**Pamiętnik Oli**
Nie tak jak w filmach, ale prawie…
Uwielbiałam melodramaty i marzyłam, by moje życie przypominało te ekranowe historie, gdzie wszystko kończy się szczęśliwie. Lecz marzenia pozostawały marzeniami, a rzeczywistość w małej wiosce na Podlasiu płynęła szaro i monotonnie.
Wyszłam za Darka, myśląc, że to miłość. Ale Darek, wieczny wiatr we włosach, nie zmienił się. Wprowadził mnie do swojego starego domu, a po trzech latach oznajmił:
— Jadę do miasta. Żyj, jak chcesz. Duszno mi tu, serce pragnie wolności.
— Darku, o czym mówisz? Przecież u nas wszystko w porządku — zaskoczyłam się, nie rozumiejąc jego słów.
— Tobie dobrze, a mnie nie…
I tak odszedł, zabierając paszport i starą torbę. Wieś zaroiła się plotkami, sąsiadki szeptały:
— Darek zostawił Olę, uciekł do miasta. Pewnie tam znalazł inną.
Milczałam. Nie płakałam, nie narzekałam, zostałam w jego domu. Gdzie miałam iść? U rodziców tłoczyła się siostra z rodziną, miejsca nie było. Dzieci nie miałam.
— Widocznie Bóg uznał, że Darek nie będzie ojcem — myślałam, patrząc na sąsiednie dzieci.
Każdy wieczór kończyłam przed telewizorem, oglądając seriale, w których wrzały namiętności i rozpadały się losy. Wczuwałam się w każdą historię, a później przewracałam się w łóżku, nie mogąc zasnąć.
Nowy dzień zaczynał się od obowiązków: nakarmić prosiaka, kury, cielaka Burka, przywiązać go za ogrodem — nie puszczałam go do stada.
— Ola! — krzyknęła sąsiadka. — Twój Burek się wyrwał, gania po wsi!
— Gdzie?! — wybiegłam za furtkę. Cielak bodał płot, próbując zaczepić nowe rogi.
— Burek, Burek — przekonywałam, podsuwając chleb. Zwierz machnął głową. — No niech cię! — krzyknęłam z irytacją. Burek szarpnął się, płosząc gęsi sąsiadki.
Nie wiem, jak długo bym go goniła, gdyby nie mechanik Krzysiek. Zręcznie złapał linę, przyciągnął cielaka i przywiązał. Patrzyłam na jego silne dłonie, na mięśnie widoczne pod wytartą koszulą. Nagle poczułam pragnienie, by te ręce mnie objęły, przycisnęły do piersi.
Odegnałam tę myśl:
— Co ze mną? Jak nastolatka, co zachciała czułości.
Zawstydziłam się. Krzysiek to mój dawny kolega z klasy, wieczny dowcipniś z rudą czupryną. Mieszka z Joanną, twardą kobietą, parę domów dalej. Nie potrzebował jej.
— Nigdy tak o nim nie myślałam — odsunęłam wzrok.
Z Darkiem rozwiodłam się od razu, gdy uciekł. Byli zalotnicy, nawet chcieli się żenić, ale żaden mi nie pasował. Żyłam sama, niedokochaną.
Krzysiek wycierał ręce trawą, a ja nagle powiedziałam:
— Wejdź na podwórko, umyjesz ręce.
Milcząco poszedł za mną. Czułam jego wzrok na plecach.
Zauważyłam, że patrzy inaczej, i zdziwiłam się:
— Co się z nim dzieje?
Umył dłonie, wytarł ręcznikiem, znów spojrzał — wymownie — i odszedł.
Od tamtej chwili między nami zawisła niewidzialna nić. Gdy Krzysiek przechodził, rumieniłam się. Zaczął chodzić przez mój ogród, choć wcześniej tego nie robił. Ja zaś wstawałam wcześniej, by plewić grządki w chłodzie poranka — tak sobie tłumaczyłam. Ale wiedziałam: czekam na niego. Gdy nasze spojrzenia się spotykały, w jego oczach płonęło coś więcej — prawdziwe zauroczenie.
Odpędzałam myśli, bałam się Joanny:
— Jeśli zobaczy, będzie dramat. Ośmieszy mnie przed całą wsią.
Lecz Krzysiek wciąż przychodził, patrząc intensywnie. Odpowiadałam ciepłym uśmiechem. Wydawało mi się, że ta historia jest jak serial — bez końca i jasnego finału.
Pewnego dnia zamiatałam podwórko, gdy usłyszałam znajomy głos:
— Witaj, Olu. — Tak mówił do mnie Darek.
Odwróciłam się. Były mąż stał przede mną: ten sam bezczelny uśmieszek, zmrużone niebieskie oczy, zarost.
— Wróciłem… Przyjmiesz?
— Co, w mieście nie wyszło?
Serce nawet nie drgnęło. Albo nigdy go nie kochałam, albo uczucie wygasło. Drzwi mojej duszy zamknęły się, gdy odjechał za „lepszym życiem”, zostawiając mnie samą.
Darek wrócił do swojego domu. Nie miałam gdzie iść, więc wpuściłam. W nocy zatarasowałam drzwi szafą. On zajął drugą część domu, ale rzadko w nim bywał, włóczył się z kolegami.
Krzysiek chodził pochmurny. Aż pewnego dnia zobaczył, jak wychodzę przez okno, i coś w nim eksplodowało:
— Więc nie przyjęła go z powrotem.
Następnego ranka, wychodząc przez okno, znalazłam na parapecie prowizoryczną ławeczkę.
— Kto to zrobił? — zdziwiłam się. — Na pewno nie Darek, on nie ma czasu.
Krzysiek zbił ją nocą, by było mi wygodniej. Z Joanną nie byli małżeństwem, żyli razem latami. Choć nie mieli dzieci, opiekował się jej córką z pierwszego związku. Joanna przyszła do niego po jednej z imprez i została, przyprowadzając dziewczynkę.
Nadeszła zima. Darkowi skończyły się pieniądze, we wsi nikt go nie podejmował, więc znów wyjechał. Odetchnęłam. A Krzyśka spotkało się nieszczęście: Joanna zaniemogła. Silna kobieta zgasła szybko. Jej matka zabrała wnuczkę, a on był przy niej do końca, zanim zabrali ją do szpitala. Nie wróciła.
Pogrzeb był cało-wiejski. Wspominali ją ciepło:
— Twarda była, ale serce miała złote. Nigdy się nie kłóciła — wzdychała babcia Władzia.
Krzysiek został sam. Rankami widywałam, jak odgarnia śnieg przed moim domem, zerka w okna.
Wiosną wróciłam z pracy i stanęłam jak wryta: drzwi stały otworem. W kuchni siedziała tęga kobieta, piła herbatę z mojego kubka, zajadając moją konfiturę.
— Nie spodziewałaś się? — usłyszałam głos Darka. — Przyjechaliśmy z Tamarą. Zostajemy tutaj. To mój dom. — Mścił się za mój opór. — To moja przyszła żona. Pakuj się iOla spojrzała na Krzyśka, który właśnie wchodził do kuchni z jej walizką w dłoni, i poczuła, że wreszcie jest tam, gdzie powinna.
