Podaj mi wodę! Mówię do ciebie od godziny, a ty tylko brzęczysz garnkami w kuchni, jakbyś robiła to specjalnie, żeby mnie nie usłyszeć!
Kłótliwy, ochrypły głos dochodzący z sypialni sprawił, że Bożena aż drgnęła i omal nie upuściła chochli. Głęboko odetchnęła, licząc w myślach do dziesięciu nawyk, który wyrobiła w sobie przez ostatnie trzy lata życia w tym piekle. W kuchni unosił się zapach gotowanego rosołu i leków mieszanka, która jakby wgryzła się nawet w tapety i firanki. Bożena zakręciła gaz pod garnkiem, nalała do szklanki przegotowanej wody o temperaturze pokojowej zimnej nie wolno, gorącej też nie i ruszyła do pokoju teściowej.
Zofia Pawłowska półleżała na stercie poduszek, przypominając naburmuszoną starą ptaszynę. Jej przenikliwe, wodniste oczy śledziły każdy ruch Bożeny. Na szafce nocnej, pośród niezliczonych buteleczek z kroplami, blistrów tabletek i kupki krzyżówek, leżała ciężka koperta z brązowego papieru, której wcześniej tam nie było.
Proszę, Zofio Pawłowska, napij się Bożena podała jej szklankę, starając się zachować spokojny, obojętny ton. Nie słyszałam, bo okap pracował. Rosół jest gotowy, zaraz przetrę warzywa, jak zalecił lekarz.
Teściowa zrobiła kilka małych łyczków, skrzywiła się, jakby ktoś podał jej ocet, po czym odstawiła szklankę.
W życiu tylko tłumaczysz, burknęła, ocierając usta rogiem prześcieradła. Raz okap, raz odkurzacz, raz gadasz przez telefon. A matka twojego męża leży tu i umiera z pragnienia.
Nie mówi tak, jestem zawsze blisko Bożena przemilczała te zarzuty, które słyszała codziennie. Poprawiła kołdrę, a jej wzrok znów padł na dziwną kopertę. Z wystającego rogu można było dostrzec dokument z urzędową pieczęcią.
Co to jest? Nowe zalecenia od lekarza? zapytała, wskazując na szafkę. Może powinnam skoczyć do apteki?
Zofia Pawłowska energicznie przykryła kopertę ręką. W tym ruchu było zdumiewająco dużo siły jak na osobę, która pół godziny wcześniej twierdziła, że nie może podnieść łyżki.
Nie ruszaj! syknęła. To nie twoja sprawa. Moje prywatne papiery.
Bożena zdezorientowała się. Teściowa przecież zwykle chciała, żeby Bożena angażowała się w wszystkie medyczne wypisy, opłaty za czynsz, nawet pisma z ZUS-u. Taka tajemniczość była czymś nowym.
Pytałam z troski… zaczęła, ale nagle trzasnęły drzwi wejściowe, a w przedpokoju rozległy się ciężkie kroki.
O, Marek wrócił! twarz teściowej zmieniła się w sekundę, pojawił się przesadnie słodki uśmiech. Synku, chodź do mamy, ratuj mnie przed tą więźniarką!
Do pokoju wszedł Marek, mąż Bożeny. Wyglądał na zmęczonego, marynarka pognieciona, krawat zwisający krzywo na szyi. Pracował jako kierownik działu sprzedaży i ostatnimi miesiącami ginął w firmie do późna, starając się jak najmniej bywać w domu pełnym atmosfery szpitala i ciągłych skarg.
Cześć, mamo. Cześć, Bożenka burknął, całując matkę w policzek, nawet nie patrząc na żonę. O co znowu chodzi? Jaka więźniarka? Przecież Bożena zajmuje się tobą jak dzieckiem.
Zajmuje się… Zofia Pawłowska skrzywiła się. Zajmuje się i czeka tylko, aż zwolnię miejsce. Myślisz, że tego nie widzę? Ma zimne, puste spojrzenie. Żadnej miłości, sama konieczność.
