**”Jesteś potworem, mamo! Takim jak ty nie wolno mieć dzieci!”**
Marzena ukrywała oczy za dłońmi, gdy matka wręczała jej bilet do Wrocławia. „Kochanie, studiuj dziennikarstwo, miej lepsze życie niż ja”. Nie wiedziała jeszcze, że w stolicy Dolnego Śląska los będzie dla niej równie okrutny.
Z początku szło dobrze — akademik, nowi ludzie. Aż pewnego wieczoru, w klubie przy Rynku, poznała Jacka. Wrocławianin, przystojniak, rodzice na rok wyjechali do pracy w Niemczech. Zakochała się bez pamięci, a wkrótce zamieszkała z nim.
Żyli jak królowie — stypendium rodziców Jacka wystarczało na imprezy, restauracje, kluby. Marzenie? Nie na długo. Długi rosły, zaległości na uczelni też. Zima przyniosła katastrofę — poprawki, groźba wyrzucenia ze studiów.
Obiecała się ogarnąć. Gdy Jacek zapraszał gości, zamykała się w łazience z notatkami. Zdała. Lecz gdy próbowała namówić go na spokój („Jacek, ostatni rok, dyplom!”), ten tylko machnął ręką: „Marzena, raz się żyje! Młodość ucieka!”.
Wstyd było przyznać się matce, że mieszka z chłopakiem bez ślubu. Gdy dzwoniła do domu, kłamała: „Wzięliśmy ślub cywilny, wesele gdy wrócą jego rodzice”.
Aż pewnego dnia na wykładzie zrobiło jej się słabo. Zawroty głowy, mdłości. Spojrzała w kalendarz — i zamarła. Test ciążowy potwierdził najgorsze.
Jacek naciskał na aborcję. Pierwsza poważna kłótnia. Wrócił po dwóch dniach — z pijaną blondynką na ręku. Gdy Marzena próbowała ją wyrzucić, dostała w twarz. „Jak ci nie pasuje, wynoś się, histeryczko!”.
Pieszo, z opuchniętą szczęką, dotarła do akademika. Portierka, widząc jej łzy, wpuściła bez słowa.
Jacek przyszedł nazajutrz. Przeprosiny, obietnice. „Dla dziecka” — pomyślała. Dała się przekonać.
Kiedy rodzice Jacka wrócili, ojciec od razu ją przejrzał. „Z prowincji, ledwo drugi rok studiów…”. Zaproponował pieniądze: „Weź i wracaj do siebie. Jacek nigdy nie będzie ojcem”.
Odeszła bez złotówki. Wróciła do matki w Opolu. Ta stała w drzwiach, zimna jak lód: „Więc nigdy nie wyszłaś za mąż? Wrocławianin się tobą nacieszył i wyrzucił? Pieniądze przynajmniej dał?”.
„Nie potrzebuję jego pieniędzy”.
„To po co tu przyszłaś? Myślałam, że wygrałaś los na loterii, a ty z brzuchem na mojej głowie! Mnie też życie nie stało — mam teraz młodszego. Nie chcę, żeby się na ciebie gapił”.
Marzenie opuściło dom. Na ławce w parku znalazła ją Kinga, dawna koleżanka z liceum. „Chodź do mnie, rodzice w Chorwacji do jesieni”.
Dwa dni później Kinga wpadła na pomysł: „Staruszka w szpitalu potrzebuje opiekunki. Mieszkanie w zamian”.
Anna Nowak, po wylewie, ledwo mówiła. Córka, ubrana w brokat jak choinka, rzuciła klucze: „Nie płacę. Tylko mieszkanie. I nie licz na spadek”.
Kobieta i staruszka. Potem troje: Marzena, Anna i mała Ola. Gdy dziecko płakało, Anna nuciła coś bez słów — i usypiało.
Śmierć przyszła cicho. Córka Anny, na pogrzeb, krzyczała: „Spadaj! Mieszkanie moje!”. Aż znalazła testament. „Ona nigdy się nie pojawiała!” — zeznali sąsiedzi.
Gdy życie wreszcie się układało, matka zjawiła się z płaczem: „Operacja, sprzedałam mieszkanie!”. Pewnego dnia Marzena wróciła po telefon — i usłyszała: „Tak, prawie mam te pieniądze…”.
„Kłamałaś! Dla kochanka! A pamiętasz, jak wyrzuciłaś mnie w ciąży?!”.
Matka zniknęła. Wróciła do swojego życia — i swojego długu. Gdy zachorowała na serio, Marzena myła ją do końca. Nienawiść rodzi nienawiść. Ale ona wybrała inaczej.
W parku, trzymając Olę za rękę, patrzyła na zachód słońca nad Odrą. Kinga ścisnęła jej dłoń: „Wiesz… rodziców się nie wybiera”.
