**Korek**
Samochody stanęły w martwym korku, zwarte w szczelnych rzędach. Ani w tę, ani w tamtą stronę nie było żadnego ruchu od ostatnich pół godziny. Szyby były pozamykane, bo wszyscy włączyli klimatyzację. Na zewnątrzec ścinał upał – ponad trzydzieści stopni, tak zapowiedział hydrometeorolog w radiu.
Powietrze drgało nad rozgrzanym słońcem asfaltem, falując jak nad płytą grzejną. W środku „Toyoty” panował przyjemny chłód, ale siedzenie w bezruchu, wpatrując się w nieruchomy, jakby zatrzymany kadr, zaczynało być męczące.
Weronika odkręciła nakrętkę butelki i pociągnęła kilka łyków wody. Tomasz zauważył, że zostało mniej niż jedna trzecia. Weronika piła regularnie, nie proponując mu ani odrobiny. Nie, on by i tak odmówił – ostatni łyk na pewno by jej oddał. Ale ona piła, jakby go w ogóle nie było.
— I ile to jeszcze potrwa? — Weronika rzuciła zirytowanym tonem.
To były jej pierwsze słowa od momentu, gdy wyjechali z działki. Jej milczenie było gorsze niż krzyk. Wolałby, żeby wrzeszczała. Nie kłócili się, ale gdy coś było nie tak, Weronika milkła na godziny, a nawet dni, całym swoim zachowaniem pokazując, że to on jest winny. Przyznawał się do błędu, przepraszał, wysłuchiwał monotonnego wykładu, i w końcu się godzili.
— Dlaczego siedzisz jak słup soli? Zrób coś! — znów rzuciła się na niego, jakby to on spowodował ten korek na obwodnicy.
Tym razem on zamilkł. Nie wiedział, co powiedzieć.
— I po co w ogóle pojechaliśmy na tę głupią działkę? Ty to jeszcze, ale ja? Żeby siedzieć po drugiej stronie płotu, podczas gdy ty pieścisz się ze swoją córką? Lepiej bym poszła na zakupy. Albo z Kasią do kawiarni, zjadłabyśmy lody. — Weronika pociągnęła nosem.
— I proszę, nos mi się zatkał. Jeszcze tylko zachorować od tej klimatyzacji — znów zaczęła narzekać.
Tomasz wyłączył klimatyzację.
— Żartujesz sobie? W minutę zrobi się tu jak w piekarniku. Chcesz, żebyśmy się udusili? — oburzyła się.
Nie pamiętał, żeby kiedykolwiek mówiła aż tyle. To go zdziwiło i zaniepokoiło. Ale nie odezwał się, tylko ponownie włączył klimę.
Przed nim, między rzędami aut, szedł mężczyzna. Nie doszedł do ich „Toyoty”, tylko wsiadł do samochodu w sąsiednim pasie.
— Widziałeś? Wracał stamtąd. Może wie, co się stało? — zasugerowała Weronika.
— Może — mruknął.
— No to czemu siedzisz? Wyjdź, spytaj! — rzuciła, nawet na niego nie patrząc.
— Co mam pytać? Korek może ciągnąć się kilka kilometrów. Myślisz, że ten gość w pół godziny dotarł na początek i wrócił? Wątpię. — Spojrzał na nią i znów poczuł, że jest winny.
— No ale co, będziemy tu stać wiecznie? Prędzej czy później ruszymy. Wszyscy czekają spokojnie. To obwodnica, a nie jakąś zapyziała droga.
Zamilkł. Weronika też milczała, wpatrzona w dal.
— Dobra. — Tomasz wysiadł z samochodu.
Obejrzał się za siebie – rzędy samochodów ciągnęły się jak daleko sięgał wzrok. Tamten facet chyba wsiadł do czerwonego auta. Zapukał w szybę, ta opadła do połowy.
— Przepraszam, pan tam szedł? Wie pan, o co chodzi?
— Wygląda na to, że całą obwodnicę zatkało. Może wypadek, może coś poważnego.
Nic nowego się nie dowiedział. I tak myślał. Na zewnątrz był taki żar, jak w saunie. Gdy stał pochylony przy oknie, koszula na plecach przykleiła się do skóry. Wrócił do samochodu – w radiu leciały wiadomości. Żadnej wzmianki o korku.
— No i co, wiesz coś? — Weronika była niecierpliwa.
— Nic konkretnego. Stoją daleko z przodu, może cała obwodnica. Ktoś mówił o wypadku.
— Wiedziałam. I po co w ogóle cię posłuchałam? — jęknęła.
Tomasz się z nią zgodził. Nie powinien był jej namawiać. Gdyby został z córką, jak chciała, uniknąłby tego całego bałaganu. Wróciłby wieczorem, gdy już by się wszystko rozjechało.
A zaczęło się tak pięknie…
***
Telefon wyrwał go ze snu. Nie spojrzał nawet, kto dzwoni, i odebrał.
— Tato, przyjedziesz? — usłyszał głos Zosi.
— Dzień dobry. Zapomniałeś, że twoja córka ma dzisiaj urodziny? — Teraz mówiła żona. Była żona. — Założyłabym się, że nawet prezentu jeszcze nie kupiłeś.
— Nie zapomniałem, właśnie wyjeżdżam — skłamał i otworzył oczy.
Słońce już wysoko. Odciągnął telefon od ucha – było pół do dziesiątej.
O urodzinach pamiętał do wczorajszego wieczora. Ale potem poszli z Weroniką i znajomymi do klubu, wypili trochę, i wszystko wyleciało mu z głowy.
— Tato, nie potrzebuję prezentu, tylko przyjedź, tęsknię! — krzyknęła Zosia w tle, zanim była żona rozłączyła się.
Pobrali się prawie trzynaście lat temu. Dziesięć z tych lat żyli jak pies z kotem, dręcząc się nawzajem. Nie był zakochany. Po prostu na studiach, na jakiejś imprezie w akademiku, obudził się w łóżku z ledwo znajomą dziewczyną, której imienia nawet nie pamiętał.
Miesiąc później znalazła go na uczelni i powiedziała, że jest w ciąży. „No cóż, nie jest najgorsza” – pomyślał i oświadczył, że się z nią ożeni. Rodzice byli w szoku, odradzali. Matka wątpiła, czy to jego dziecko, kazała zrobić test przed ślubem.
Zrobił, ale dopiero po urodzeniu Zosi. Dziecko było bez wątpliwości jego. Tomasz zakochał się w niej od pierwszej chwili, gdy wziął ją na ręce w szpitalu. Nigdy nie sądził, że to możliwe. Dlatego znosił kłótnie z żoną, jej zazdrość, ciągłe pretensje. Może znosiłby do dziś, gdyby nie poznał Weronikę.
Wyniosła, chłodna, ale przyciągająca jak grecka bogini – nie wrzeszczała, jak była żona. Karała go milczeniem. To była jej jedyna wada. Chodziła po mieszkaniu w krótkich spodenkach i topie, draTomasz wrócił do samochodu, odetchnął głęboko i ruszył w drogę, wiedząc, że ta chwila zmieniła wszystko, a on wreszcie zrozumiał, co naprawdę jest dla niego ważne.
