— Synu, będziesz miał dom. Tylko proszę cię, zaopiekuj się swoją chorą siostrą. Nie wolno jej porzucić — szepnęła matka, leżąc wyczerpana w łóżku.
— Posłuchaj mnie, synku… — ledwo słyszalnym głosem wyszeptała, walcząc z każdym słowem. Choroba bezlitośnie odbierała jej resztki sił. Krzysztofowi wydawało się, że to nie ta sama kobieta, która dawniej była pełna energii, zawsze uśmiechnięta, z radością witająca go po pracy. Teraz była tylko cieniem siebie.
— Synu, błagam, nie zostawiaj Wandy… Ona jest inna, ale to nasza krew. Obiecaj mi… — matka niespodziewanie mocno ścisnęła jego dłoń. Skąd w tej wątłej kobiecie tyle siły?
Krzysztof zmarszczył brwi. Spojrzał w stronę starszej siostry, Wandy, która siedziała w kącie ich maleńkiego mieszkania w Łodzi. Miała już czterdzieści kilka lat, a wciąż bawiła się lalką, nucąc bezsensowne piosenki. Uśmiechała się, jakby nie zdawała sobie sprawy, że ich matka odchodzi.
On sam prowadził prosperującą firmę budowlaną, jeździł drogim SUV-em, miał duży dom nad Wisłą. Ale w tym domu nie było miejsca dla Wandy. Jego dzieci bały się jej dziwnego zachowania, a żona, Kinga, nazywała ją „wariatem”. Choć Wanda była cicha, nieszkodliwa, nikogo nie dotykała.
— No wiesz… mam rodzinę… a Wanda… ona jest… — mruczał Krzysztof, próbując wyswobodzić rękę z uścisku matki.
— Synu, dom po ojcu będzie twój… A dla Wandy zostawiłam trzypokojowe mieszkanie. Wszystko już załatwione.
— Skąd pieniądze?! — Krzysztof i Kinga wymienili się zaskoczonymi spojrzeniami.
— Opiekowałam się starą nauczycielką… Nosiłam jej jedzenie, leki… Była dla mnie dobra. Nie spodziewałam się, że zostawi mi mieszkanie. Przepisałam je na Wandę, żeby miała swój kąt. Ale ty… ty musisz o nią dbać, błagam… Póki żyje.
Pożegnali się tej nocy. Matka odeszła przed świtem.
Wanda jakby nie rozumiała, że została sama. Krzysztof zabrał ją do siebie i od razu zaczął remontować to trzypokojowe mieszkanie.
— Po co Wandzie takie duże? Niech na razie mieszka z nami, a tam znajdziemy lokatorów — dzielił się planami z Kingą.
Początkowo żona nie protestowała. Wanda nie sprawiała kłopotów: bawiła się lalkami lub przeglądała swoje rzeczy w szafie, zawsze uśmiechnięta. Ale jej dziwactwo niepokoiło Kingę. „Dziś jest spokojna, a co będzie jutro?” — szeptała mężowi.
„Daj jej czas” — prosił Krzysztof. Ale pół roku po śmierci matki, dzięki znajomemu notariuszowi, przepisał na siebie i dom ojca, i mieszkanie siostry. Namówił Wandę, by podpisała papiery, nie tłumacząc jej, o co chodzi.
Od tej pory życie Wandy stało się piekłem.
Gdy Krzysztof był w pracy, Kinga znęcała się nad nią. Wyzywała, zamykała w pokoju, latem nie wypuszczała na dwór. Czasem zamiast obiadu stawiała przed nią miskę z karmą dla kota, krzyczała, doprowadzając biedną kobietę do łez. Pewnego dnia uderzyła Wandę w twarz. Ta tak się przestraszyła, że… zeszła się ze strachu.
— Nie dość, że stuknięta, to jeszcze sikasz jak dziecko?! Wynoś się z mojego domu! — wrzeszczała Kinga.
Spakowała Wandyne rzeczy do worka na śmieci i wyrzuciła je za bramę.
— Gdzie Wanda? Nie widziałem jej dziś — zapytał Krzysztof wieczorem, kładąc się do łóżka.
— Poszła! — warknęła Kinga. — Wiesz, twoja siostra zrobiła siusiu na podłogę, a potem zamknęła się w sypialni. Ledwo otworzyłam drzwi, skrzyczałam ją, a ona złapała torbę i uciekła. Nie będę za nią biegać!
Krzysztof zamilkł. Po chwili wzruszył ramionami:
— No cóż… — i włączył telewizor. — A tak w ogóle, znalazłem lokatorów do tamtego mieszkania.
Noc była ciężka. Krzysztof nie zmrużył oka, myśląc o Wandzie. Gdzie ona jest? Czy nic jej nie jest? Była przecież jak małe dziecko, zupełnie bezbronna. Dopiero nad ranem zasnął. Przyśniła mu się matka.
„Prosiłam cię, synu…” — powiedziała, leżąc w trumnie, i pogroziła palcem.
Ten sen wracał co tydzień, wysysając z niego resztki spokoju. W końcu nie wytrzymał. Dwa miesiące po zniknięciu Wandy zadzwonił do chrzestnej, Anny, w oczekiwaniu, że ta wie coś o siostrze.
— Co, Krzyśku, sumienie cię gryzie? — spytała ostro Anna. — Dobrze, że wtedy zajrzałam do matki. Znalazłam tam Wandę. Była przerażona, nieszczęśliwa. Jak ona tam dotarła? Teraz mieszka u mnie. Zaopiekuję się nią, nie potrzebuję jej mieszkania. A ty żyj z poczuciem winy.
— Ciotko, daj spokój… — burknął Krzysztof i rozłączył się. Westchnął z ulgą — Wanda jest bezpieczna. Może iść dalej.
Wanda zmarła dwa miesiące później. Dopadła ją ta sama choroba, która zabrała matkę. Krzysztof nie przyszedł na pogrzeb — miał „pilne sprawy” w firmie.
Minęło dziesięć lat. Teraz Krzysztof sam leży przykuty do łóżka. Ciało boli, ale dusza jeszcze bardziej. Kinga dawno go nie odwiedza — żyje z nowym partnerem w pokoju obok. Dzieci przychodzą rzadko, krzywiąc się: „Znowu śmierdzi…”
Pewnego dnia Kinga weszła z dokumentami:
— Podpisz, trzeba załatwić sprawy z biznesem.
Podpisał. Później zrozumiał — to była darowizna na dom. Potem na firmę. Za późno. Przypomniał sobie matkę i Wandę. Łzy popłynęły po jego policzkach.
„Przepraszam… przepraszam…” — szepnął w pustkę.