Bożenie ścisnęło się w gardle. Trzy lata temu, gdy Zofię Pawłowską trafił udar, stanęła decyzja: opiekunka czy dom opieki. Na dobrą opiekunkę brakowało pieniędzy, dom seniora Marek odrzucił natychmiast co ludzie powiedzą, oddać własną matkę. Bożena zwolniła się z ukochanej pracy w bibliotece, sprowadziła teściową ze jej dwupokojowego mieszkania do ich trzypokojowego, a tamto mieszkanie zdecydowali się wynająć, żeby pokryć wydatki na leki i rehabilitację.
Idę nakryć do stołu, powiedziała cicho Bożena, wychodząc z pokoju.
Podczas kolacji Marek raczej grzebał widelcem w kotlecie niż jadł.
Smaczne? spytała Bożena, licząc na odrobinę ciepła.
Może być, nie odrywał oczu od telefonu. Słuchaj, Bożenko, mama prosiła, żeby zaprosić Ewę. Mówi, że tęskni.
Ewa była bratanicą Zofii Pawłowskiej, córką jej zmarłej siostry. Kobieta w średnim wieku, hałaśliwa, mocno umalowana i totalnie nieprzydatna w domu. Pojawiała się raz na pół roku, przynosiła tanią babkę, godzinę siedziała przy łóżku ciotki, opowiadając o swoich nieudanych związkach, i znikała, zostawiając po sobie zapach duszących perfum i stertę brudnych naczyń.
Po co? zdziwiła się Bożena. Zofii Pawłowskiej skacze ciśnienie, powinna mieć spokój, a Ewa to żywioł. Znowu się rozstroi.
Mama o to prosi. Mówi, że ma jakąś sprawę. Przyjdź jutro, wytrzymasz godzinę.
Następnego dnia Ewa zjawiła się punktualnie w południe. Wpadła do mieszkania, nie zdejmując obcasów przeszła przez czysty dywan i oznajmiła z progu:
Bożenko, witaj! Przytyłaś trochę? Ten szlafrok pozostawia cię za grubą. Gdzie ciocia Zofia? Mam dla niej prezenty!
W ręku niosła siatkę z piankami, których Zofii Pawłowskiej kategorycznie nie wolno było jeść z powodu cukrzycy.
Bożena milcząco wskazała drzwi do sypialni. Ewa weszła, a po chwili dobiegł zza drzwi żywy szept, przerywany szlochem teściowej. Bożena wycofała się do kuchni, by nie słyszeć tego. Zajęła się czymś znajomym przebierała kaszę gryczaną, ale nie opuszczał jej niepokój. Ta koperta nie dawała jej spokoju.
Po godzinie drzwi sypialni się otworzyły. Ewa wyszła promienna, z ową brązową kopertą w ręku, którą mimochodem wrzuciła do swojej wielkiej torby.
Dobra, Bożenko, lecę! Mam interesy, wiesz jak jest! Ciocia zasnęła, nie budź jej. Fajnie się opiekujesz, czysto tu u was. Chociaż firanki bym zmieniła, te są jak z PRL-u.
I zniknęła tak szybko, jak przyszła.
Wieczorem, podczas zmiany pościeli u teściowej ciężka procedura, wymagająca sporej siły, bo Zofia Pawłowska ważyła niemało i nie pomagała Bożena zdobyła się na ostateczne pytanie:
Zofio Pawłowska, jaką dokumentację przekazała pani Ewie? Może trzeba kopie zrobić? Albo coś dostarczyć do opieki społecznej?
Teściowa zwęziła oczy z chytrą satysfakcją. W jej spojrzeniu pojawił się triumfujący błysk.
To, Bożenka, moja wdzięczność. Ewa to jedyna prawdziwa dusza, która mnie szczerze kocha. Nie dla mieszkania, nie dla spadku, po prostu krew nie woda.
Bożena poczuła zimno w środku.
Jakie mieszkanie? Przecież to dwójka jest wynajmowana, pieniądze idą na leczenie pani. Umowa była, że kiedyś, w przyszłości, mieszkanie trafi do wnuków, naszych dzieci z Markiem…
Zofia Pawłowska śmiała się suchym, chrapliwym śmiechem.
Umowy, umowy! Podzielili skórę na niedźwiedziu, a ja postanowiłam inaczej. Dziś był notariusz, gdy poszłaś do sklepu. Podpisałam akt darowizny. Na Ewę.
Bożena zamarła z prześcieradłem w ręku. Świat się zawalił.
