Mam 51 lat, w ostatnim miesiącu byłem na dziewięciu randkach z rozwiedzionymi kobietami po 45-tce: dlaczego wciąż jestem sam
Gdy trzy lata temu kończyłem małżeństwo, byłem pewien pół roku, góra, i już będę w nowym związku.
Mam własne mieszkanie w Warszawie, stałą pracę, nie piję, nie pakuję się w kłopoty. Miałem czterdzieści osiem lat i naprawdę wierzyłem, że z takim zapleczem nie zostanę sam.
Dziś mam pięćdziesiąt jeden lat. Wciąż wracam do pustego mieszkania.
Nie dlatego, że nie próbuję. Tylko w tym miesiącu byłem na dziewięciu randkach z kobietami w zbliżonym wieku od czterdziestu pięciu do trochę po pięćdziesiątce. Wszystkie po rozwodzie, niezależne, wiedzące, czego chcą od życia tak miały napisane w profilach.
Po tych dziewięciu spotkaniach zrozumiałem jedną gorzką rzecz: problem nie leży w wyglądzie, wieku, ani w tym, że wszystkie fajne dziewczyny są już zajęte.
Chodzi o coś innego.
Randka nr 1. Pani Excel
Joanna, czterdzieści siedem, ekonomistka. Na zdjęciu miła, zadbana kobieta, bez filtrów, bez wysyłania zdjęć z pieskiem czy kotkiem. To ona napisała pierwsza, w korespondencji była swobodna.
Spotkaliśmy się w kawiarni. Przyszła punktualnie, usiadła naprzeciw mnie, zamówiła zieloną herbatę bez cukru. Uśmiechnąłem się:
Opowiedz coś o sobie. Czym się zajmujesz, co cię kręci?
Joanna spokojnie wyciągnęła telefon, przewinęła ekran i powiedziała:
Żeby nie tracić czasu, przygotowałam listę pytań. Musimy szybko ustalić, czy się do siebie pasujemy.
I otwiera notatkę.
Pierwsze pytanie: wspólny budżet. Drugie: czy zaakceptuję jej kredyt hipoteczny. Trzecie: czy planuję jeszcze dzieci. Czwarte: czy rozważam przeprowadzkę. Piąte: ile przekazuję swoim dzieciom i jak często widuję się z byłą żoną.
Przez następną godzinę odpowiadałem szczerze. Czułem się nie jak mężczyzna, ale kandydat na stanowisko mąż. W każdym jej spojrzeniu widziałem oczko do tabelki w głowie.
Kiedy spróbowałem zapytać o jej pasje wzruszyła ramionami:
Najpierw lista, dobrze? To ważne.
Po półtorej godziny zamknęła telefon, uprzejmie podziękowała za spotkanie i zniknęła. Zero wiadomości.
Wygląda na to, że nie przeszedłem rekrutacji.
Randka nr 2. Ciągle w cieniu byłego
Magdalena, czterdzieści osiem, nauczycielka. Ciepła, serdeczna, uśmiech osoby, która dużo przeszła, ale nie zgorzkniała. Umówiliśmy się na spacer po Łazienkach.
Rozmowa szła gładko, dopóki nie wspomniałem, że lubię kino.
A mój były nie cierpiał filmów natychmiast zareagowała. Mówił, że to strata czasu.
Za chwilę wspomniałem, że czasem gotuję w domu.
O, a mój były nawet herbaty sobie nie umiał zrobić. Wszystko musiałam robić ja.
Cały czas powtarzało się to samo zanim skończyłem myśl, były mąż Magdy już stał między nami niczym milcząca ściana.
Samochód? A mój się bał prowadzić. Mieszkanie? A mój mieszkał z mamą do czterdziestki. Wakacje? A z byłym nigdzie nie jeździliśmy, sknera.
W pewnej chwili zrozumiałem: dla niej nie jestem osobą, jestem wygodnym punktem odniesienia dla jej dawnych krzywd.
