Mój syn zamienił się w niechluja, a jego narzeczona stała się jego odbiciem. Jestem zmęczona życiem w ich bałaganie.
Nigdy nie myślałam, że powiem to głośno, ale… mam dość. Mam dość brudnych naczyń, nieumytych podłóg, wiecznego zapachu wczorajszego jedzenia i ciągłego wrażenia, że nie mieszkam we własnym mieszkaniu, tylko w jakiejś przechowalni z nieporządnymi lokatorami. A wszystko to przez mojego własnego syna i jego „ukochaną”, która od dwóch miesięcy żyje u nas jak na wakacjach.
Bartek ma dwadzieścia lat. Studiuje zaocznie, niedawno wrócił z wojska i od razu znalazł pracę. Wydawałoby się — dorosły mężczyzna, zaczął samodzielne życie, pomaga z rachunkami, nie leniuchuje. I naprawdę byłam z niego dumna. Aż do pewnej rozmowy.
— Mamo — powiedział któregoś dnia — Ance jest ciężko w domu. Rodzice się kłócą, rzucają czym popadnie, nie dają jej się uczyć. Niech trochę u nas pomieszka, aż się u nich uspokoi. Będziemy cicho, nie sprawimy kłopotów.
Wtedy pożałowałam tej dziewczyny. Wcześniej bywała u nas — cicha, grzeczna, oczy spuszcza, ledwie mówi. Jak odmówić? Zwłaszcza że Bartek ma swój pokój, miejsca jest dość. Ale nie miałam pojęcia, jaki „prezent” przyniesie mi ta decyzja.
Pierwsze tygodnie starali się – zmywali naczynia, sprzątali, zachowywali się cicho. Nawet ułożyliśmy harmonogram sprzątania: sobota — ich dzień, środa — mój. Cieszyłam się: może rzeczywiście dorośli. Ale po trzech tygodniach wszystko się rozpadło.
Brudne talerze z zaschniętymi resztkami leżały w zlewie całymi dniami, na podłodze — włosy, opakowania, papierki. W łazience — smugi po szamponie, włosy w odpływie, mydlane zacieki. Ich pokój zamienił się w prawdziwą norę: ubrania porozrzucane, okruchy na stole, łóżko wiecznie nieposłane. Anka spokojnie chodzi po mieszkaniu z maseczką na twarzy i telefonem w ręce, jakby była w spa, a nie w czyimś domu.
Próbowałam rozmawiać, prosić, przypominać. W odpowiedzi — to samo: „Nie zdążyliśmy, zrobimy później”. A „później” ciągnęło się tygodniami. Więc zaczęłam wręczać im ścierki i szczotki — bez słów, bez wyrzutów. Ale nawet to nie pomogło. Raz rozlali sos na obrus — nie wytr— po prostu wyszli, a ja znów musiałam sprzątać sama.
