— Lechu, może nie pojedziesz w tę trasę? Serce mi się wali… Naprawdę, poproś kogoś, żeby cię zastąpił — szepnęła Kasia, starając się ukryć drżenie głosu.
— Ta praca to dobre pieniądze. A niedługo rodzisz, Kasiu. Wiesz przecież, że każda złotówka teraz się liczy — odparł Leszek, mocno ściskając żonę i całując w czoło swoje rozbrykane bliźniaczki, Olę i Maję.
Kasia skinęła w milczeniu. Serce pękało, ale rozum przyznawał mężowi rację: ich budżet domowy ledwo zipiał. Otarła łzy, patrząc, jak wychodzi, i szepnęła, tuląc się do niego:
— Wracaj szybko… Będziemy czekać.
Drzwi zamknęły się za Leszkiem. Kasia wzięła się w garść: nakarmiła dziewczynki, wyszła z nimi na spacer. Dzień minął dziwnie spokojnie. Ani jednego kaprysu, żadnych histerii — jakby nawet dzieci wyczuwały niepokój.
Co wieczór o dziesiątej dzwonili do siebie, jak zawsze. Kasia opowiadała, jak córeczki tęsknią, jak sama szyje drobne zamówienia. Leszek śmiał się przez telefon i obiecywał: „Jutro już wracam, kotku”.
Ale do domu nigdy nie dotarł.
W drodze powrotnej jego ciężarówka zderzyła się z tir-em, który wjechał na przeciwny pas. Wszystko stało się za szybko. Ani chwili, by uniknąć uderzenia. Leszek zginął na miejscu.
Tej samej nocy zadzwonił telefon. Ksia, jak we mgle, podniosła słuchawkę — i jej świat runął.
Zataczając się, dotarła do sąsiadki, cioci Hani. Poprosiła, by zajęła się dziewczynkami. Sama osunęła się na progu. Lekarze ledwo zdążyli — cesarskie cięcie, trudna operacja.
Chłopczyk urodził się słaby, przedwcześnie. Brakowało mu ojcowskiej siły, a matce — męskiego oparcia.
Kasia nazwała syna po mężu — Leszek. Wychodząc ze szpitala, przeliczyła oszczędności. Starczyło ich na kilka tygodni. Resztę musiała jakoś przetrwać.
Życie stało się walką o przetrwanie. Sąsiadka, ciocia Hania, pomagała, jak mogła. Bliskich nie mieli w okolicy. Kasia znów zaczęła szyć — najpierw dla sąsiadów, potem z ust do ust zyskała klientki.
Dziewczynki poszły do drugiej klasy, mały Leszek — do przedszkola. Były jej nadzieją, kotwicą. Ale…
Kochała je bardziej. A syna… nie, nie nienawidziła — po prostu patrzenie na niego bolało. Z każdym dniem bardziej przypominał zmarłego męża. I za każdym razem, gdy na niego spoglądała, czuła: nie powstrzymała, nie uratowała…
Syn był cichy, dobry, troskliwy. Czytał, pomagał, nigdy nie narzekał.
Dziewczynkom kupowała sukienki, szyła ubranka dla lalek. Leszkowi przerabiała stare rzeczy.
— Biedne dziecko… Przy żywej matce sierotą rosniesz — wzdychała często ciocia Hania, patrząc, jak zmywa naczynia czy sprząta zabawki sióstr.
Czas mijał. Córki dorosły, wyszły za mąż, rozjechały się po Polsce. Został tylko Leszek.
Skończył technikum, dostał pracę jako technik w cukierni w ich rodzinnym Wałbrzychu. Kasia traciła wzrok — nieprzespane noce, wyczerpanie, samotność odcisnęły piętno.
Leszek się nią opiekował. Gotował, prał, prowadził ją za rękę po parku. Coraz częściej szeptała:
— Wybacz mi, synku… Nie zasłużyłam na twoją miłość. Idź swoją drogą, jesteś młody…
On tylko się uśmiechał:
— Wszystko będzie, mamo. Znajdę żonę, dzieci. Jeszcze wnuków powynosisz.
I wreszcie się pojawiła. Skromna, nieśmiała Ania.
— Mamo, Ania zamieszka z nami. Nie ma nikogo. Sierota jest — cicho powiedział syn.
Po trzech miesiącach wzięli ślub. Zjechali się wszyscy — córki, zięciowie, wnuki. Kasia była szczęśliwa, choć uśmiechała się przez ból.
Diagnoza brzmiała jak wyrok — rak. Miała niewiele czasu i wiedziała o tym.
Ale los dał jej jeszcze jedną radość — zdążyła zobaczyć pierwszego wnuka.
Odeszła spokojnie, z uśmiechem, trzymając za rękę tego, którego kiedyś nie potrafiła pokochać.
Młodszy syn… jedyny… najbliższy…