Jak… darowizna? Na Ewę? Na tę Ewę, która nigdy ci nie podała szklanki wody? Która nie wie, jakie bierzesz leki?
Ale ona mnie nie wyrzuca! krzyknęła teściowa. Ty za to chodzisz codziennie z zaciętą miną, jakbyś robiła łaskę! Myślisz, że nie czuję? Czekasz, aż umrę, żeby zagarnąć mieszkanie! A tu nic z tego! Ewa jest teraz właścicielką. Oficjalnie. Kodeks cywilny, artykuł 888. Darowizna. I nie ma odwrotu.
Bożena usiadła na brzegu krzesła. Nogi się jej ugięły. Trzy lata. Trzy wykluczone lata z życia. Zastrzyki, pieluchy, kaprysy, bezsenne noce. Rezygnacja z kariery. Wszystko po to, żeby usłyszeć, że jest obcą, interesowną osobą?
A Marek? zdołała tylko zapytać. Marek wie?
Dowie się, jak trzeba będzie. Moja własność robię, co chcę. Idź, idź, podgrzej rosół, zgłodniałam. I popraw pieluchę, bo coś uwiera.
Bożena wstała. W uszach jej szumiało. Bez słowa opuściła pokój, przeszła do przedpokoju, wzięła płaszcz, torebkę i wyszła z mieszkania. Nie mogła tam zostać. Musiała zaczerpnąć świeżego powietrza.
Chodziła po ulicach przez dwie godziny, aż w końcu całkiem zmarzła. W głowie tłukła się jedna myśl: zdrada. Nie tylko teściowej od niej nigdy nie oczekiwała miłości. Zdrada męża. Przecież notariusz sam nie przyszedł. Ktoś musiał otworzyć drzwi, podać dokumenty.
Kiedy wróciła, Marek był już w domu. Siedział w kuchni, jadł rosół wprost z garnka.
Gdzieś ty się włóczyła? spytał niezadowolony. Matka krzyczy, pielucha przesiąkła, a ciebie nie ma. To ja mam jej tyłek myć? Jestem facetem, brzydzę się tego!
Bożena spojrzała na męża. Po raz pierwszy od dwudziestu lat widziała go bez złudzeń. Nie był jej ukochanym, nie był podporą ani bezpieczeństwem, tylko wygodnym, egoistycznym facetem.
Marek, powiedziała cicho. Twoja mama przekazała mieszkanie Ewie. Podpisała darowiznę. Wiedziałeś o tym?
Marek zachłysnął się rosołem. Kaszlał, czerwieniał.
Jaką darowiznę? Co za brednie?
Nie bredzę. Sama mi powiedziała. Ewa dziś zabrała dokumenty. Notariusz był, gdy mnie nie było. Kto mu otworzył? Masz przecież zapasowe klucze, mogłeś wpaść w ciągu dnia?
Marek odwrócił wzrok. Zaczął kruszyć chleb, nerwowo drgając ramieniem.
Tak… wpadłem. Mama prosiła. Mówiła, że trzeba przekierować pełnomocnictwo czy coś do ZUS-u. Wpuściłem faceta, był prawnikiem. Nie wnikałem, Bożena! Musiałem wracać do pracy!
Nie wnikałeś? Bożena aż się zatrzęsła. Twoja matka pozbawiła nasze dzieci spadku, oddała mieszkanie obcej kobiecie, a ty nie wnikałeś? Kto teraz zapłaci za jej leki? Najem się skończy, Ewa zabierze mieszkanie albo sprzeda. Za co, Marek? Za twoją pensję? Czy uważasz, że znów pójdę pracować, by utrzymywać kobietę, która splunęła mi w twarz?
Nie zaczynaj histerii! Marek uderzył pięścią w stół. Mama chora, może jej rozum się pomieszał! Odsądzimy, uznamy ją za niezdolną, jeśli będzie trzeba!
Niezdolną? Bożena gorzko się uśmiechnęła. Sam mówiłeś, że ma jasny umysł, kiedy cię chwaliła. Notariusz nie jest głupi, pewnie chciał zaświadczenie, że świadoma. Ewa dobrze wszystko zaplanowała.
Z pokoju teściowej dobiegł rozkazujący krzyk:
Hej, jest tu ktoś? Cała jestem mokra! Bożena! Chodź umyj mnie!
