Cienie przeszłości: historia o miłości i przebaczeniu
W cichym miasteczku Kazimierz, gdzie stare lipy rzucały cienie na wąskie uliczki, Marek z irytacją pomyślał: „No proszę, jeszcze się rozbecz!”
Podjechali pod dom. Anna, jego żona, siedziała w samochodzie, ciężko opierając się o drzwi. Marek przewrócił oczami: „O, teraz znowu muszę jej otwierać.” Ale ona już sama zaczęła wysiadać. Szarpnął klamkę ze złością, o mało nie przewracając jej.
— Ostrożnie, niezdaro! — burknął, przeprowadzając ją do mieszkania.
Wniósł torby, rzucił je pod drzwi, czekał, aż Anna, utykając, dotrze do pokoju, i rzucił:
— Będę późno.
Odwrócił się i wyszedł. Odpalił samochód i pojechał bez celu po mieście, by zagłuszyć irytację. Potrzebował odpoczynku, wytchnienia. Zadzwonił do kolegi z pracy, Tomka. Ten zaprosił go do siebie — przetestować nową grę. Marek przyjechał.
Słowo po słowie, przy piwie, rozmowa zeszła na osobiste tematy. Marek wyrzucił z siebie wszystko: jak wygasła namiętność, jak codzienność go pochłonęła, jak Anna „dręczy go, wyjadając mózg łyżeczką”. Opowiedział o Kasi z działu sprzedaży — młodej, lekkiej, zawsze uśmiechniętej. Ona to ramieniem otarła, to żartem podtrzymała. Z nią zapominał o problemach.
Anna
— Dlaczego nie jedziemy na wakacje w lipcu? — zapytałam, gdy jechaliśmy do domu.
Marek wybuchnął. Krzyknął, odbił pięścią w kierownicę. Jego twarz wykrzywiła się ze złości. Obróciłam się do okna, łzy same popłynęły. Co ja zrobiłam źle? Tylko zapytałam! Ostatnio stał się nerwowy, rozdrażniony.
Drużyna Kasia zasugerowała: „A może on ma kogoś?” Opowiedziała o swoim mężu, Wojtku. Ten też się zmienił, gdy pojawiła się „ta jedna w pracy”. Młoda, zaczęła rzucać oczkami, i Wojtek „popłynął”, zaczął ubierać się modnie, używać młodzieżowych słów — „cringe”, „lol”. Kasia mało nie spłonęła ze wstydu, gdy Wojtek przed kolegami syna zaczął paplać głupoty z tymi „ha-ha” i „he-he”. Synowi też było głupio.
W końcu Kasia nie wytrzymała. Zrobiła awanturę, spakowała Wojtkowi walizkę i wysłała go „na reedukację” do matki. Zadzwoniła do teściowej, żartując, że oddaje „nastolatka”. Ta odparła z humorem: „Zawieź do domu dziecka, taki nam niepotrzebny. Albo do wariatkowa.” Potem Wojtek dostał taki wycisk od matki, że natychmiast „przejrzał”, wrócił do normy. Kasi ulżyło.
Z Markiem to nie zadziała. On jest inny. I czuję — na razie nikogo nie ma. Ale coś jest nie tak.
Marek
Siedziałem u Tomka, a myśli krążyły wokół Anny. Co się dzieje? Gdzie podziała się ta lekkość? Zawsze w troskach, przyczepiła się z tymi wakacjami… Przypomniałem sobie Kasię — jej dzwoniący śmiech, jak dziś po pracy w kawiarni chichotała nad moimi żartami.
I wtedy zadzwoniła Anna. Poprosiła, żebym ją odebrał z pracy i wstąpił do sklepu. Cały nastrój — w piach. Kasia tak patrzyła, gdy powiedziałem, że muszę iść. A Anna! Kto ją prosił, żeby się włóczyła do pracy z bolącą nogą? Skręciła kostkę, noga spuchła, niech siedzi w domu! Ale nie, bez niej „nie dadzą rady”.
Kręciłem telefonem, myśląc, czy zadzwonić do Kasi. Wybrałem numer… I wtedy Tomek:
— O co chodzi? Do Kasi dzwonisz?
Odłożyłem słuchawkę, zrobiło mi się głupio.
— Pójdę już, Tom — mruknąłem.
— Ja też miałem taką „Kasię”. Nazywała się Ola — zaczął. — Przez nią rozbiłem rodzinę. Córkę widuję tylko w weekendy. Żona wyszła za mąż, zdaje się, szczęśliwa. Też myślałem, że jestem szczęśliwy, Marek. Ale nie na długo. Pomyliłem to z czymś innym. A gdy zrozumiałem — było za późno. Mieszkam sam, gram w gry. Prosiłem żonę o przebaczenie, ale powiedziała: „Wybaczyłam, ale z zdrajcą żyć nie mogę.” Postawiłem się na jej miejscu — i zrozumiałem: ja też bym nie potrafił.
Tomek zamilkł, a ja czułem, jak coś ściska mnie w środku.
— Pomyśl, zanim zadzwonisz — dodał.
Pożegnałem się i wyszedłem. Telefon zadzwonił. Myślałem, że Anna, ale nie — Kasia.
— Halo, dzwoniłeś? — zaśpiewała.
— Nie, przez przypadek — burknąłem.
— A może wpadniesz? Zupełnie przypadkiem, po drodze ze sklepu. Lubię białe półsłodkie…
Zrobiło mi się niedobrze. Od niej, od siebie. Rozłączyłem się. Dzwoniła raz za razem. Odkładałem, siedząc w samochodzie. Kasia zostawiła wiadomość głosową: oskarżała o tchórzostwo, nazwała dzieckiem. Nie odpowiedziałem, usunąłem jej numer i zablokowałem.
Wróciłem do domu. Torby stały wciąż pod drzwiami. Anna siedziała w ciemności przy stole, patrząc w okno. Usiadłem naprzeciw.
— Aniu… — zawołałem.
Odeszła. Spojrzała na mnie. Twarz miała opuchniętą od łez. Dźgnęło mnie w serce.
— Aniu, musimy porozmawiać — zacząłem, plącząc się w słowach.
Mówiłem chaotycznie: usprawiedliwiałem się, żałowałem, w czymś i ją obwiniałem. Słuchała w milczeniu.
— Pojadę do mamy — powiedziała cicho. — Wezmę zwolnienie. Pomyśl, Marku, czego naprawdę chcesz. Nie stawiam cię przed wyborem, ale chcę, żebyś zdecydował, co jest dla ciebie ważne.
Wyszła, a ja zostałem sam. Nie przestałem jej kochać, to pewne. Ale co się ze mną dzieje? Może zwariowałem?
Całą noc siedziałem, wpatrzony w pustkę.
Anna
Nie było go cztery godziny. Myślałam: co się z nami stało? Tak strasznie zniszczyć to, co budowaliśmy latami. Boli. Pewnie śmiesznie to brzmi z ust kobiety po czterdziestce, ale… chyba przestał mnie kochać. Zmęczył się. Już mnie nie potrzebuje.
Może to jego druga młodość? Ja raczej nie chcę więcej dzieci — nasz syn ma dwadzieścia dwa, córka— Wiesz, czasem najciemniej jest tuż przed świtem — powiedział Marek, biorąc Annę za rękę, i wtedy zrozumieli, że prawdziwa miłość nie kończy się, ale odradza się na nowo.
