Jadwiga, kochanie, w sobotę masz wolny? głos teściowej w słuchawce brzmiał znajomo i ciepło, z tą niepowtarzalną intonacją, którą Jadź po trzech latach potrafiła od razu rozpoznać. Trzeba już schować słoiki z przetworami do piwnicy, bo na werandzie nie ma już miejsca. A na strychu panuje taki bałagan, że nie dosięgnę ręką.
Oczywiście, ciociu Krystyno, przyjadę rano! Jadź uśmiechnęła się, trzymając telefon przy uchu i jednocześnie mieszając zupę na kuchence. Zabrać ze sobą Kacpra?
Nie, on ma projekt, wiesz. Niech zostanie w domu i popracuje w ciszy.
Umówiły się, że Jadź wsiądzie do dziewięciogodzinnego autobusu. Po przycisknięciu przycisku zakończ wróciła do gotowania, nucąc pod nosem przyklejający się werbel z reklamy. Za oknem słabo rozświetlało się słońce, a na parapecie więdnący fikus, którego nie mogła się pozbyć, patrzył smutno.
…W sobotni poranek wcisnęła się w przepełniony autobus, pachnący benzyną i czyimiś bułeczkami. Zajęła miejsce przy oknie, oprzegając czoło o zimne szkło. Poza miastem rozciągały się pola przetykane lasami, i Jadź zasnęła przy monotonii silnika.
Obudziła się nagłym szarpnięciem i czyimś oburzeniem. Autobus stał na poboczu, przechylony na prawą stronę. Kierowca oznajmił, że przebiło się koło, zapas jest zgniły i trzeba czekać na nowe z miasta.
Co najmniej dwie godziny, dodał, machając rękami. A może i trzy.
Pasażerowie zaszklili się, wysiedli na pobocze. Jadź stała przy autobusie przez dziesięć minut, po czym zdecydowanie ruszyła na drogę i podniosła rękę. Zatrzymała się trzecia bryka podniszczona Škoda z życzliwym staruszkiem za kierownicą.
Do miasta? Wsiadaj, córeczko, podwiozę cię.
Wskoczyła na przednie siedzenie i napisała do teściowej: Autobus zepsuł się w połowie drogi, wracam do domu, przełożymy na następny weekend. Wiadomość została dostarczona.
Po czterdziestu minutach stała już pod klatką swojego pięciopiętrowego bloku w Warszawie. Bez pośpiechu weszła na trzecie piętro.
Wyciągnęła klucze, przekręciła w zamku i usłyszała nagły dzwonek telefonu. Na ekranie pojawiła się nazwa Ciocia Krystyna.
Halo?
Jadwiga! głos teściowej pękał na krzyk. Gdzie jesteś? Dotarłaś? Jesteś już na wsi?
Nie, napisałam, że autobus się zepsuł, wracam. Stoję przy drzwiach, zaraz wejdę i
Nie wchodź!
Jadź zatrzymała się z kluczem w zamku.
Co?!
Nie wchodź do domu! Słyszysz mnie? Nie otwieraj drzwi! Odwróć się i jedź do mnie, natychmiast, teraz!
Ciociu Krystyno, czy pan… Jadź zaśmiała się nerwowo. Co za panika? Już stałam na progu
Proszę, Jadwigo! Potrzebuję twojej pomocy!
Jednak już odwróciła klucz. Zamek kliknął. Pchnęła drzwi. I czas się zatrzymał.
W przedpokoju leżał porozrzucany obuwie: baleriny Jadwigi, buty sportowe Kacpra i czyjeś lakierki na wysokim obcasie. Obok parasol w stojaku. W powietrzu wisiał słodki zapach perfum, nie jej własnych.
W progu salonu stał Kacper, w dresie i koszulce, boso. W jego objęciach była kobieta z ciemnymi włosami, wąskimi ramionami i krwistym manicure, przytulając się do jego pleców.
Całowali się, jakby nie było już niczego innego. Kacper otworzył oczy pierwszy, zobaczył żonę w drzwiach i zbladł. Krew spłynęła z twarzy tak gwałtownie, że Jadź pomyślała, że zaraz omdleje.
Kobieta odwróciła się. Młoda, około dwadzieścia pięć lat, oczy szerokie jak u sarny. Przez sekundę szarpała się po rzeczach, chwyciła torebkę, buty, parasol, przeskoczyła obok Jadź, roznosząc falę słodkich perfum, stuknęła obcasami po schodach i zniknęła.
Jadź wciąż trzymała telefon przy uchu.
Jadwiga! wrzeszczała teściowa. Jadwiga, odpowiedz! Weszłaś? Jadwiga!
Ile razy? zapytała chrapliwie.
Co?
Ile razy mnie tak rozpraszałaś, ciociu Krystyno? Te słoiki, grządki, strych Ile razy chroniłaś syna? Ile razy śmiałaś się za moimi plecami, bo nie znałam prawdy?