Marek skrzywił się.
Bożena, idź. Potem się dogadamy. Nie może leżeć w brudzie.
I wtedy w Bożenie coś pękło. Ostatnia nić, która trzymała jej cierpliwość, poczucie obowiązku, poświęcenie. Spojrzała na swoje ręce czerwone, szorstkie od prania, sprzątania. Przypomniała, kiedy ostatnio była u fryzjera. Przypomniała wakacje nad morzem, które nigdy nie doszły do skutku bo gdzie mama wtedy pójdzie.
Nie, powiedziała.
Co nie? zdziwił się Marek.
Nie pójdę. Nie będę jej myć. Nie będę gotować tych papków. Nie będę słuchać obelg. Ma właścicielkę mieszkania Ewę. Według kodeksu cywilnego, darowizna nieodpłatny akt, ale po ludzku… skoro Ewa dostała aktywa, niech przejmie i obowiązki. Dzwoń do niej. Niech przyjedzie i myje.
Zwariowałaś? Marek zerwał się. Ewa nie odbierze telefonu o tej porze! Ona tego nie potrafi! Bożena, to przecież moja matka!
Właśnie. Twoja matka. Nie moja. Mieszkanie przekazała swojej bratanicy. Ja jestem obca. Więźniarka, jak się wyraziła.
Bożena poszła do ich sypialni. Wyciągnęła z szafy walizkę.
Co robisz? Marek stał w drzwiach, blady i przerażony.
Odchodzę. Przeniosę się do mamy. Ma tylko jeden pokój, ale powietrze tam czyste.
Przestań! Daj spokój! Przecież starsza kobieta się uniosła, głupio zrobiła! Wszystko naprawimy! Nie zostawiaj nas! Jak ja sobie sam poradzę? Przecież pracuję!
Wynajmiesz opiekunkę. Ach tak, pieniędzy nie ma… bo mieszkanie przepadło. No, to sam. Wieczorami po pracy. W nocy. W weekendy. Witaj w moim świecie, Marek.
Wrzucała rzeczy do walizki bez namysłu: swetry, bieliznę, książki. Łzy płynęły jej po policzkach, ale już nie miała energii, by się wzruszać. Najważniejsze szybko odejść.
Bożena, nie puszczę cię! próbował ją zatrzymać. Jesteś żoną! W biedzie i radości!
W biedzie byłam, Marek. Trzy lata. A radości nie widać. I, na marginesie, Bożena zapięła walizkę i wyprostowała się. Składam pozew o rozwód.
Przez mieszkanie?! Ale z ciebie materialistka!
Nie przez mieszkanie, głupcze! wykrzyczała mu w twarz. Przez to, że pozwoliłeś zrobić ze mnie niewolnicę! Przez to, że otworzyłeś drzwi notariuszowi i mnie zdradziłeś! Przez to, że myślisz, kto będzie zmieniać pieluchę, zamiast przeprosić!
Wywiozła walizkę do przedpokoju. Z sypialni teściowej słychać było już nie krzyk, tylko zawodzenie:
Mareczku! Ona mnie zostawiła! Ona chce mnie zabić! Podaj wodę!
Marek biegał między żoną, a drzwiami matki.
Bożena! Zostań chociaż do rana!
Klucze zostawię na szafce powiedziała chłodno. Żegnaj.
Wyszła na klatkę schodową, wezwała windę. Gdy drzwi się zamknęły, oparła czoło o zimne lustro i rozpłakała się. To były łzy ulgi.
Pierwszy tydzień u mamy minął jak we śnie. Bożena spała po dwanaście godzin, jadła, spacerowała po parku. Telefon wyłączyła, kupiła nową kartę SIM tylko dla najbliższych. Ale informacje i tak docierały.
Od jednej ze wspólnych znajomych dowiedziała się, że Marek dzwonił do Ewy. Ta najpierw nie odbierała, potem oznajmiła, że to prezent i żadnych obowiązków po opiece nie ma. Powiedziała, że zamierza sprzedać mieszkanie, bo potrzebuje pieniędzy na rozkręcanie firmy, daje miesiąc na wyprowadzenie najemców z dwójki. Najciekawsze zasugerowała, że Zofii Pawłowskiej pora trafić do państwowego domu opieki, skoro syn nie daje rady.
