Ciężarna sprzątaczka dała bezdomnemu dwadzieścia złotych! To, co wyjawił następnego dnia, zwaliło ją z nóg… … Poranny zgiełk pod Nowym Światem miał swoją muzykę: terkot obcasów po kostce brukowej, klaksonowa symfonia w korku, daleki pisk kolejki mareckiej przecinającej jesienne powietrze. Jadwiga przemykała jak duch w rozmydlonym niebieskim uniformie, dłoń zaciskając na parującym kubku. W siódmym miesiącu, padnięta, ledwo trzymająca się na nogach a jednak stawiała się. Ciągle próbowała.
Jak zawsze skręciła w brudne przejście podziemne, omijając ulicznych sprzedawców, wózki z kwiatami i rozrzucone skarby bezdomnych. Większość ludzi spuszczała wzrok. Jadwiga nie. Nie mogła. Nie po tym wszystkim, co przetrwała.
Wtedy znów go ujrzała.
Wykoszlawiony przy betonowej ścianie, wpół skryty w cieniach, był ten sam mężczyzna, którego widywała już parę razy: kudły zapadające na czoło, kij na kolanach i podarta baseballówka do groszaków, odwrócona denkiem do góry. Ale coś w nim nie pasowało do reszty. Nie krzyczał. Nie prosił. Po prostu siedział… i patrzył.
Jadwiga zawahała się przez moment, podeszła. Wyjęła z kieszeni płaszcza pomiętą dwudziestozłotówkę wczorajszy napiwek i wyciągnęła do niego.
„Na coś gorącego, dobrze?” powiedziała łagodnie. „Nie wiele”.
Mężczyzna nie chwycił. Nie od razu.
Zamiast tego spojrzał na jej brzuch.
„Zawsze taka hojna?” zapytał cicho, sucho.
Jadwiga wzruszyła ramionami. „Chyba ulepiła mnie inna glina”.
Uśmiechnął się, ledwie, i zabrał banknot.
Ale gdy jego palce musnęły jej dłoń, coś dziwnego błysnęło w jego oczach. Przebłysk. Jakby rozpoznanie. Albo poczucie winy.
„Hej” powiedział nagle, rozglądając się. „Przejdziesz tędy jutro?”
Jadwiga mrugnęła. „Tak. Zawsze”.
Pochylił się zaledwie o kilka centymetrów. „A może nie. Jutro nie. Tędy nie”.
Zaparło jej dech.
„Czemu?” zapytała ledwie słyszalnie.
Lecz on już się odwracał, nasuwał kaptur i zapadał z powrotem w cienie.
Jadwiga stała tak, niepewna. Miasto warczało wokół, jakby nic się nie wydarzyło, jakby nikt właśnie nie szeptnął ostrzeżenia w jej zwyczajny poranek.
Groźba? Pułapka?
A może coś zupełnie innego?
Później tego wieczoru, z powrotem w swoim maleńkim studio na Pradze, w kółko przeżywała ten moment. Jego oczy. Tę naglącą nutę w głosie. To dziwne zawahanie, jakby zamierzał powiedzieć coś więcej, ale nie zrobił tego. Wtuliła się w zapadły materac, jedna ręka na brzuchu, druga ściskając telefon. Prawie do kogoś zadzwoniła. Ale do kogo? Nie miała nikogo. Ani rodziny. Ani przyjaciół, którym można zawracać głowę o północy.
Tylko ten człowiek.
Tylko jego słowa.
„Może tędy jutro nie przejdziesz”.
Jeszcze nie wiedziała, ale to, co miał na myśli zmieni wszystko!
