— Lesiu, może nie jedź w ten kurs? Serce mi się miota… Może poproś, żeby ktoś cię zastąpił? — szepnęła Ola, tłumiąc drżenie głosu.
— To dobra wypłata, Olu. A dziecko niedługo się urodzi. Każda złotówka teraz na wagę złota — odparł Leszek, mocno ściskając żonę i całując w czoła rozbrykane bliźniaczki — Zosię i Anię.
Ola skinęła głową. Serce pękało, ale rozum przyznawał mu rację — budżet ledwo się spinął. Ocierała łzy, żegnając wzrokiem męża, i szepnęła, tuląc się:
— Wracaj szybko… Będziemy czekać.
Drzwi zamknęły się za Leszkiem. Ola wzięła się w garść: nakarmiła dziewczynki, wyszła z nimi na spacer. Dzień minął dziwnie spokojnie — ani kaprysów, ani płaczu, jakby dzieci wyczuwały niepokój.
Każdego wieczora o dziesiątej dzwonili do siebie, jak umówieni. Ola opowiadała o tęsknocie córek, o szyciu na zamówienie. Leszek śmiał się i obiecywał: „Jutro już wracam, kotku”.
Ale nie wrócił.
Na drodze powrotnej jego ciężarówka zderzyła się z tirem, który wjechał na przeciwny pas. Wszystko stało się za szybko. Nie miał szans. Zginął na miejscu.
Tej samej nocy zadzwonił telefon. Ola, jak we mgle, podniosła słuchawkę — i świat runął.
Zawlekła się do sąsiadki — cioci Jadzi. Poprosiła, by zajęła się dziewczynkami. Sama osunęła się na progu. Lekarze ledwo zdążyli — cesarskie cięcie, trudna operacja.
Chłopiec urodził się słaby, przedwcześnie. Brakowało mu ojcowskiej siły, a matce — mężowskiego wsparcia.
Ola nazwała syna po mężu — Leszek. W szpitalu przeliczyła oszczędności. Starczyło na kilka miesięcy. Reszta — zobaczy się.
Życie stało się walką o przetrwanie. Ciocia Jadzia pomagała, jak umiała. Bliskich nie mieli. Ola znów zaczęła szyć — najpierw dla sąsiadów, potem z polecenia klientki ściągały kolejne.
Dziewczynki poszły do drugiej klasy, mały Leszek — do przedszkola. Były jej nadzieją, kotwicą. Ale…
Kochała je bardziej. Syna… nie, nie nienawidziła — lecz każdy jego rys przypominał zmarłego męża, a w sercu czuła: nie zatrzymała go, nie uchroniła…
Chłopiec był cichy, dobry, troskliwy. Czytał, pomagał, nigdy nie narzekał.
Córkom kupowała sukienki, szyła ubranka dla lalek. Leszkowi przerabiała stare rzeczy.
— Biedny ty mój… Z żywą matką sierotą rośniesz — wzdychała ciocia Jadzia, patrząc, jak zmywa naczynia lub sprząta zabawki sióstr.
Czas mijał. Córki wyszły za mąż, wyprowadziły się. Został tylko Leszek.
Skończył technikum, dostał pracę jako inżynier w cukierni w rodzinnym Lublinie. Ola traciła wzrok — bezsenne noce, wyczerpanie, samotność zrobiły swoje.
Leszek opiekował się nią najlepiej, jak umiał. Gotował, prał, prowadził ją przez parkowe alejki. Coraz częściej szeptała:
— Wybacz, synku… Nie zasłużyłam na twoją miłość. Idź swoją drogą, jesteś młody…
On tylko się uśmiechał:
— Będzie wszystko, mamo. Żona, dzieci zdążysz niańczyć wnuki.
Aż pewnego dnia pojawiła się ona. Nieśmiała, skromna Kinga.
— Mamo, Kinga zamieszka z nami. Nie ma nikogo. Sierota — cicho wyjaśnił syn.
Po trzech miesiącach wzięli ślub. Zjechali się wszyscy — córki, wnuki, zięciowie. Ola była szczęśliwa, choć uśmiechała się przez ból.
Diagnoza brzmiała jak wyrok — rak. Wiedziała, że czasu zostało niewiele.
Ale los dał jej ostatni dar — zdążyła zobaczyć pierwszego wnuka.
Odeszła spokojnie, z uśmiechem, trzymając za rękę tego, którego kiedyś nie potrafiła pokochać.
Młodszy syn… jedyny… najdroższy…
*Czas leczy rany, ale tylko miłość potrafi wypełnić pustkę po stracie.*