Nie chciała partnera. Potrzebowała antybyłego. Jaki jestem naprawdę nie miało znaczenia.
Randka nr 3. Były, który siedzi między nami
Katarzyna, czterdzieści dziewięć, projektantka. Piękna, stylowa, gust: delikatna biżuteria, ciekawa torebka, lekki zapach. Pomyślałem: W końcu normalna, dojrzała kobieta.
Pierwsze pół godziny rozmawialiśmy o pracy, miastach, książkach. Wyluzowałem się, nawet pomyślałem: Chyba coś zaiskrzy.
Nagle Kasia powiedziała:
Wiesz, mój były też tak mówił. A potem wszystko okazało się pustosłowiem.
I się zaczęło.
Spotkanie zmieniło się w serial pt. Jak żyłam z tym człowiekiem. Jak mnie nie doceniał, wykorzystywał, obiecywał i nie spełniał, jak cierpliwie budowałam rodzinę mimo wszystkiego.
Każdą moją odpowiedź porównywała z tym, co mówił on:
Lubisz gotować? On też uwielbiał. Nic nie zrobił ani razu.
Chcesz podróżować? On chciał. Tylko po pilocie na kanapie.
Próbowałem zmienić temat, pytałem o jej projekty, miasta, gdzie mieszkała. Ale były mąż i tak siedział przy naszym stoliku, tylko kawy nie zamówił.
Z takim trzecim nie da się niczego zbudować.
Randka nr 4. Miłość to luksus
Barbara, pięćdziesiąt, księgowa. Spokojna, uporządkowana, głos równy, zero nerwowości. Spotkaliśmy się w kawiarni przy metrze.
Starałem się żartować odpowiadała tylko Rozumiem. Opowiadałem anegdoty kiwała głową, jakby wypełniała arkusz.
Masz jakieś pasje? pytam.
Praca.
A w wolnym czasie?
Wolnego czasu prawie nie mam.
Ale może choć coś dla duszy?
Sprzątam w domu.
Zero emocji. Zero błysku. Czułem, jakby wewnątrz miała tryb oszczędzania energii.
Zapytałem ostrożnie:
Po co ci teraz związek?
Barbara nie wahała się:
Chcę stabilizacji. Kogoś, na kogo można liczyć.
A miłość?
Wzruszyła ramionami jakby odpędzała muchę:
W naszym wieku miłość to luksus. Ważne, żeby było wygodnie.
Patrzyłem na nią i czułem: szuka nie człowieka, tylko funkcjonalnego segmentu. Solidnej szafy: stoi, nie chybocze, nie psuje się.
Nie chcę być meblem.
Randka nr 5. Pani Lista
Ewelina, pięćdziesiąt jeden, dyrektorka działu. Pewny krok, modna torebka, spojrzenie zimne jak śnieg zimą. Restaurację wybrała sama nie z tych najtańszych.
Z miejsca przejęła stery:
Nie interesują mnie gierki. Szukam poważnego związku. Ty w ogóle jesteś gotowy na coś poważnego, czy tylko spacerujesz po randkach?
Poczułem się jak uczeń na egzaminie i odruchowo odpowiedziałem:
Jestem gotowy.
Ewelina zaczęła wyliczać:
mężczyzna ma zarabiać minimum tyle, co ona;
dwa razy w roku wspólne wakacje są warunkiem;
musi szanować jej karierę i nie wymagać, by więcej czasu spędzała w domu;
po trzech miesiącach powinien poznać jej dorosłe dzieci;
musi zaakceptować jej znajomych, przyzwyczajenia i tempo życia.
Słowo musi pojawiało się częściej niż moje imię.
Siedziałem jak w ławce i łapałem się na tym, że nie ma tam miejsca dla mnie. Jest miejsce dla mężczyzny spełniającego kryteria.
Nie partnerstwo, nie dialog. Kontrakt z drobnym druczkiem.
