzą — dasz przepis?
— Chodzi o coś innego. Miesiąc temu pożyczyłaś ode mnie pieniądze…
Ewa roześmiała się, odchylając głowę:
— Pięć tysięcy? Kiedy to ja brałam od ciebie takie pieniądze? Zawsze odmawiałaś, nie przypominam sobie. Wymyśliłaś sobie?
Zaniemówiłam.
— Przelewałam ci na kartę, na leki. Mogę pokazać przelew, jeśli nie wierzysz — powiedziałam, czując, jak płoną mi policzki.
Ewa momentalnie zbladła, ale szybko opanowała się.
— A, no tak… Coś takiego było. Po prostu nie pamiętam nieistotnych dla mnie spraw — syknęła, krzyżując ręce.
— Obiecałaś oddać za dwa tygodnie. Minął miesiąc, chciałabym je odzyskać…
I wtedy się zaczęło.
— Masz sumienie?! — wrzasnęła tak głośno, że wszyscy przy sąsiednich stolikach się odwrócili. — Moje dzieci chorowały, a ty się dopominasz pieniędzy! Oczywiście, ty tego nie zrozumiesz, przecież nie masz własnych dzieci!
Poczułam się, jakby ktoś mnie uderzył. Ewa przeszła do ataku.
— A prezent? Kupiliśmy ci prezent! Tylko zapomnieliśmy go przynieść. Nawet za pięć tysięcy! Więc jesteśmy kwita. Nie spodziewałam się po tobie takiej chciwości!
— Jaki prezent? Nic mi nie daliście — wyszeptałam oszołomiona.
— Zapomnieliśmy! Ale jest! — warknęła Ewa. — Dość, wychodzimy! Marek, chodź! Tu nas nie szanują!
Jej mąż dojadł udko z kurczaka, otarł usta rękawem i w milczeniu wyszedł za nią.
Gdy tylko wyszli, podeszła do mnie teściowa — Anna Maria. Spokojnie wzięła mnie pod rękę i odciągnęła na bok.
— Sama jesteś sobie winna, że dałaś. Ja swojej córce nie pożyczam. Jeśli już coś daję — wiem, że nie odda. Twoje pięć tysięcy poszło na wisiorek, który widziałaś u niej na szyi.
Zaparło mi dech.
— I prezentu nikt ci nie kupił. Wymyśliła to. Po prostu ciesz się, że nie zdrowiem za to zapłaciłaś. Uważaj to za życiową lekcję — mrugnęła, jakby właśnie przekazała mi mądrość ludową.
Ewa przestała się z nami kontaktować. Minęło osiem miesięcy. Żadnych telefonów, żadnych wiadomości. A potem nagle — nie przyszło życzenia. I ona się obraziła.
— Myślałam, że przynajmniej przelew zrobicie — zadzwoniła z pretensją.
— A coś nie dostała? — zdziwił się mój mąż. — Sprawdź październik zeszłego roku. Pięć tysięcy.
— Bardzo śmieszne! — warknęła i rzuciła słuchawkę.
Nie odzywaliśmy się więcej. Spotkaliśmy się pięć lat później — na pogrzebie Anny Marii. Pół roku później sprzedaliśmy jej mieszkanie, podzieliliśmy pieniądze. I od tamtej pory nikt z nas nie odezwał się pierwszy. I, szczerze mówiąc, stało się lżej.
