Znów do niej
Znowu do niej idziesz?
Justyna zadała pytanie, choć odpowiedź była oczywista. Paweł skinął głową, patrząc w podłogę. Narzucił kurtkę, sprawdził kieszenie klucze, telefon, portfel. Wszystko na miejscu. Można wychodzić.
Justyna czekała. Może jakieś słowo. Chociaż przepraszam albo zaraz wrócę. Ale Paweł po prostu otworzył drzwi i wyszedł. Zamek kliknął cicho, jakby delikatnie przepraszał za właściciela.
Justyna podeszła do okna. Podwórko w dole było pogrążone w blasku krzywych latarni. Bez trudu odnalazła znajomą sylwetkę Paweł szedł szybko, zdecydowanie. Tak, jak ktoś, kto dobrze wie, dokąd idzie. Do niej. Do Agaty. Do ich siedmioletniej Zosi.
Justyna oparła czoło o zimną szybę.
Przecież wiedziała. Od samego początku wiedziała, na co się pisze. Gdy się poznali, Paweł wciąż był żonaty. Formalnie. Ślub, wspólne mieszkanie, dziecko. Ale już nie mieszkał z Agatą wynajmował pokój, wracał tylko dla córki.
Ona mnie zdradziła powiedział wtedy Paweł. Nie potrafiłem wybaczyć. Złożyłem pozew o rozwód.
A Justyna uwierzyła. Boże, jak łatwo uwierzyła. Bo chciała wierzyć. Bo zakochała się, głupio i rozpaczliwie, jak siedemnastoletnia dziewczyna. Randki w kawiarni, długie rozmowy przez telefon, pierwszy pocałunek w deszczu pod jej klatką. Paweł patrzył na nią wtedy tak, jakby była jedyną kobietą na świecie.
Rozwód. Ich ślub. Mieszkanie, wspólne plany, rozmowy o przyszłości. A potem się zaczęło.
Najpierw telefony. Paweł, przywieź Zosi leki, pilnie, jest chora. Paweł, cieknie mi bateria, nie wiem, co robić. Paweł, córka płacze, chce cię zobaczyć, przyjedź od razu.
Paweł jechał za każdym razem.
Justyna rozumiała. Dziecko to świętość. Córka nie jest winna temu, że rodzice się rozeszli. Musi być blisko ojca, musi mieć wsparcie.
Czasami Paweł ją słuchał, próbował wyznaczać granice z byłą żoną. Ale Agata zrzucała maskę i zmieniała strategię.
Nie przyjeżdżaj w weekend. Zosia nie chce cię widzieć. Nie dzwoń, tylko ją denerwujesz. Pytała, dlaczego tata nas zostawił. Nie wiedziałam, co odpowiedzieć.
Paweł łamał się za każdym razem. Gdy próbował odmówić kolejnej nagłej prośbie, Agata uderzała w najczulsze miejsce. Po tygodniu Zosia zaczynała powtarzać za matką: Nie kochasz nas. Wybrałeś inną panią. Nie chcę cię widzieć.
Siedmiolatka nie wymyśliłaby tego sama.
Po takich rozmowach Paweł wracał do domu przygaszony, winny, zgaszonym wzrokiem. I znów, przy pierwszym dzwonku, pędził do byłej byle córka nie odtrącała go na zawsze, byle nie patrzyła obcym, zimnym wzrokiem.
Justyna rozumiała. Naprawdę rozumiała.
Ale była zmęczona.
Paweł zniknął za rogiem kamienicy. Justyna odsunęła się od okna, bezwiednie potarła czoło na skórze został czerwony ślad od zimnej szyby.
Puste mieszkanie przytłaczało ją.
Zegar wskazywał prawie północ, gdy w zamku przekręcił się klucz.
Justyna siedziała w kuchni, przed nią dawno wystygła herbata. Nawet nie ruszyła jej tylko patrzyła, jak na powierzchni pojawia się ciemna warstwa. Trzy godziny. Przez trzy godziny czekała, nasłuchując każdego dźwięku na korytarzu.
Paweł wszedł cicho, zdjął kurtkę, powiesił na haczyk. Poruszał się ostrożnie, jak człowiek, który liczy, że prześlizgnie się niezauważony.
Co tym razem się stało?
Justyna sama była zdziwiona, jak spokojnie zabrzmiał jej głos. Przez trzy godziny układała w myślach to pytanie, a o północy wszystkie emocje przepadły wyparowały do środka.
Paweł milczał moment.
Zepsuł się piecyk gazowy. Trzeba było naprawić.
Justyna powoli podniosła wzrok. Stał w drzwiach kuchni, nie wchodząc dalej. Patrzył gdzieś poza nią, w ciemne okno.
Przecież nie umiesz naprawiać piecyków.
Zadzwoniłem po fachowca.
Musiałeś czekać? Justyna odsunęła herbatę. Nie mogłeś zadzwonić z domu? Przez telefon?
Paweł się skrzywił, skrzyżował ręce na piersi. Milczenie zgęstniało w powietrzu.
Może wciąż ją kochasz?
Zerknął na nią ostro, jakby z gniewem i urazą.
Co ty wymyślasz? Wszystko robię dla Zosi! Dla córki! Co ma do tego Agata?
Wszedł do kuchni, aż Justyna odsunęła się z krzesłem.
