*Dziennik Wery*
Stałam przy oknie i po raz tysięczny analizowałam to, co się stało. Wieczorem do naszego mieszkania dotarł wieniec. Prawdziwy, pogrzebowy, z czarną wstążką. Na niej moje imię. Bez podpisu. Bez kartki. Tylko cisza i zimny mrok w pudełku.
Mąż, Wojtek, nawet się nie zdziwił. Wzruszył ramionami:
— Może pomyłka? Albo czyjś głupi żart…
— Pomyłka? Naprawdę tak myślisz? — Patrzyłam na niego, jakbym widziała go pierwszy raz.
Wiedziałam, skąd to przyszło. Wiedziałam, jak dokładnie wypisano mój adres. Wiedziałam, kto był jedyną osobą w naszym otoczeniu, która od lat nie nazywała mnie po imieniu, która otwarcie i w myślach mną gardziła — teściowa.
Halina Andrzejewna uważała, że jej syn zasługuje na więcej. Na kobietę z modelkami w CV, z rodowodem jak u rasowego psa, i najlepiej bez rodziny — „żeby nie obciążać”. A ja? Zwykła, pracowita, metr z kopyta, z przeciętnej rodziny, od dziecka sama sobie szyłam sukienki. Za to kochałam Wojtka naprawdę.
Ale Halina Andrzejewna nie szukała miłości. Jej interesowała kontrola. A gdy ją traciła — mściła się.
Najpierw wydawało się to niewinne. Złośliwości, pretensje, uszczypliwe rady. Potem — wtrącanie się w nasze życie, „prezenty” o podejrzanym znaczeniu. W końcu — majtki podrzucone na półkę. Jakbym miała kogoś na boku. Jakbym w mieszkaniu, gdzie każdy kąt jest na widoku, ukrywała coś takiego.
Ale wszystko zrzucano na przypadek. Nawet gdy w jagodach z „paczki” znalazłam żywego węża, Wojtek tylko wzruszył ramionami:
— No, różnie bywa… Las niedaleko, może…
Wtedy zamknęłam się w łazience i płakałam. Nie ze strachu. Z bezsilności. Bo gorsi od węży byli ludzie. Ci, którzy udają rodzinę, a tak naprawdę wpuszczają zgniliznę prosto do serca twojej rodziny.
Znosiłam to. Długo. Aż do dnia, gdy zastałam męża z inną. W naszej kuchni. Uśmiechniętą, długonogą, elegancką.
— Ona sama przyszła! — wykrztusił Wojtek, nawet nie próbując się tłumaczyć.
Wtedy nie powiedziałam ani słowa. Wskazałam tylko drzwi. I pudełko z wieńcem, którego nie wyrzuciłam. Bo wiedziałam: takich przesyłek się nie wyrzuca. Są jak piętno. Jak kropka na końcu książki, której do ostatniej strony nie chciałaś kończyć.
Po rozwodzie wyprowadziłam się. On został u mamy. A potem zadzwoniła sąsiadka:
— Wiesz, że twoja była teściowa wyszła za mąż? Za tego samego — swojego starego przyjaciela z dzieciństwa…
Uśmiechnęłam się. Nie z zadowolenia. Zrozumiałam: moje miejsce w tej rodzinie od dawna chciano zająć. Nie dla syna. Dla siebie.
Teraz mieszkam w innym mieszkaniu. Patrzę na wieniec — tak, wciąż jest ze mną — i szepczę:
— Dziękuję. Okazał się nie przekleństwem. Stał się wybawieniem.
