**13 maja, wtorek**
Znalazł szyję cieplejszą
— Tak, stop! On przejadał moje pieniądze, a teraz ja mam mu jeszcze coś wisieć? Z jakiej racji?
— To twój ojciec! — wyrzuciła z siebie mama.
Kinga uniosła brwi tak wysoko, że czoło wyglądało jak akordeon. Matka patrzyła jej w oczy, skrzyżowawszy ręce na piersi. W kuchni było gorąco i duszno. Ciężko było oddychać. Zupełnie jak w ich relacji.
— Ojciec zostawił mi połowę mieszkania. A ten człowiek jest dla mnie obcy — odpowiedziała spokojnie.
— Ale przecież rozumiesz — odezwała się Grażyna. — Mieszka tu od dziesięciu lat. Też się wkładał w to mieszkanie. Pomagał, jak mógł.
Kinga aż prychnęła, ledwo powstrzymując śmiech.
— Pomagał? Kiedy niby pomagał, mamo? Kiedy stał przy kuchence i wykładał mi, jak smażyć ziemniaki dla niego, choć sam jajecznicy nie umie zrobić?
— No, może nie finansowo — mruknęła matka. — Ale to część rodziny. Sama nazywałaś go tatusiem.
Kinga wbiła wzrok w magnesy na lodówce. Wisiały tam jeszcze te stare, z widokami różnych miast, kupione podczas rodzinnych wyjazdów z ojcem. W pewnym momencie kolekcja przestała się powiększać. Kiedy w domu zagościł Wiesław, nie było już czasu na podróże.
— Nazwałam go tak raz, żebyś się nie martwiła — cicho przyznała Kinga. — Miałam czternaście lat. A on potem machał tym jak flagą.
W głowie pojawiło się nieproszone wspomnienie: Kinga wraca do domu, pełna wstydu i złości. Cała paczka poszła do kina, a jej nie puścili. Wiesław stwierdził, że „dziewczyna powinna siedzieć w domu, a nie się włóczyć”.
— Ale dlaczego? Wszyscy idą! Ja też chcę!
— Wiesz, Kingu. Za moich czasów dzieci nie kłóciły się z rodzicami. Za takie fanaberie dostawało się pasem.
Nie podniósł głosu, ale powiedział to tak, że ściskało w gardle do samej nocy. Kinga wtedy nie płakała. Leżała na łóżku, wtulona w poduszkę, słysząc jego pomruki w sąsiednim pokoju.
— Rozpuściłaś ją. Wyrosła na księżniczkę. Tylko pieniądze na nią lecą, a pożytku zero. W moich czasach… — mówił do matki.
Kinga zacisnęła pięści. Okazało się, że to dopiero początek. Później przyszły kolejne uwagi: że pasierbica chodzi „jak niechluj”, że „za dużo je”, że „gada od rzeczy”. Czasem wydawał polecenia tak, jakby była służącą w domu, gdzie on rządził.
Ale Kinga szybko zrozumiała: odreagowywał na niej. W pracy nikt go nie słuchał, a i sam się tam specjalnie nie spieszył, pracował dorywczo. Za to w domu mógł podnieść głos, walnąć pięścią w stół, udawać, że coś znaczy.
— Mamo — Kinga wróciła do rzeczywistości. — Słuchaj. Połowa mieszkania jest moja. Zgodnie z prawem. Pamiętasz? Wiesława nie ma w dokumentach.
— Kingu, nie rozumiesz. Jeśli sprzedamy i podzielimy tylko między nas, Wiesław… on to odbierze jako zdradę. Przecież traktuje cię jak córkę.
— Tak? No to pomyślmy. O! Wiem. A jeśli sprzedam swoją część komuś obcemu, i ten ktoś będzie dzielił kuchnię z tym „prawie ojcem”, to też będzie zdrada?
Grażyna zamilkła, westchnęła i przymknęła oczy. Jej usta zadrżały. Bała się zostać sama.
— Mieszka tu tyle lat — szepnęła. — Włożył w to duszę. Naprawdę tego nie czujesz?
— Czuję. Czuję, że jeśli teraz nie postawię na swoim, nikt za mnie tego nie zrobi. I czuję też, że z takim podejściem pewnego dnia stanę się tobą. Wsadzę sobie i dzieciom faceta na kark i będę płakać.
Wyszła. Nie mogła dłużej zostać w tym obcym domu, obok matki.
Na zewnątrz zaczynała się wiosna. Na przystanku warczał autobus. Dzieci jadły lody. Ktoś za nią stukał obcasami. Życie toczyło się dalej, jakby w tym mieszkaniu na piątym piętrze nie wydarzyło się właśnie małe osobiste trzęsienie ziemi.
Po tej rozmowie Kinga nie dzwoniła do matki prawie tydzień. Po co rozmawiać z kimś, kto tylko powtarza cudze słowa?
Skupiła się na sprawie. Zwróciła się do znajomego pośrednika i wytłumaczyła sytuację: mieszkanie we współwłasności, chce sprzedać swoją część, by kupić kawalerkę. W ostateczności — przynajmniej pokój, żeby nie płacić czynszu. I nie mieszkać obok mamy i Wiesława.
Kupiec znalazł się szybko. Mężczyzna po rozwodzie, szukał tymczasowego lokum. Zachowywał się grzecznie, cicho, powściągliwie. Nawet nie doprowadził Grażyny do histerii — biorąc pod uwagę jej skłonność do dram, to już było osiągnięcie.
Oczywiście, mama później wyrzuciła wszystko na córkę. Gdy tylko kupiec wyszedł, Kinga dostała lawinę głosowych wiadomości.
— Kingu… Nie sprzedajesz teraz mieszkania. Sprzedajesz rodzinę.
Kinga słuchała i nie odpowiadała, a wiadomości wciąż nadchodziły. W końcu naprawdę zaczęła się czuć jak zdrajczyni. Czy postępuje słusznie? Życie z obcymi to nie bajka. Ale gdzie wtedy mieszkać? Wiecznie płacić czynsz, mając nieruchomość?
Wybrała numer ojca. Rozmawiali rzadko. Mieszkał w innym mieście, założył nową rodzinę, ale gdy Kinga była w dołku, dzwoniła. Zwykle nie narzekała. Chciała tylko usłyszeć kogoś rozsądnego, by choć na chwilę wyrwać się z kultu wielbicielek spodni.
— Cześć, tato. Pamiętasz to mieszkanie, które przepisałeś na mnie i mamę?
— Oczywiście. Co z nim?
— Mama chce, żeby jej nowy mąż dostał swoją część ze sprzedaży. Podobno „mieszka tu dziesięć lat”.
Na drugim końcu zapadła cisza. Potem ojciec westchnął zmęczony.
— Słuchaj, nie bez powodu spierałem się z twoją matką przy przepisywaniu mieszkania. Tak, nie płaciłem alimentów. Ale chciałem dać ci start w dorosłość. Tobie, nie jej. Miał być twój kąt. Żebyś nie musiała wynajmować, zależeć, wkładać się w cudze. A kto teraz u was mieszka i jak twoja matka sobie poukładała — to już jej sprawa.
Dla Kingi to była nowość. Myślała, że od początku miała tylko połowę. „TrudKinga odwróciła się od witryny i ruszyła przed siebie, czując, jak ciężar kluczy w kieszeni przypomina jej, że teraz sama decyduje o swoim domu i życiu.