Marek wziął bezpłatny urlop. Potem zwolnienie lekarskie. Dzwonił do dzieci do syna i córki, którzy studiowali w innych miastach. Próbował grać na emocjach, żeby przyjechali zająć się babcią. Dzieci zadzwoniły do Bożeny.
Mamo, tata mówi, że jesteś zdrajczynią, powiedział syn, Tomek. My wiemy, ile wysiłku włożyłaś. Nie przyjedziemy. Mamy sesję. Zresztą… babcia sama wybrała Ewę.
Bożena była dumna z dzieci. Wszystko rozumiały.
Minął miesiąc. Bożena wróciła do pracy w bibliotece. Pensja niewielka, ale zapach książek leczył duszę lepiej niż leki. Złożyła pozew o rozwód. Marek nie pojawił się na rozprawę.
Pewnego wieczoru, wracając z pracy, dostrzegła pod blokiem Marka. Wyglądał na dziesięć lat starszego. Nieogolony, w brudnej koszuli, pachniał alkoholem i czymś stęchłym zapachem starości, który Bożena znała za dobrze.
Bożenko… podszedł do niej. Pomóż. Nie daję rady. Ona krzyczy dniami i nocami. Ewa już sprzedała mieszkanie, rozumiesz? Jakimś podejrzanym agentom, za prawie nic, szybko się pozbyła. Pieniądze z wynajmu już się skończyły. Opiekunki nie stać. Zwolnili mnie z pracy…
Bożena spojrzała na niego i poczuła tylko obrzydzenie.
Co ja mam do tego, Marek?
No przecież umiesz… Znasz sposób. Wróć, proszę? Wszystko ci wybaczę. Sprzedamy mieszkanie mamy… nasze, kupimy coś mniejszego, zatrudnimy kogoś.
Wszystko ci wybaczę? powtórzyła Bożena. Chyba coś ci się pomyliło. To ja mam wybaczać. Ale już nie chcę.
Bożenko, ona płacze. Wspomina ciebie. Mówi, że najlepiej gotowałaś kaszę.
Trzeba było pomyśleć wcześniej. Gdy zapraszaliście notariusza.
Ale Ewa nas oszukała! Ona jest oszustką!
Ewa zrobiła, co jej pozwoliliście. Zofia Pawłowska chciała kupić miłość za metry. Transakcja dokonana. Towar przekazany. Reklamacji nie uwzględnia się.
Stałaś się okrutna wyszeptał Marek.
Stałam się wolna poprawiła go Bożena. Idź, Marek. Nie wracaj. Mamy sąd za tydzień. Mam nadzieję, że rozwiodą nas szybko.
Minęła go, weszła do klatki schodowej.
Bożena! zawołał za nią. A jeśli oddam ją do domu seniora? Państwowego? Tam są kolejki, dokumenty trzeba załatwić, nie wiem jak! Pomóż mi chociaż z papierami!
Bożena zatrzymała się. Odwróciła.
Internet ci pomoże, Marek. Przecież jesteś kierownikiem. Byłeś nim. Dasz radę. A swoją zmianę już odbyłam.
Zamknęła drzwi.
Wchodząc do mieszkania, podeszła do okna. Marek nadal stał na dole, mały, żałosny człowiek, przygnieciony ciężarem odpowiedzialności, którą zawsze przerzucał na innych. Bożena zaciągnęła firanki.
Z kuchni słychać było gwizd czajnika. Mama piekła kapuśniaki.
Kto był, Bożenko? spytała mama, wyłaniając się z kuchni.
Pomylili adres, mamusiu. Po prostu pomylili adres.
Usiadła do stołu, wzięła gorącego kapuśniaka i ugryzła. Był smaczny. Pierwszy raz od trzech lat poczuła smak jedzenia. Życie toczyło się dalej i wreszcie należało tylko do niej. Zofia Pawłowska dostała dokładnie to, na co zasłużyła ukochaną bratanicę z pieniędzmi, a syn wreszcie dorósł, choćby po pięćdziesiątce. Sprawiedliwość bywa daniem serwowanym zimno, lecz nie traci przez to wartości.
Czasem warto postawić granicę i żyć dla siebie.
