Nic nie jest straszniejszego na świecie…
— No cóż, u Nikodema wszystko w porządku. Wypisuję go do przedszkola. — Lekarka podała Magdalenie zaświadczenie. — Nie choruj już więcej, Nikodem.
Chłopiec skinął głową i spojrzał na mamę.
— Chodźmy. — Magdalena wzięła syna za rękę, a w drzwiach odwróciła się. — Do widzenia.
— Do widzenia — powtórzył za nią Nikodem.
W korytarzu Magdalena posadziła syna na krześle i poszła do szatni po kurtkę. Nikodem machał radośnie nogami i rozglądał się po innych dzieciach z ciekawością. Gdy się ubrali, Magdalena zawiązała mu szalik.
— Jutro do przedszkola. Tęskniłeś? — zapytała.
— Oczywiście! — odparł Nikodem z uśmiechem.
Wyszli z przychodni dziecięcej i ruszyli przez zasypaną śniegiem ulicę w stronę przystanku.
— Mamo! Mamo… — Nikodem szarpnął zamyśloną Magdalenę za rękaw.
— Co? — oderwała się od myśli, że jutro wreszcie wróci do pracy, że życie znów potoczy się normalnym torem.
Podążyła wzrokiem syna i zobaczyła kobietę z otwartym wózkiem. Siedział w nim chłopiec w wieku Nikodema, z otwartymi ustami, z których spływała strużka śliny, i pustym spojrzeniem.
Magdalena natychmiast odwróciła wzrok.
— Mamo, dlaczego ten chłopiec jeździ w wózku? Przecież jest duży — cicho zapytał Nikodem.
— Jest chory — odparła.
— Ale ty mnie nie woziłaś w wózku, jak chorowałem? — nie dawał za wygraną.
— Chodźmy szybciej. On jest inaczej chory. — Magdalena spojrzała na oddalającą się kobietę z wózkiem i pociągnęła syna w stronę przystanku.
Od kiedy urodził się Nikodem, nie mogła patrzeć na chore dzieci, mimowolnie wyobrażając sobie tę sytuację na własnej skórze. Żal ścisnął jej serce. Na te matki patrzyła ze współczuciem. Zostawały same z chorymi dziećmi. Mężowie często nie wytrzymywali i odchodzili. Dobrze, jeśli miały w pobliżu rodzinę.
A ona? Dałaby radę? Wzięłaby na siebie ten ciężar? Czy może zostawiłaby dziecko w szpitalu? Swojego Nikodema? Nigdy. Nawet myśleć o takim wyborze było strasznie.
Jechali autobusem do domu, a Magdalena wspominała…
***
Była sympatyczną i radosną dziewczyną. Spotykała się z chłopakami, ale nie śpieszyła się z zamążpójściem, a już na pewno nie myślała o dzieciach. Lecz czas mijał, koleżanki wszystkie wyszły za mąż, niektóre nawet nie raz, niektóre miały już dzieci w szkole. Rodzina i znajomi pytali ją przy każdej okazji, czy wreszcie wyszła za mąż, i robili zdziwione miny, słysząc odpowiedź.
Z czasem i ona zapragnęła rodziny, dzieci. Zrozumiała, że jest gotowa prać i gotować ukochanemu mężowi, bawić się z maluchem, spacerować z wózkiem wśród innych matek. Ale ci mężczyźni, którzy jej się podobali, byli już żonaci lub, mając za sobą nieudane małżeństwo, nie palili się do nowego związku. A ci, którym się podobała, nie budzili w niej uczuć. Wieczna historia niedopasowania.
Aż pewnego dnia spotkała go. Nie pasował do jej wyobrażeń o wymarzonym mężczyźnie, nie był jej typem, jak to mówią. Ale koleżanki i matka chórem powtarzały, że czas najwyższy, że jeśli teraz nie wyjdzie za mąż, to już nigdy. Czekanie mija, pora rodzić, a ona wciąż wybrzydza. A przecież nie wybrzydzała. Po prostu nie układało się.
Przyszły mąż mówił o miłości, o dzieciach, snuł plany na przyszłość, zrobił piękne oświadczyny. I Magdalena się zgodziła. Po hucznym weselu prawie od razu zaszła w ciążę. Po co zwlekać? Trzydzieści trzy lata to już w końcu nie czas na czekanie.
Chodziła z uśmiechem po ulicach, spoglądała na inne dzieci, w sklepach koniecznie zaglądała do działów dziecięcych, oglądając maleńkie sukienki i buciki. Nieświadomie kładła dłoń na brzuchu, jakby chroniąc nowe życie w sobie. Już je kochała — swoją córeczkę. Dlaczegoś bardzo chciała dziewczynkę.
Zanim minęły mdłości, pojawił się nowy problem — Magdalenę zaczęły nawiedzać koszmary. Śniło jej się, że gubi dziecko na ulicy albo znajduje pusty wózek. Był, a teraz go nie ma. Krzyczała, płakała, ale nie mogła go znaleźć. Albo budziła się we śnie i odkrywała, że nie ma już brzucha, ale też nie ma dziecka. A przecież było…
Budziła się z mocno bijącym sercem, dotykała wypukłego brzucha, ale długo nie mogła się uspokoić. Zaczęła bać się zasypiać, budziła się w nocy, przerażona snami.
— To normalne. Lęki w ciąży są naturalne — uspokajała ją lekarz w przychodni.
Pewnego dnia zdała sobie sprawę, że dziecko od jakiegoś czasu nie porusza się w brzuchu. Cały wieczór i całą noc nasłuchiwała, czekała, a rano poszła do szpitala. Skierowano ją na USG.
— Dlaczego pani milczy? — zapytała, ledwie powstrzymując łzy, widząc napięte spojrzenie lekarza na ekran. — Co z dzieckiem?
— Niech się pani nie martwi, mamusiu, słychać bicie serca. Proszę posłuchać. — Lekarka wcisnęła przycisk, a Magdalena usłyszała w głośniku szybkie, rytmiczne uderzenia serca swojego maleństwa. — Po prostu mocno śpi. Nie mogę go dobudzić.
— On? Chłopiec? — zdziwiła się Magdalena.
— Tak. Nie wiedziała pani?
Gdy w końcu poczuła słabe kopnięcie w brzuch, westchnęła z ulgą.
— Żyje! Obudził się! — zaśmiała się cicho.
Im bliżej porodu, tym bardziej się bała. Magdalena chodziła powoli, z ciężkim brzuchem. Plecy bolały ją nie do zniesienia.
— Duży płód. Urodzi się prawdziwy olbrzym — uspokajali ją lekarze.
— A ja dam radę? — zaniepokoiła się Magdalena.
— A gdzie pani pójdzie? — zaśmiała się położna podczas kolejnego badania.
— Ale przy pierwszych porodach to ja już starorzecza, tak się u was mówi? — nie odpuszczała.
— W wieku czterdziestu lat i więcej też rodzą. Niech pani się nie martwi.
— A można zrobić cesarkę? — zapytała ostrożnie.
— Po co? Nie ma żadnych wskazań. Da pani radę.
— Ale ja mam złe przeczMagdalena mocniej ścisnęła dłoń Nikodema, wdychając zapach mroźnego powietrza, i pomyślała, że największym szczęściem jest po prostu iść razem przez życie, trzymając się za ręce.
