*Dziennik, 15 maja*
Wojciech i Jadwiga właśnie wrócili z supermarketu. Obładowani torbami, wnieśli zakupy do kuchni i zaczęli je rozpakowywać. Wojciech, zajęty swoimi rzeczami, nagle odwrócił się do Jadzi i powiedział z lekkim uśmiechem:
— Jadziu, idź odpocznij. Ja coś specjalnego przygotuję… Moje popisowe danie. *Bigos*!
— Umiesz robić bigos? — Jadwiga zastygła, otwierając usta ze zdziwienia.
— No tak, a co w tym dziwnego? — szczerze się zdziwił.
— Nie… Tylko… — Nagle Jadzia zakryła twarz dłońmi i rozpłakała się. Cicho, ale mocno, jakby cała tama uczuć pękła.
Wojciech zbliżył się zdezorientowany, usiadł obok.
— Jadź, co się stało?
Nie odpowiedziała od razu, ale w końcu, ocierając łzy, wydukała:
— Nikt… przez wszystkie te lata… nie zrobił dla mnie bigosu. Ani razu. Mama kiedyś, dawno… A potem tylko ja, zawsze dla kogoś. A on… Marek… tylko jadł, pił, bawił się… A ja ciągnęłam to wszystko…
Wojciech spuścił wzrok. Wiedział, że Jadzia niedawno się rozstała. I wiedział, jak jej ciężko.
Rozstanie z Markiem było nieuniknione. Zaczaił się w ciągłe imprezy tuż przed rodzinnym wyjazdem, nie pojawił się na dworcu, gdzie czekali żona i syn. Wtedy Jadzia zrozumiała: dość. Już nie da się tak żyć.
Najpierw była ulga. Noc bez trzaskania drzwiami i pijanych pogawędek w kuchni. Bez hałasu lodówki o trzeciej nad ranem. Bez śmierdzących alkoholem kumpli. Cisza i wolność. Ale po pół roku ta cisza stała się dusząca.
Tak, Jadzia miała syna Krzysia, pracę, wierne przyjaciółki. Ale brakowało tego najważniejszego — czyjegoś ramienia. Obecności. Ciepła.
Szukając wyjścia, zwróciła się do brata, Jacka:
— Może masz kogoś porządnego?… Żeby bez ciągłych imprez i nie wchodził do duszy z butami.
Jacek się uśmiechnął:
— Jest jeden. Wojciech. Prostolinijny, ale pewny. Nie przystojniak, ale dobry człowiek. Uwierz, złego bym ci nie polecił.
Na pierwszym spotkaniu Wojciech wydał się Jadzi zbyt zwyczajny. Chudy, wysoki, z twarzą daleką od magazynowych ideałów. Niewyróżniający się, ale… miał dobre oczy. Prawdziwe.
„Z czasem się przyzwyczai” — pomyślała i postanowiła spróbować. Gorzej już nie będzie.
Pierwsze randki były powściągliwe, nawet trochę nieporadne. A potem Wojciech nagle zniknął. Na tydzień. Jadzia uznała, że mu się nie spodobała. Zażenowała się, nawet się uraziła. A on pojawił się niespodziewanie — z tortem i kwiatami.
— Wysłali mnie w delegację. Przepraszam, że nie dałem znać.
Od tamtej pory zaczęli się częściej widywać. Spacerowali, rozmawiali. Krzyś na razie pozostawał w ukryciu — bała się spłoszyć to, co dopiero zaczynało się w niej ocieplać.
Pewnego dnia spotkali się pod sklepem. Zakupy, na złość, były ciężkie. Wojciech machnął ręką:
— Mam samochód. Wrzucimy do bagażnika.
— Samochód? A ja nie wiedziałam…
Gdy ładowali torby, podszedł do nich Marek. Pijany, jak zwykle. Z wykrzywioną twarzą. Rzucił okiem na Wojciecha i od razu zaczął drwić:
— Ależ niespodzianka! Znalazłaś sobie faceta, co? A ja, między innymi, chcę widywać się z synem!
— Były? — szepnął Wojciech.
— Tak… — westchnęła Jadzia.
— Idź sobie, Marek — powiedziała cicho. — Nie dzisiaj.
— Ooo, przestraszyła się! A ty, frajerze, uważaj! — rzucił Marek, zataczając się, i odszedł.
Wojciech się powstrzymał. Dla Jadzi.
W domu Jadzia w milczeniu rozpakowywała zakupy. Potem usiadła na stołku i objęła się za ramiona.
— Zawstydziłaś się? — spytał cicho.
— Trochę…
— Nadal go kochasz?
— Nie. Te uczucia już dawno pogrzebałam. Zostały tylko żale.
— W takim razie wszystko przed nami. Odpocznij, ja zrobię bigos.
— Naprawdę umiesz? — znów się zdziwiła.
— Oczywiście.
I znów łzy. Ze zmęczenia. Z tego, że w końcu jest ktoś, kto nie wymaga, nie wykorzystuje, nie niszczy, ale po prostu chce dla niej ugotować…
Wojciech krzątał się w kuchni. A Jadzia zasnęła cicho w pokoju. Podszedł, poprawił jej koc, zasunął zasłony. Zatrzymał się na chwilę — i pogładził ją po włosach. Jak po czymś świętym.
Nagle — dźwięk w zamku.
„Syn?…” — pomyślał.
Ale do drzwi wszedł Marek.
Minutę później znów stał w klatce, trzasnąwszy drzwiami.
— Spróbuj tylko wrócić! — rzucił Wojciech. I wrócił do kuchni. Sprawdzić kapustę.
Pół godziny później Jadzia wstała, przeciągając się. Uśmiechnęła się.
— Ktoś przychodził?
— Prędzej ci się przyśniło — odparł łagodnie.
A w myślach dodał: „Teraz ja jej bronię. Zawsze”.
Tamtego wieczoru Jadzia powiedziała:
— Chcę, żebyś poznał Krzysia. I… jutro wymienię zamki.
Miesiąc później wzięli ślub. Jacek był szczęśliwy. Często powtarzał Krzysiowi:
— Masz teraz ojca. Prawdziwego. Dbaj o niego.
A chłopiec kiwał głową.
A Wojciech wieczorem znów gotował bigos. I nie mógł uwierzyć, że prawdziwe szczęście zaczyna się tak prosto. Prawdziwe — od miłości, od dobroci… i od zwykłego bigosu.
*Dziś zrozumiałem, że czasem wystarczy ugotować komuś obiad, by dać mu więcej, niż się wydaje.*