Randka nr 6. Potrzebuję taty, nie faceta
Renata, czterdzieści sześć, menadżerka. Młodzieżowe ubrania, kolorowy manicure, donośny śmiech. Żywa, energiczna po poprzednich randkach jak powiew świeżości.
Po 20 minutach stało się jasne: to powiew żądania o ratownika.
Umiem naprawiać sprzęty? Ciągle coś mi się psuje, a ja tego nie ogarniam.
Masz samochód? Czasem potrzebuję kogoś, kto by mnie podwiózł.
Znasz się na podatkach? Nerwowość mnie bierze od papierologii, może byś pomógł?
W każdej z tych pytań słychać było: Zrób za mnie. Weź odpowiedzialność. Załatw.
Wiesz powiedziała tak mi brakuje silnego, męskiego ramienia. Kogoś, kto się mną zajmie. Chcę po prostu być słaba.
Delikatnie zauważyłem:
Ale przecież jesteś dorosła, masz pracę, swoje życie, dużo rzeczy sama ogarniasz.
Od razu się obraziła:
No właśnie, typowe męskie podejście! Nie chcecie się nami opiekować.
Dla niej opiekować się to znaczyło robić wszystko. Nie jestem gotowy na rolę taty dla dorosłej kobiety.
Randka nr 7. Wieczna ofiara
Sylwia, czterdzieści sześć, księgowa. Cicha, skromna, lekko spięta. Ucieszyłem się: No, chociaż nie będzie list kontrolnych.
Pierwsze dwadzieścia minut odpowiadała zdawkowo. Potem gadatliwość wystrzeliła to znaczy wystrzeliły narzekania.
Opowieści: jak mąż odszedł do młodszej, jak sama wychowywała dzieci, jak musiała liczyć złotówki, jak nikt jej nie pomagał, jak wieczorami płakała.
Jedna opowieść za drugą o bólu, niesprawiedliwości i rozczarowaniu.
Tyle poświęciłam dla rodziny! Zostałam sama.
Zrujnowałam karierę dla niego, a nawet dziękuję nie powiedział.
Wszystko dałam dzieciom, a teraz nawet nie dzwonią.
Starałem się wysłuchać, powiedzieć coś ciepłego. Ale nie chciała rozmowy. Chciała tylko zrzucić komuś swój ciężar choćby przypadkowemu facetowi ze strony randkowej.
Pod koniec wieczoru czułem się jak wyciśnięta cytryna. Ktoś zrzucił na mnie cudze walizki z cegłami i powiedział: Zanieś do domu.
Randka nr 8. Kontrolerka
Danuta, pięćdziesiąt dwa, lekarka. Punktualna i schludna, wszystko pod linijkę. Spotkaliśmy się w kawiarni, przyszła wcześniej, wybrała ustronny stolik.
Zamówiłem cappuccino. Danuta od razu:
Lepiej americano. W twoim wieku mleko obciąża żołądek.
Opowiedziałem anegdotę, jak przez awarię systemu w pracy wszystko stanęło.
Poczekaj przerwała mówiłeś, że to było w środę. A wcześniej, że narada była we wtorek. Masz sprzeczność.
Zająknąłem się, że czasem kładę się spać po północy.
To błąd. W twoim wieku trzeba spać przed jedenastą. Inaczej nerwy siadają.
Każde moje zdanie komentowała i poprawiała. Jakby miała w głowie instrukcję na całe życie od kawy po sen.
Zobaczyłem przyszłość: osoba, która będzie czuwać nad tym, co jem, kiedy śpię, z kim rozmawiam, na co wydaję złotówki.
Taki zdrowy tryb życia to nie dla mnie.
Randka nr 9. Wiem, co z tobą nie tak
Anna, pięćdziesiąt trzy, psycholożka. Autentycznie miałem nadzieję, że w końcu ktoś, kto rozumie emocje i granice.
Nadzieja wyparowała po kwadransie.
Powiedziałem:
Lubię ciszę, nie przepadam za głośnymi imprezami.
