Trudna decyzja. Powrót
— Jak chcesz, leć — powiedział Oskar, stawiając filiżankę w zlewie. Jego głos był spokojny, niemal obojętny. — Tylko nie licz na moje wsparcie. Ani moralne, ani fizyczne.
— Nie liczę — cicho odparła Wanda, nie patrząc na niego.
— Potem nie mów, że szkoda było jechać.
— Może powiem, a może nie. Ważne, żeby nie żałować, że się nie spróbowało.
I odjechała.
Lot z przesiadką się opóźnił, a samolot na kolejny odcinek trasy odleciał, nawet nie zauważywszy jej spóźnienia. Siedem godzin męczącego czekania w dusznej hali lotniska, plastikowa kanapka i torba na ramię zamiast walizki — sukienka została w luku bagażowym na innym kontynencie.
W hotelu powiedziano jej, że rezerwacja „nie przeszła”. Młody mężczyzna za recepcją wyjaśniał to z uśmiechem, jakby mówił o czymś błahym:
— Przepraszam, pani, wszystko zajęte. Mogę podać listę pobliskich moteli.
— Dziękuję — rzuciła sucho Wanda. — Właśnie takiej listy życiowych porażek mi teraz brakowało.
Usiadła w kafejce za rogiem, zamówiła kawę i przewijała kontakty w telefonie. Palec zatrzymał się na nazwisku: Jadwiga Kowalska. Przyjaciółka z czasów studiów w Poznaniu. Potem sporadyczna korespondencja, rzadkie lajki… i cisza.
„Może warto zaryzykować?” — pomyślała Wanda i wysłała krótką wiadomość.
Odpowiedź przyszła po trzech minutach:
„Oczywiście, przyjeżdżaj! Mamy pokój gościnny. Sukienkę też znajdziemy, bez problemu. Chociaż pewnie jesteś chudsza — weźmiemy z zapasem. Jak dawno cię nie było!”
Rano jechały już ulicami podwarszawskiego osiedla. Wanda czuła, jak z każdym zakrętem samochód zagłębia ją w przeszłość, która dawno umarła. Jadwiga przez ten czas bardzo się zmieniła — zadbana, pewna siebie, ale wciąż serdeczna, bez śladu wyniosłości. Podala adres klubu, krytycznie obrzuciła Wandę wzrokiem, ułożyła jej włosy, spryskała lakierem, wręczyła broszkę:
— Idziesz tam nie jako cień przeszłości, ale jako kobieta, która zna swoją wartość. One wszystkie mają te same twarze i usta. Ale nie wszystkie mają duszę. Trzymaj się prosto, Wanda.
Impreza była pełna przepychu.
Namioty, wypielęgnowane trawniki, kelnerzy z szampanem, kobiety w kreacjach od projektantów — jakby ulepione z jednej formy. Wszystko drogie, wymuskane i… obce. Znajomych twarzy Wanda nie zauważyła. Tylko nowe — opalone, poddane zabiegom, przepełnione pewnością siebie.
Krzysiek pojawił się pierwszy. Nieco postarzały, ale wciąż ten sam. Podszedł, przepraszająco się uśmiechnął, przytulił, wyszeptał:
— Cieszę się, że przyjechałaś. Przepraszam, nie powiedziałem Ilonie. Chciałem, żeby po prostu cię zobaczyła…
Wanda nie odpowiedziała. Już wszystko stało się jasne.
Ilona podeszła chwilę później. Nie sama — z całą świtą. Suknia od projektanta, twarz idealnie wymodelowana, wzrok — szklisty.
— Wanda? Jaka niespodzianka — rzekła z grymasem, który udawał uśmiech. — Ty… tutaj?
— Ja to ja. A tutaj to tylko miejsce — spokojnie odparła Wanda. — Gratulacje z okazji jubileuszu.
— Dziękuję. Mam nadzieję, że podróż cię nie zmęczyła?
— Trochę. Ale Jadwiga Kowalska pomogła. Zabawne, jak trwałe bywają dawne więzi, nawet po latach.
— Jadwiga? No tak… Ona nam bardzo pomogła przy przeprowadzce. Podobno ma dobry gust. To nie jej suknia?
— Jest wygodna. I leży lepiej niż niektóre wspomnienia.
Ilona na moment straciła rezon.
— No cóż… Mam nadzieję, że spodoba ci się wieczór.
— Już mi się podoba. Dziękuję za zaproszenie.
— Ja… ciebie nie zapraszałam.
— Ale też nie wyrzucasz — odparła Wanda z delikatnym półuśmiechem.
Później, gdy jeden z gości nagle osunął się na krześle i zaczął sinieć, w sali wybuchła panika.
— On się dusi! — krzyknęła kobieta w sukience w lamparty. — Niech ktoś wezwie karetkę!
— Jestem lekarzem — spokojnie oznajmiła Wanda, już klęcząc przy mężczyźnie. Bez histerii, bez zamieszania, precyzyjnie. Badanie, puls, torba podłożona pod głowę, rozpięty kołnierzyk. Działała, jakby robiła to codziennie. I robiła.
Karetka przyjechała po piętnastu minutach. Przez ten czas ani Ilona, ani nikt z jej otoczenia nawet nie podszedł.
Rano Wanda obudziła się w pokoju u Jadwigi. Suknia była starannie złożona na fotelu, na stole stała kawa i leżała kartka:
„Postąpiłaś słusznie. Jeśli zechcesz znów zniknąć w tym mieście — dzwoń. Pokój jest twój”.
Na lotnisku czuła lekkość.
Nie dlatego, że to się skończyło.
Ale dlatego, że wreszcie wszystko znalazło swoje miejsce.
Ta przyjaźń umarła dawno. Tylko pogrzeb się przeciągnął. Teraz się odbył. Bez kwiatów. Bez łez. Ale z pożegnaniem.
Oskar czekał na nią przy wyjściu. Jego kudłaty pies Burek o mało nie przewrócił jej z radości.
— No i jak było? — zapytał.
— Zamknęłam gestalt.
— Z hukiem?
— Trochę. Ale z godnością.
— I?
— Już nie ciągnie.
Wziął od niej torbę.
Ona wzięła go pod rękę.
I poszli do domu.