Przecież wiedziałaś, w co się pakujesz, że będę tam jeździł. Że mam córkę. I co teraz? Sceny będziesz robić za każdym razem, jak jadę do dziecka?
Zacisnęło jej gardło. Chciała odpowiedzieć ostro, stanowczo, ale w oczach już szczypało, a po policzku spłynęła pierwsza łza.
Myślałam… zacięła się, przełknęła ślinę. Myślałam, że chociaż będziesz udawał, że mnie kochasz. Choćby tylko udawał.
Justyna przestań
Mam dość! głos jej zawył, aż sama się przestraszyła. Dość bycia nawet nie na drugim miejscu! Na trzecim! Za twoją byłą, za jej humorami, za zepsutym piecykiem o północy!
Paweł uderzył dłonią w framugę.
Czego ode mnie oczekujesz?! Żebym rzucił córkę? Żebym do niej nie jeździł?!
Chcę, żebyś choć raz wybrał mnie! Justyna gwałtownie wstała, kubek przechylił się, herbata rozlała się na stół. Choć raz powiedział nie! Nie mnie jej! Agacie!
Mam dość tych twoich scen!
Paweł odwrócił się i chwycił kurtkę z haczyka.
Gdzie idziesz?
Drzwi trzasnęły w odpowiedzi.
Justyna została w kuchni, herbata kapała na linoleum, a w uszach dudniło. Sięgnęła po telefon, wybrała jego numer. Sygnał. Drugi, trzeci. Abonent nie odpowiada.
Jeszcze raz. I kolejny.
Cisza.
Powoli usiadła na krześle, przycisnęła telefon do piersi. Gdzie poszedł? Do niej? Znowu do niej? Czy łazi po nocnych ulicach, zły i urażony? Nie wiedziała. A ta niewiedza bolała jeszcze bardziej.
Noc ciągnęła się bez końca.
Justyna siedziała na łóżku, telefon w dłoniach raz się wygaszał, raz rozświetlał. Wybrać numer, słuchać sygnału, rozłączyć. Napisać: Gdzie jesteś?. Potem: Odpowiedz, proszę. I jeszcze jedno: Boję się. Wysyłała i patrzyła, jak pod każdym pojawia się szara ptaszka. Niedoręczone. Lub doręczone, ale nieprzeczytane. I co za różnica?
O czwartej rano przestała płakać. Łzy po prostu się skończyły, wypaliły ją od środka, zostawiając tylko głuchą pustkę. Wstała, zapaliła światło w sypialni i otworzyła szafę.
Wystarczy.
Starczy tego.
Walizka leżała na pawlaczu, zakurzona, z urwanym znaczkiem z jakiejś starej podróży. Justyna rzuciła ją na łóżko i zaczęła wrzucać rzeczy. Swetry, spodnie, bieliznę. Nie układając, nie sortując po prostu wciskała, co się zmieściło. Skoro jemu wszystko jedno jej też. Niech wraca do pustego mieszkania. Niech szuka, niech wydzwania, pisze SMS-y, których nigdy nie odczyta.
Niech zobaczy, jak to jest.
O szóstej stała w przedpokoju. Dwie walizki, torba, kurtka zapięta krzywo jedna poła dłuższa od drugiej. Spojrzała na pęk kluczy w dłoni. Trzeba zdjąć swój i zostawić na szafce.
Palce się trzęsły.
Szarpnęła kółko, próbowała podważyć paznokciem, ale klucz nie chciał zejść, ręce drżały, i znów w oczach zaszkliło się od łez chociaż skąd, skąd ich jeszcze tyle
Cholera jasna!
Pęk kluczy spadł na płytki, zadźwięczał głośno. Justyna patrzyła na niego chwilę a potem usiadła na walizce, objęła się ramionami i rozpłakała. Głośno, nieforemnie, z szlochem i świszczącym oddechem, jak dziecko, które zbiło mamie wazon i myślało, że świat się skończył.
Nie usłyszała nawet, że drzwi się otworzyły.
Justyna
Paweł ukląkł przed nią, prosto na zimnej płytce w przedpokoju. Pachniał papierosami i nocnym miastem.
Jutka, przepraszam. Przepraszam, z całego serca.
Podniosła głowę. Twarz miała mokrą, opuchniętą, tusz rozmazany czarnymi smugami. Paweł delikatnie wziął jej dłonie w swoje.
Byłem u mamy. Całą noc. Dała mi niezłe kazanie skrzywił się. Naprostowała mi trochę w głowie.
Justyna milczała. Patrzyła na niego nie będąc pewna, czy w ogóle ufać.
Wniosę sprawę przeciwko Agacie o jasny harmonogram spotkań z Zosią. Oficjalnie, przez sąd, jak należy. Nie będzie już mogła tak wami manipulować, nastawiać córki przeciwko mnie.
Jego palce mocniej ścisnęły jej dłonie.
Wybieram ciebie, Justyna. Rozumiesz? Ciebie. Ty jesteś moją rodziną.
Coś w niej drgnęło. Mały kiełek nadziei, głupi i uparty, który przez całą noc próbowała wyrwać z serca.
Naprawdę?
Naprawdę.
Justyna zamknęła oczy. Uwierzy Pawłowi. Po raz ostatni. A potem zobaczymy.
Dziś wiem jedno: prawdziwa rodzina to wybór, którego nie można odkładać na później. Najważniejsza jest szczerość, nawet jeśli boli i umiejętność stawiania granic wobec przeszłości.