Od razu:
Jesteś introwertykiem z unikowym stylem przywiązania.
Wspomniałem o rozwodzie sprzed trzech lat.
Trzy lata to długo masz lęk przed bliskością.
Zamówiłem steka.
Typowe uśmiechnęła się czerwone mięso to kompensacja braku pewności siebie.
Każdą moją frazę przerabiała na diagnozę. Czułem się nie jak facet na randce, tylko przypadek kliniczny w gabinecie.
Wieczorem napisała:
Jesteś ciekawy, ale mam wrażenie, że nie jesteś gotowy na świadome relacje.
Odpisałem:
Może masz rację.
I nagle uzmysłowiłem sobie, że nawet nie chce mi się oponować. Mam dość bycia przypadkiem do analizy.
Gdy po dziewiątej randce usiadłem wieczorem w kuchni z kubkiem herbaty i przewinąłem w głowie wszystkie te spotkania jak taśmę filmową dotarło do mnie: żadna z nich nie szukała faceta.
Jedna kandydata, który wpasuje się w reguły. Druga antytezy byłego. Kolejna darmowego terapeuty. Następna taty lub funkcjonalnej szafy. Jeszcze inna obiektu do kontroli lub ciekawego przypadku do przepracowania.
Każda miała swój scenariusz, niedomknięty rozdział, swój bagaż do przerzucenia na czyjeś plecy.
Ale żadna nie poszukiwała po prostu mężczyzny z plusem i minusem, z lękami i marzeniami.
Dlaczego są same czy to wina wieku?
Znajomi mówią:
To nie randkuj z rówieśnicami, szukaj młodszych. Z młodszymi łatwiej.
Szczerze? Nie wierzę, że problem tkwi w liczbie lat.
Po czterdziestce u większości z nas na plecach są rozwody, choroby, długi, dzieci, rozczarowania. To życie normalka.
Problem nie polega na tym, że bagaż jest.
Problem zaczyna się, gdy nie chcemy się z nim sami rozprawić. Szukamy kogoś, kto przyjdzie i wszystko poukłada: uleczy, udowodni, wynagrodzi.
I zamiast chcę cię poznać jest chcę, żebyś uleczył moje dawne rany.
A my, faceci, lepsi?
Byłoby nieuczciwie zrzucać ten bagaż tylko na kobiety.
Też mam swoje. Strach przed powtórką z małżeństwa, upór, przyzwyczajenia, własne dziwactwa nie jestem łatwy.
Tylko my, mężczyźni, przeważnie chowamy ten bagaż głębiej. Nie mówimy o nim godzinami, nie robimy checklist ani przesłuchań. Ale to nie znaczy, że go nie mamy.
Czasem myślę: może nie chodzi o to, że po czterdziestce wszyscy są poranieni, tylko że nie umiemy sobie szczerze przyznać:
Tak, jestem trudny. Tak, boli mnie. Tak, mam rzeczy do przepracowania i to moja odpowiedzialność.
Pytanie do tych, którzy też zaczynają od nowa
Po tych dziewięciu randkach nie spotkałem tej jedynej. Ale zobaczyłem różne kobiece historie i łatwiej było zrozumieć swoje własne.
A wy? Trafiliście w związkach po czterdziestce na taki bagaż?
Jeśli jesteś mężczyzną rozpoznajesz byłe lub obecne partnerki w tych opisach? Jak sobie radziłeś?
Jeśli jesteś kobietą widzisz swoje odbicie tu lub u koleżanek? Chcesz partnera, czy raczej wybawiciela, tatusia, sędziego, publiczność?
I najważniejsze pytanie, które nie daje mi spokoju: czy po czterdziestce da się zbudować nowy związek, jeśli szczerze przyznasz sobie się, że masz blizny i nie będziesz ich przerzucać na kogoś innego?
Napiszcie, jak to wygląda z waszej strony. Być może wasze historie pozwolą zrozumieć, co się z nami wszystkimi dzieje…
