Przez całe życie marzyłam o tym, by wyrwać się z mojej małej miejscowości. Wąskie uliczki, kilka sklepików na krzyż, a wieczorami tylko cisza, która aż dzwoni w uszach. Zimą miałam wrażenie, że świat wymarł. Gdyby ktoś zapytał mnie wtedy o pragnienia, bez zastanowienia odparłabym: „Chcę stąd wyjechać. Na zawsze”.
Nie byłam żadną wyjątkową pięknością. Ale zawsze był przy mnie Kuba, kolega z klasy, który ubóstwiał mnie od dzieciństwa. Znosił moje kaprysy, ostre słowa, mój chłód. Nawet gdy latem wyjeżdżałam do dziadka na wieś, po powrocie stał pod moim domem z tą samą wiernością w oczach.
Razem z bratem byliśmy wtedy jeszcze uczniami, a ojciec stracił pracę. Mama zarabiała grosze. Kiedy nie mieliśmy pieniędzy nawet na fryzjera, brałam nożyczki i obcinałam brata sama. I w pewnym momencie zrozumiałam, że naprawdę mi to wychodzi.
Pewnej nocy, po balu maturalnym, w ciszy prowincji zrozumiałam, że właśnie to umiejętność może być moją przepustką do innego życia. Spakowałam walizkę i pojechałam do Warszawy. Zaczęłam kursy fryzjerskie.
Szybko nauczyciel dostrzegł mój talent i zaproponował pracę w swoim salonie. Dzięki klientkom nauczyłam się dbać o siebie, zdobyłam wyczucie stylu, nauczyłam się makijażu. Na początku chodziłam do małych kawiarenek, ale z czasem zaczęłam odwiedzać luksusowe lokale – podobały mi się spojrzenia innych. Czułam, że staję się kimś.
I właśnie w jednej z takich kawiarni go spotkałam.
Podniósł moją torebkę, którą przez przypadek upuściłam. Pamiętam, że siedział przy sąsiednim stoliku z zamyśloną miną. Później trafiliśmy na tę samą windę. Zapytał, dokąd zmierzam i – nawet nie wiem jak – już siedziałam w jego samochodzie. Luksusowy SUV, najnowszy model. W drodze opowiedziałam o swojej pracy i wysiadłam koło domu, gdzie wynajmowałam mieszkanie.
Miesiąc później nie mogłam uwierzyć własnym oczom, gdy pojawił się w salonie, gdzie pracowałam. Odnalazł mnie. Szukał. I wtedy wszystko się zaczęło.
Był ode mnie starszy o 35 lat. Ale patrzył na mnie jak na boginię. Zabierał mnie do najlepszych restauracji, na kurorty, zatrzymywaliśmy się w luksusowych hotelach i podróżowaliśmy tam, gdzie inni mogli tylko marzyć. Mówił, że jest zakochany. Ja – dziewczyna z małego miasteczka – znalazłam się w bajce. I nie chciałam z niej wracać.
Oczywiście, był żonaty. Ale upewniał, że między nimi od dawna nic nie ma. Dzieci? Nigdy ich nie było. I wtedy zrozumiałam – to moja szansa.
Byłam młoda. Ale czy młodość przeszkadza w macierzyństwie? Wiedziałam, że jeśli będziemy mieli dziecko, zapewni mi wszystko. I na zawsze go zwiążę. A jego czułość stała się dla mnie znajoma, nawet przyjemna.
Szybko zaszłam w ciążę. Przez cały ten czas czułam się jak w raju. Uwaga, prezenty, opieka… Kiedy urodziła się nasza córka, promieniał jak słońce. Obchodził się z nią jak z cenną wazą, zasypywał zabawkami, ubraniami, biżuterią.
Ola rosła jak księżniczka. Miała nianię, harmonogram, naukę. A ja biegałam po salonach urody, przyzwyczajałam się do nowego siebie. Stałam się kapryśna, ostra, potrafiłam nakrzyczeć na kelnerkę czy manicurzystkę. Nie byłam już tą dziewczyną z prowincji. Byłam Matką jego dziecka. I chciałam więcej.
Kupił mi salon, uczynił zarządcą. Podarował samochód, przestronne mieszkanie. Lecz mój status kochanki się nie zmieniał. I to mnie wewnętrznie trawiło. Byłam zła. A on – zaczął mnie kontrolować. Zabraniał wychodzić samej. Bał się, że odejdę.
To było luksusowe… ale brakowało mi tego, co najważniejsze – wolności. Tej wolności, którą kiedyś dawał mi Kuba.
I wtedy pewnego dnia, w centrum handlowym, zobaczyłam go. Kuba. Szły obok siebie, on i młoda, przyszła matka. W prostych kurtkach, z ciepłymi spojrzeniami oglądali wystawy z dziecięcymi rzeczami. Nie tylko mnie nie zauważył. Spojrzał na mnie jak na pustkę. Z pogardą. Z obrzydzeniem. I przeszedł obok, całując ją w skroń. A ja stałam, jak obcięty płatek, oderwany od ziemi, która dała mu siłę.
Jestem teraz na rozdrożu.
Jeśli odejdę – stracę wszystko. Olę. Pieniądze. Styl życia. Jego opiekę. Jeśli zostanę – na zawsze pozostanę czyjąś kochanką. Nawet nie żoną. Po prostu wygodnym cieniem.
Boję się. Starzeję się. Nie wiem, czy kiedykolwiek ponownie będę potrafiła kochać.
Przeraża mnie to, że Ola już teraz płacze nocami. Że dzieci w szkole naśmiewają się z niej – „dziadunio po ciebie pojechał”. A ja nie będę potrafiła odpowiedzieć na jej przyszłe pytania: „Mamo, dlaczego to wszystko zrobiłaś?”
Coraz częściej budzę się z pragnieniem powrotu tam – do naszego małego domu. Bycia wolną. Po prostu życia. Ale z kieszeniami pełnymi pieniędzy.
Wtedy biorę kawę, patrzę w lustro, łapię za telefon – i dzwonię. Po kolei. Fryzjer, manikiur, masaż, zakupy… Trzymam się rzeczy zewnętrznych, byleby nie słyszeć, jak wszystko wokół mnie się sypie.
Jak długo jeszcze wytrzymam? Nie wiem.
