— Porozmawiaj z nim, Alu… A może z nią? Albo po prostu ze sobą?
— Alu, proszę cię… On tam się zabije! — głos matki drżał od łez.
— Mamo, skąd takie myśli?
— Przecież wiesz! On jest jeszcze takim chłopcem! — prawie krzyknęła Barbara Nowak.
— Ma dwadzieścia pięć lat. Za miesiąc. Chłopiec… — Ala powstrzymała się i, by nie krzyczeć do słuchawki, cicho westchnęła. — Dobrze… Zadzwonię do niego…
Rozłączyła się i przygryzła wargę.
„Krzysiu, Krzysiu… Tylko o nim i mówią. A ja? Jestem tylko tłem, statystą w czyjejś dramie. Ala jest dorosła, Ala sobie poradzi, Ala nie płacze, więc nie cierpi. Nie zapyta nawet — jak ja się czuję, co u mnie…”
— Zaczęło się to po śmierci taty — opowiadała Ala przyjaciółce Magdzie, mieszając łyżeczką w kubku kawy.
— Żałoba, stres, tęsknota — kiwnęła głową Magda. — Ale minęły już dwa lata…
— Właśnie! A ona jakby uczepiła się go, Krzysia, jak ostatniej deski ratunku. Teraz on jest jej całym życiem. Mama jakby się wyzerowała.
— A ty?
— A ja? — Ala uśmiechnęła się gorzko. — Jestem obok, ale się nie liczę. Z bratem ma jakąś szczególną więź. I niechby, gdyby nie to, że to przeradza się w niezdrową obsesję. Jest ode mnie tylko dwa lata młodszy, a ona traktuje go jak niemowlę: nakarmi, otuli, zgadnie jego myśli…
— Chyba podobny do taty?
— Wszyscy są do niego podobni — i Krzyś, i zdjęcia taty z dzieciństwa. Tylko ja, widocznie, mam inne DNA.
Ala miała dwadzieścia siedem lat. Pracowała w kancelarii prawnej, wynajmowała kawalerkę w starej kamienicy koło metra Politechnika. W życiu osobistym było… stabilnie. Po kilku nieudanych związkach postanowiła na razie odpuścić próby założenia rodziny i skupiła się na sobie.
Krzyś był inny. Od dziecka — apatyczny, roztrzepany, unikający wysiłku. Szkołę skończył z trudem, poszedł tam, gdzie „nie ma matmy”. Tata jeszcze wtedy żył, porozmawiał po męsku, i chłopak, choć niechętnie, się określił.
Potem — śmierć ojca. Nagła, bolesna. Mama jakby pękła na pół. Chorowała, chodziła po lekarzach, łzy, tabletki, modlitwy. Praca ledwo się trzymała. A na tym tle Krzyś — jedyna pociecha.
Chłopiec-otucha. Choć chłopiec od dawna dorosły.
Znalazł pracę. Pieniędzy specjalnie nie przynosił, ale na kolację zawsze przychodził, a potem — do fotela, do komputera. Tam było jego życie. Ale coś się zmieniło, gdy pojawiła się Ola.
Na Nowy Rok Ala przyjechała do matki. Krzyś, z oczami w telefonie, pisał do kogoś. Uśmiechał się głupio, mamrotał coś nie na temat. Ala zrozumiała — miłość. I nawet się ucieszyła.
Ale mama była spięta.
— Żebyś go widziała! — lamentowała Barbara Nowak, gdy zostały same w kuchni. — Wcześniej z łóżka nie dało się go podnieść, a teraz haruje jak wół. W weekendy na dodatkowym etacie, wieczorami w biurze. Wszystko dla Oli! Wszystko dla „przyszłości”. Pierścionek chce jej kupić, kwiaty, restauracje… Nawieć oszczędzać zaczął! Nie chce, mówi, z pustymi rękami przychodzić…
— Mamo, co w tym złego, że chce być dorosły? — Ala patrzyła na matkę ze zdziwieniem. — Zawsze tego chciałaś.
— Ale nie tak! Wszędzie jeżdżą! W góry, na kajaki… Jakiś ekstremalny sport! A jeśli coś się stanie? Zostanę sama…
— Mamo, nie można trzymać człowieka pod kloszem — Ala pokręciła głową. — On żyje. To normalne.
Minęło trochę czasu. Ala siedziała w barze na obiedzie, widelcem poprawiała pierogi, gdy telefon rozbłysnął — „Mama”. Westchnęła i odebrała.
— Nie nocował w domu, Ala! Rozumiesz?! Pojechał do niej, wprawdzie powiedział, ale miałam nadzieję, że nie zostanie…
— Mamo, ma prawie dwadzieścia pięć lat. Jest dorosły. To normalne, że ma związek…
— Dla mnie on jest dzieckiem! Nie spałam całą noc. Porozmawiaj z nim, błagam. Mnie nie słucha. A ciebie — posłucha.
Ala westchnęła. Obiecała, oczywiście. Ale pomyślała — czy warto? Może trzeba z nim porozmawiać nie jako starsza siostra, ale jako dorosła z dorosłym. Albo wcale nie mówić — sam sobie poradzi.
Potem poszły nowe tematy. Konie. Rajdy. Katastrofy wymyślone przez wyobraźnię matki.
— On sobie kark skręci! — szlochała matka przez telefon. — Albo kręgosłup! Niech ta Ola sama jeździ! Po co on?!
A potem — wyprawa. Jesienna. Z namiotami i wspinaczką.
— On odmrozi sobie wszystko! — krzyczała Barbara Nowak. — Przecież ma słabą odporność! A jak niedźwiedź? A kleszcz? A ty, Alu, z nim porozmawiaj. Tylko ciebie słucha!
— Wiesz — poskarżyła się Ala Magdzie — już nie jestem siostrą, tylko dyspozytorem między dwoma frontami. Mama mówi — przekaż jemu. On mówi — przekaż mamie. A ja — pośrodku!
— Może rzeczywiście wyprowadzi się wkrótce? — zamyśliła się Magda.
— Powiedziałam mu to: ożeń się i wynoś. Jak najdalej. Odpocznij. Od niej.
A potem wszystko ucichło.
Mama przestała dzwonić. Nie prosiła, by rozmawiać, nie narzekała. Ala nawet się zaniepokoiła. Zadzwoniła sama.
— Jak leci, mamo?
— Wszystko w porządku, córeczko. Tylko Krzyś z Olą się rozstali. Ona… ochłodła. Z kimś innym teraz. A on przeżywa.
— Rozumiem…
— Znowu jest w domu. Siedzi. Smutny. Komputer… Ale przynajmniej nie pije. I jest blisko. Jestem egoistką, ale tak mi spokojniej. Znowu jest przy mnie, Alu… Tak jak jego ojciec… Wciąż go kocham. I codziennie wieczorem płaczę.
Po trzech miesiącach Krzyś sam zadzwonił.
— Wpadniemy do ciebie z Anią? Chcę ci ją przedstawić.
Ala się roześmiała.
— Przyjdźcie.
Ale pomyślała: „I znów wszystko od nowa. Mama znów zacznie wariować. Płakać. Wydzwaniać. Martwić się. A ja jeszcze i swojego chłopaka jakoś przedstawię…”.
Pod koniec miesiąca wybierała sięNa myślach o tym, jak zareaguje mama na wieść o ich górskiej wyprawie z Tomkiem, Alę przeszedł dreszcz, ale postanowiła, że tym razem nie powie jej ani słowa.
