Miłość bez prawa do bliskości
Zofia Nowak poprawiła biały fartkuch i spojrzała na zegar. Do końca zmiany pozostały jeszcze cztery godziny, ale zmęczenie już dawało o sobie znać. Na oddziale neurologicznym panował zwyczajny ruch – pielęgniarki krzątały się między salami, a rodziny pacjentów szeptały w kątach korytarza.
— Doktor Nowak, czeka na pana gość — poakomunikowała młoda pielęgniarka, Agnieszka, zaglądając do gabinetu.
— Kto konkretnie?
— Krewny pacjenta z siódmej sali. Chyba Kowalski.
Zofia skinęła głową i odłożyła kartę chorobową, którą właśnie przeglądała. Kowalski. To nazwisko sprawiło, że jej serce zabiło szybciej, chociaż za wszelką cenę starała się panować nad emocjami.
Do gabinetu wszedł wysoki mężczyzna po pięćdziesiątce, z siwiejącymi skroniami i zmęczonymi, brązowymi oczami. Marek Kowalski trzymał w dłoniach siatkę z owocami i wyglądał na zatroskanego.
— Dzień dobry, doktor. Jak się ma moja żona?
— Proszę usiąść — Zofia wskazała krzesło przed biurkiem. — Stan pani Janiny jest stabilny. Dobrze reaguje na leczenie.
Marek odetchnął z ulgą i przesunął dłonią po włosach.
— Dzięki Bogu. Przez cały tydzień się martwiłem. Kiedy dostała tego ataku, myślałem, że ją tracę.
Zofia patrzyła na niego i czuła znajomy ból w piersi. Ból, który zamieszkał tam pół roku temu i nie dawał jej spokoju ani w dzień, ani w nocy.
— Panie Marku, pańska żona to silna kobieta. Udar nie był rozległy, mowa już się poprawia. Przy odpowiedniej opiece może wrócić do normalnego życia.
— Dziękuję za wszystko, co pani dla niej robi — spojrzał na nią prosto w oczy. — Widzę, że poświęca pani Janinie więcej uwagi niż innym pacjentom. Ona sama mi o tym mówiła.
Zofia odwróciła wzrok. Owszem, poświęcała pani Janinie więcej czasu, ale nie z zawodowego obowiązku, lecz z poczucia winy, które toczyło ją od środka.
— To moja praca. Każdy pacjent zasługuje na uwagę.
— Mimo to dziękuję. Mogę ją odwiedzić?
— Oczywiście. Tylko proszę nie męczyć jej długimi rozmowami.
Marek wstał, ale nie spieszył się z wyjściem.
— Doktor… czy mogę zadać pani osobiste pytanie?
Zofia zesztywniała.
— Słucham.
— Jest pani zamężna?
Pytanie zawisło w powietrzu. W jego oczach widziała to samo, co dręczyło ją od miesięcy – tę samą niemożliwą do wyrażenia tęsknotę.
— Nie — odpowiedziała cicho. — Nie jestem.
— Rozumiem. Przepraszam za nietakt.
Skierował się do drzwi, lecz na progu się zatrzymał.
— Zofio… chciałem powiedzieć, że gdyby okoliczności były inne…
— Proszę nie — przerwała mu. — Niech pan tego nie mówi.
Skinął głową i wyszedł. Zofia została sama, czując, jak łzy napływają do oczu. Podeszła do okna, za którym szumiał wiosenny deszcz.
Wszystko zaczęło się w październiku, gdy panią Janinę przywieziono z pierwszym atakiem. Wtedy to był tylko lekki udar, szybko doszła do siebie. Ale jej mąż Marek przychodził do szpitala każdego dnia – przynosił żonie domowe jedzenie, czytał książki, opowiadał wiadomości.
Zofia początkowo obserwowała tę rodzinną idyllę z profesjonalnym zainteresowaniem. Taka troska była rzadkością. Zwykle rodziny odwiedzały pacjentów od święta, a niektórzy nie mieli nikogo.
Ale z czasem zaczęła wypatrywać Marka na korytarzu. Nasłuchiwała jego głosu, znajdzała powody, by przejść obok siódmej sali, gdy tam był.
A on chyba też od pewnego momentu zaczął na nią zwracać uwagę. Pytał o leczenie żony, dziękował, czasem rozmawiali o filmach i książkach. Niewinna ludzka wymiana zdań.
Ale uczuć nie da się kontrolować. Wchodzą do serca bez pytania i zostają, nie zważając na okoliczności.
Pani Janina opuściła szpital po trzyPozostało im tylko czekać w milczeniu, wiedząc, że ich miłość musi pozostać niespełnionym marzeniem, dopóki los nie zdecyduje inaczej.