Cisza. Potem sygnały. Teściowa po prostu rozłączyła się.
Jadź powoli odłożyła rękę z telefonem. Spojrzała na męża. Kacper stał w salonie, milcząc.
No? zapytała obojętnie. Powiesz coś?
Jadwiga, mogę wszystko wyjaśnić
Rozlała się śmiechem, dzikim, histerycznym.
Wyjaśnisz? Naprawdę? Teraz naprawdę wypowiadasz te słowa?
To nic nie znaczy! Ona nic nie jest, po prostu
Po prostu co? Po prostu wpadła ci w twarz?
Kacper podszedł. Jadź cofnęła się.
Nie podchodź. Nie odważ się.
Posłuchaj
Nie, to ty posłuchaj. zaskoczyła się własnym głosem. To mieszkanie jest moje. Kupiłam je przed ślubem, z pieniędzy odziedziczonych po babci. Ty tu nie masz prawa i nie masz imienia. Masz piętnaście minut, żeby spakować rzeczy i wyjść.
Jadwigo, porozmawiajmy
Czternaście.
Nie możesz po prostu tak
Trzynaście.
Zrozumiał. Z jej twarzy, głosu, oczu wyczuł, że nie blefuje. Pobiegł do sypialni, zamknął drzwi szafy. Jadź stała w przedpokoju, opierając się o ścianę, licząc oddechy. Wdech-wydech. Wdech-wydech. Nie poddać się. Nie teraz.
Po dwunastu minutach Kacper wyłonił się z torbą pełną rzeczy i kurtką pod pachą. Zatrzymał się przy drzwiach.
Klucze, beznamiętnie powiedziała Jadź.
On przeszukał kieszenie, wrzucił zestaw kluczy na stolik i odszedł.
Drzwi za nim zamknęły się cicho, prawie bezgłośnie. Jadź stanęła jeszcze chwilę, potem kliknęła zamkiem dwukrotnie. Zawiesiła łańcuch.
Zsunęła się po ścianie na podłogę i załamała się w płaczu
…W poniedziałek złożyła pozew o rozwód. Dokumenty przyjęto szybko. Bezdzietni, podział majątku, żadnych roszczeń. Czysta formalność.
Kacper nie dzwonił. Ciocia Krystyna też. Jakby nigdy nie istnieli. Trzy lata wspólnego życia i cisza.
Tydzień później Jadź siedziała w kawiarni z Martą, najlepszą przyjaciółką od lat studenckich. Marta słuchała, otwierając usta, zapominając o ostudzonym latte.
Czyli teściowa wiedziała? Wysyłała cię na wsię, kiedy on był
Wydaje się, że tak.
No właśnie!
Jadź uśmiechnęła się krzywo.
Wiesz, co jest najśmieszniejsze? Myślałam, że jest drugą mamą. Myślałam, że w końcu mam prawdziwą rodzinę. A to był teatr. Oboje udawali. Od samego początku.
Od początku?
Pomyśl sam. Kiedy się poznaliśmy, już miałam własne mieszkanie, pracę, stały dochód. On miał wynajętą jednorodkę, jakieś dorywki Jadź wzięła łyk kawy, który był gorzki. Może nie od pierwszego dnia, ale szybko zorientował się, że może się wygodnie wpiąć.
Myślisz, że on w ogóle
Nie wiem. Jadź patrzyła w filiżankę, na jej powierzchni unosiła się biała pianka. Może kiedyś kochał, po swojemu. Ale nie na tyle, by nie szukać kolejnych kobiet. Nie na tyle, by nie kłamać codziennie. A jego matka potrzebowała synowej i silnej rączki. Słoików, grządek, porządków. I żeby syn miał kogoś przy sobie.
Marta położyła dłoń na stole, ściskając palce Jadź.
Bardzo mi przykro, Jadźko.
Nie żałuję. Jadź podniosła wzrok. Trzy lata straciłam, ale cóż, zdarza się. Nie zamierzam już tracić ani jednego dnia z tymi ludźmi.
Co teraz?
Jadź wypiła ostatnią kawę, postawiła filiżankę na spodku.
Teraz żyć. Na nowo. Od zera. Bez fałszywych mężów i udawanych teściów. Mam mieszkanie, pracę, życie. To wystarczy.
Wstała, włożyła kurtkę. Za oknem w kawiarni lał się drobny, uparty deszcz. Ale Jadź się uśmiechała. Wszystko złe już za sobą. Czy bolało? Tak. Czy było przykro? Na granicy zębów. Ale przetrwa. A ta historia to kolejna lekcja bolesna, ale lekcja.
Marta dogoniła ją przy wyjściu.
Jadźko, naprawdę w porządku?
Będę, odwróciła się Jadź. Daj sobie czas. Znów będę szczęśliwa.
Zeszła pod deszcz i ruszyła w stronę domu. Czekał tam nowy projekt przepis na ciasto, które odkładała od dawna. I myśli o przyszłości, którą teraz budowała sama.
