Od tamtego dnia, gdy Alicja wyszła za mąż, minęło wiele lat. Z każdym rokiem między nami robiło się coraz więcej pustki. Czułam, że po prostu wymazała nas ze swojego życia. Dzwoniła coraz rzadziej, przyjeżdżała jeszcze rzadziej. A gdy już się spotykaliśmy, jej spojrzenie było zimne i obojętne.
Tamtego piątku długo wahałam się, zanim wybrałam jej numer. Z Tadeuszem planowaliśmy skromnie uczcić naszą rocznicę — trzydzieści lat razem. Marzyłam tylko o tym, by zebrać rodzinę, upiec kiełbaski na grillu, posiedzieć przy wspólnym stole. Pragnęłam ciepła, bliskich głosów, choćby na kilka godzin…
— Halo? — w końcu odezwała się Alicja, zdyszana.
— Alu, to mama. Znowu na siłowni? Możesz rozmawiać?
— Nie, mamo, myję samochód Pawłowi.
— A dlaczego ty?
— A kto, mamo? Na myjnię wozić — drogo. Nie jestem z porcelany.
— No dobrze, córeczko… Chciałam cię zaprosić, żebyście w niedzielę przyjechali do nas. Z tatą mamy rocznicę. Posiedzimy, pogadamy…
— A co to nagle wam przyszło świętować? — zaśmiała się szyderczo. — Starość radość, czy jak?
— Trzydzieści lat, Alu. Jak nie obchodzić?
— Przepraszam, mamo. Nie wyjdzie. Zaprosili nas na ślub — kolega Krzysia się żeni. Ślub to raz, a wasze rocznice będą jeszcze.
Ścisnęłam słuchawkę, starając się nie okazać, że w piersi kłębi się już uraza.
— Szkoda… A my tak czekaliśmy…
— My też, mamo. Ale jak ludziom odmówić? Nie gniewaj się, na pewno was później odwiedzimy.
— No dobrze… — szepnęłam. — Zadzwonię do twojego brata.
Marek też nie mógł. Miał swoje plany. Gdy odłożyłam telefon, łzy same popłynęły. Jak u dziecka, któremu odmówiono cukierka. Jak u matki, którą zapomniano.
— Kasiu, co się stało? — Tadeusz wszedł do kuchni i zobaczył, jak cicho płaczę.
— Nic, Tadziu… Tylko dzieci nie przyjadą. A ja, głupia, marzyłam, żebyśmy wszyscy razem…
— No przestań. To nasz dzień. Jesteśmy my — i to wystarczy.
Nocą nie mogłam zasnąć. Żal dusił. Wszystko we mnie krzyczało: „Dlaczego? Dlaczego już mnie nie potrzebują? Czyżbyśmy dla nich za mało zrobili? Wykształciliśmy ich, daliśmy mieszkania, pomagaliśmy, jak mogliśmy… A teraz — obcy…”
— Kasiu… — szeptał Tadeusz. — Mają swoje życie. A ty masz mnie. I ja tu jestem.
— A ja jestem pusta, Tadziu… — tylko tyle wypowiedziałam. — Ty całe dni w pracy, a ja sama…
Nazajutrz wrócił wcześniej niż zwykle. Uśmiechał się.
— Coś się stało?
Zza pleców wyciągnął ogromny bukiet.
— To dla ciebie. A jutro jedziemy nad jezioro. Na tydzień. Tylko ty i ja.
Domek był jak z bajki: drewniany, z widokiem na wodę, dookoła kwiaty, śpiew ptaków. Rano obudził mnie zapach — całe łóżko było usłane płatkami. W kątach wisiały balony, a na lustrze widniał napis: „Z okazji rocznicy, kochana!”
Ledwo powstrzymałam łzy szczęścia. A gdy wyjrzałam przez okno — zobaczyłam Tadeusza z koszykiem. Podszedł, otworzył — i rozległo się ciche „miau”. Malutki, rudy kłębek, puszysty i zabawny, patrzył na mnie.
— No i co, przygarniesz nowego domownika? — uśmiechnął się jak chłopiec.
— Tadziu… To najpiękniejsze święto w moim życiu…
Spędziliśmy tydzień jak w miodowym miesiącu. Siedem dni, ale wspomnień starczyło na całe życie. A gdy wróciliśmy, telefony rozbrzmiewały bez przerwy.
— Mamo! Gdzie się podziewaliście?! Dzwoniliśmy, szukaliśmy! Telefon nieczynny!
— Spokojnie, córeczko. Odpoczywaliśmy z tatą. Mamy prawo trochę pożyć dla siebie?
— Oczywiście… Po prostu nie dzwoniliście, nie martwiliście się…
— Teraz twoja kolej się martwić. A my z tatą postanowiliśmy żyć dla siebie.
— Dla siebie? Mamo, mówisz poważnie?
— Mamy z tatą drugi miesiąc miodowy. I teraz nie mamy dla was czasu.
Minął rok. Z Tadeuszem żyjemy inaczej. Rzucił pracę, zaczęliśmy oszczędniej, ale szczęśliwiej. Dzieci stały się troskliwsze, dzwonią, przyjeżdżają. A my patrzymy na siebie — i dziękujemy losowi, że nie zapomnieliśmy o sobie. Że przypomnieliśmy sobie: w tym życiu najważniejsze jest MY.
